(Com)Passos

     (Com)Passos

    Como compassos

    abrem-se em passos maiores

    apressadas, inquietas,

    sóbrias, nuas, indiscretas,

    lânguidas, em lentos passos,

    por avenidas, esquinas, corredores,

    as duas pernas da mulher.

    Secreto o centro que as une

    e as afasta

    mantendo aceso o lume

    desse calor que as não gasta.

    Deixam rastos, desenhos, arabescos

    pelas calçadas, ruas e passeios,

    se nos prometem na cor dos lábios frescos

    a sombra nua da rosa dos seus seios.

    Como se cruzam e se abrem em desafio,

    como convidam, sem silencio, se ela quer

    a esse galope, às vezes terno, às vezes frio

    à rédea solta rumo ao centro da mulher.

    Marcam  a andar, o ritmo do Universo,

    do coração conhecem a rotina.

    Por uma flor, às vezes por um verso

    da pura e casta desperta a libertina.

    Compasso vivo, metrónomo complexo

    que marca o tempo e o andamento do prazer,

    chama-se amor ou profissão ou apenas sexo,

    seja ela amante, prostituta ou só mulher.

     [Fernando Tavares Rodrigues]

7 de Março de 1954 – 1 de Março de 2006

Como se Estivesse Apaixonado

Como se Estivesse Apaixonado

"Para quem

não sabe como é

(como se escreve um poema de amor)

eu vou dizer:"

Como se estivesse apaixonado

Falar desse teu corpo exagerado

Que apenas aos meus olhos ganha cor,

De um coração em mim anteestreado

Num palco onde jurei fazer-te amor.

Esculpir esses cabelos impossíveis

Que nunca mãos algumas alisaram,

Desflorar esses vales inacessíveis

Onde os outros de vésperas naufragaram.

Contar como se ardesse de desejo

As pernas de cetim que tu me abriste

E a boca que se derreteu num beijo,

Soluço de sorriso que desiste.

Dizer, porquê? Se todo o mundo sabe

Que quando se ama não se escreve

E que, então, o tempo todo cabe

Naquele instante breve que se teve.

Contar o resto seria apenas feio,

Sentir o que não foi, deselegante.

Falar do que te disse pelo meio

Só se não fosse homem, nem amante...

[Fernando Tavares Rodrigues]

1954 – 2006

Talvez Amanhã

Talvez Amanhã

Talvez amanhã eu saiba

Talvez amanhã eu siga.

Talvez amanhã não caiba

Nas palavras que te diga...

Entretanto, que sei eu?

Eu que não sei o que sou.

Depois do que aconteceu,

Apesar do que acabou.

Não vamos dormir agora

- que a manhã é uma promessa

que o teu sorriso devora.

Vamos despir-nos depressa

Ainda temos uma hora

Antes que o sonho adormeça.

[Fernando Tavares Rodrigues]

Carta de Amor

Para te dizer tão só que te queria

Como se o tempo fosse um sentimento

bastava o teu sorriso de um outro dia

nesse instante em que fomos um momento.

Dizer amor como se fosse proibido

entre os meus braços enlaçar-te mais

como um livro devorado e nunca lido.

Será pecado, amor, amar-te demais?

Esperar como se fosse (des)esperar-te,

essa certeza de te ter antes de ter.

Ensaiar sozinho a nossa arte

de fazer amor antes de ser.

Adivinhar nos olhos que não vejo

a sede dessa boca que não canta

e deitar-me ao teu lado como o Tejo

aos pés dessa Lisboa que ele encanta.

Sentir falta de ti por tu não estares

talvez por não saber se tu existes

(percorrendo em silêncio esses altares

em sacrifícios pagãos de olhos tristes).

Ausência, sim. Amor visto por dentro,

certezas ao contrário, por estar só.

Pesadelo no meu sonho noite adentro

quando, ao meu lado, dorme o que não sou.

E, afinal, depois o que ficou

das noites perdidas à procura

de um resto de virtude que passou

por nós em co(r)pos de loucura?

Apenas mais um corpo que marcou

a esperança disfarçada de aventura...

(Da estupidez dos dias já estou farto,

das noites repetidas já cansado.

Mas, afinal, meu Deus, quando é que parto

para começar, enfim, este meu fado?)

No fim deste caminho de pecados

feito de desencontros e de encantos,

de palavras e de corpos já usados

onde ficamos sós, sempre, entre tantos...

Que fique como um dedo a nossa marca

e do que foi um beijo o nosso cheiro:

Tesouro que não somos. Fique a arca

que guarde o que vivemos por inteiro.

[ Fernando Tavares Rodrigues (1954-2006) ]