Contrariedades

Eu hoje estou cruel, frenético, exigente

Nem posso tolerar os livros mais bizarros.

Incrível! Já fumei três maços de cigarros

Consecutivamente.

Dói-me a cabeça. Abafo uns desesperos mudos:

Tanta depravação nos usos, nos costumes!

Amo, insensatamente, os ácidos, os gumes

E os ângulos agudos.

Sentei-me à secretária. Ali defronte mora

Uma infeliz, sem peito, os dois pulmões doentes

Sofre de faltas de ar, morreram-lhe os parentes

E engoma para fora.

Pobre esqueleto branco entre as nevadas roupas!

Tão lívida! O doutor deixou-a. Mortifica.

Lidando sempre! E deve conta à botica!

Mal ganha para sopas...

O obstáculo estimula, torna-nos perversos

Agora sinto-me eu cheio de raivas frias

Por causa dum jornal me rejeitar, há dias

Um folhetim de versos.

Que mau humor! Rasguei uma epopeia morta

No fundo da gaveta. O que produz o estudo?

Mais uma redacção, das que elogiam tudo

Me tem fechado a porta.

A crítica segundo o método de Taine

Ignoram-na. Juntei numa fogueira imensa

Muitíssimos papéis inéditos. A Imprensa

Vale um desdém solene.

Com raras excepções, merece-me o epigrama.

Deu meia-noite; e a paz pela calçada abaixo

Um sol-e-dó. Chovisca. O populacho

Diverte-se na lama.

Eu nunca dediquei poemas às fortunas

Mas sim, por deferência, a amigos ou a artistas.

Independente! Só por isso os jornalistas

Me negam as colunas.

Receiam que o assinante ingénuo os abandone

Se forem publicar tais coisas, tais autores.

Arte? Não lhes convém, visto que os seus leitores

Deliram por Zaccone.

Um prosador qualquer desfruta fama honrosa

Obtém dinheiro, arranja a sua "cotterie"

E a mim, não há questão que mais me contrarie

Do que escrever em prosa.

A adulaçãao repugna aos sentimento finos

Eu raramente falo aos nossos literatos

E apuro-me em lançar originais e exactos

Os meus alexandrinos...

E a tísica? Fechada, e com o ferro aceso!

Ignora que a asfixia a combustão das brasas

Não foge do estendal que lhe humedece as casas

E fina-se ao desprezo!

Mantém-se a chá e pão! Antes entrar na cova.

Esvai-se; e todavia, à tarde, fracamente

Oiço-a cantarolar uma canção plangente

Duma opereta nova!

Perfeitamente. Vou findar sem azedume.

Quem sabe se depois, eu rico e noutros climas

Conseguirei reler essas antigas rimas

Impressas em volume?

Nas letras eu conheço um campo de manobras

Emprega-se a "réclame", a intriga, o anúncio, a "blague"

E esta poesia pede um editor que pague

Todas as minhas obras...

E estou melhor; passou-me a cólera. E a vizinha?

A pobre engomadeira ir-se-á deitar sem ceia?

Vejo-lhe a luz no quarto, ainda trabalha. É feia...

Que mundo! Coitadinha!

[Cesário Verde]