Queixa e imprecações dum condenado à morte

Queixa e imprecações dum condenado à morte

Por existir me cegam,

Me estrangulam,

Me julgam,

Me condenam,

Me esfacelam.

Por me sonhar em vez de ser me insultam,

Por não dormir me culpam

E me dão o silêncio por carrasco

E a solidão por cela.

Por lhes falar, proíbem-me as palavras,

Por lhes doer, censuram-me o desejo

E marcam-me o destino a vergastadas

Pois não ousam morder o meu corpo de beijos.

Passo a passo os encontro no caminho

Que os deuses e o sangue me traçaram.

E negando-me, bebem do meu vinho

E roubam um lugar na minha cama

E comem deste pão que as minhas mãos infames amassaram.

Com angústia e com lama.

Passo a passo os encontro no caminho.

Mas eu sigo sozinho!

Dono dos ventos que me arremessaram,

Senhor dos tempos que me destruíram,

Herói dos homens que me derrubaram,

Macho das coisas que me possuíram.

Andando entre eles invento as passadas

Que hão-de em triunfo conduzir-me à morte

E as horas que sei que me estão contadas,

Deslumbram-me e correm, sem que isso me importe.

Sou eu que me chamo nas vozes que oiço,

Sou eu quem se ri nos dentes que ranjo,

Sou eu quem me corto a mim mesmo o pescoço,

Sou eu que sou doido, sou eu que sou anjo.

Sou eu que passeio as correntes e as asas

Por sobre as cidades que vou destruindo,

Sou eu o incêndio que lhes devora as casas,

O ladrão que entra quando estão dormindo.

Sou eu quem de noite lhes perturba o sono,

Lhes frustra o amor, lhes aperta a garganta.

Sou eu que os enforco numa corda de sonho

Que apodrece e cai mal o sol se levanta.

Sou eu quem de dia lhes cicia o tédio,

O tédio que pensam, que bebem e comem,

O tédio de serem sem nenhum remédio

A perfeita imagem do que for um homem.

Sou eu que partindo aos poucos lhes deixo

Uma herança de pragas e animais nocivos.

Sou eu que morrendo lhes segredo o horror

de serem inúteis e ficarem vivos.

[José Carlos Ary dos Santos]

Poema sobre a recusa

Poema sobre a recusa

Como é possível perder-te

sem nunca te ter achado

nem na polpa dos meus dedos

se ter formado o afago

sem termos sido a cidade

nem termos rasgado pedras

sem descobrirmos a cor

nem o interior da erva.

Como é possível perder-te

sem nunca te ter achado

minha raiva de ternura

meu ódio de conhecer-te

minha alegria profunda.

[Maria Teresa Horta]

Dá a surpresa de ser.

Carmen-Dolce_Rosy-Posy

Dá a surpresa de ser.

Dá a surpresa de ser.

É alta, de um louro escuro.

Faz bem só pensar em ver

Seu corpo meio maduro.

Seus seios altos parecem

(Se ela estivesse deitada)

Dois montinhos que amanhecem

Sem ter que haver madrugada.

E a mão do seu braço branco

Assenta em palmo espalhado

Sobre a saliência do flanco

Do seu relevo tapado.

Apetece como um barco.

Tem qualquer coisa de gomo.

Meu Deus, quando é que eu embarco?

Oh fome, quando é que eu como?

[Fernando Pessoa]

Ter ou não ter namorado, eis a questão...

Ter ou não ter namorado, eis a questão

Quem não tem namorado é alguém que tirou férias não remunerada de si mesmo. Namorado é a mais difícil das conquistas. Difícil porque namorado de verdade é muito raro. Necessita de adivinhação, de pele, saliva, lágrima, nuvem, quindim, brisa ou filosofia. Paquera, gabiru, flerte, caso, transa, envolvimento, até paixão, é fácil. Mas namorado, mesmo, é muito difícil.

Namorado não precisa ser o mais bonito, mas ser aquele a quem se quer proteger e quando se chega do lado dele a gente treme, sua frio e quase desmaia pedindo proteção. A proteção não precisa ser parruda, decidida ou bandoleira: basta um olhar de compreensão ou mesmo de aflição.

Quem não tem namorado é quem não tem amor, é quem não sabe o gosto de namorar. Há quem não sabe o gosto de namorar... Se você tem três pretendentes, dois paqueras, um envolvimento e dois amantes, mesmo assim pode não ter nenhum namorado. Não tem namorado quem não sabe o gosto da chuva, cinema sessão das duas, medo do pai, sanduíche de padaria ou drible no trabalho. Não tem namorado quem transa sem carinho, quem se acaricia sem vontade de virar sorvete ou lagartixa, é quem ama sem alegria. Não tem namorado quem faz pacto de amor apenas com a infelicidade. Namorar é fazer pactos com a felicidade ainda que rápida, escondida, fugida ou impossível de durar. Não tem namorado quem não sabe o valor de mãos dadas, de carinho escondido na hora em que passa o filme, de flor catada no muro e entregue de repente, de poesia de Fernando Pessoa, Vinícius de Moraes ou Chico Buarque lida bem devagar, de gargalhada quando fala junto ou descobre a meia rasgada, de ânsia enorme de viajar junto para a Escócia ou mesmo de metrô, bonde, nuvem, cavalo alado, tapete mágico ou foguete interplanetário.

Não tem namorado quem não gosta de dormir agarrado, de fazer sesta abraçado, fazer compra junto. Não tem namorado quem não gosta de falar do próprio amor, nem de ficar horas e horas olhando o mistério do outro dentro dos olhos dele, abobalhados de alegria pela lucidez do amor. Não tem namorado quem não redescobre a criança própria e a do amado e sai pelos parques, fliperamas, beira d’água, show do Milton Nascimento, bosques enluarados, ruas de sonhos ou musical da metro. Não tem namorado quem não tem música secreta com ele, quem não dedica livros, quem não recorta artigos, quem gosta sem curtir, quem curte sem aprofundar. Não tem namorado quem nunca sentiu o gosto de ser lembrado de repente no fim de semana, na madrugada, ou meio-dia do dia de sol em plena praia cheia de rivais. Não tem namorado quem ama sem se dedicar, quem namora sem brincar, quem vive cheio de obrigações; quem faz sexo sem esperar o outro ir junto com ele. Não tem namorado quem confunde solidão com ficar sozinho e em paz. Não tem namorado quem não fala sozinho, não ri de si mesmo e quem tem medo de ser afectivo. Se você não tem namorado porque não descobriu que o amor é alegre e você vive pesando duzentos quilos de grilos e medos, ponha a saia mais leve, aquela de chita e passeie de mãos dadas com o ar.

Enfeite-se com margaridas e ternuras e escove a alma com leves fricções de esperança. De alma escovada e coração estouvado, saia do quintal de si mesmo e descubra o próprio jardim. Acorde com gosto de caqui e sorria lírios para quem passe debaixo de sua janela. Ponha intenções de quermesse em seus olhos e beba licor de contos de fada. Ande como se o chão estivesse repleto de sons de flauta e do céu descesse uma névoa de borboletas, cada qual trazendo uma pérola falante a dizer frases sutis e palavras de galanteria.

Se você não tem namorado é porque ainda não enlouqueceu aquele pouquinho necessário a fazer a vida, parar de repente e parecer que faz sentido. ENLOU-CRESÇA!!!

[Artur da Távola]

http://pt.wikipedia.org/wiki/Artur_da_Távola

Rumo

Rumo

É tempo, companheiro!

Caminhemos ...

Longe, a Terra chama por nós

e ninguém resiste à voz da Terra ...

Nela,

O mesmo sol ardente nos queimou

a mesma lua triste nos acariciou,

e se tu és negro e eu sou branco,

a mesma Terra nos gerou!

Vamos, companheiro ...

É tempo!

Que o meu coração

se abra à mágoa das tuas mágoas

e ao prazer dos teus prazeres irmão.

Que as minhas mãos brancas se estendam

para estreitar com amor

as tuas longas mãos negras ...

E o meu suor

se junte ao teu suor,

quando rasgarmos os trilhos

de um mundo melhor!

Vamos!

que outro oceano nos inflama.. .

Ouves?

É a Terra que nos chama ...

É tempo, companheiro!

Caminhemos ...

[Alda Lara]

Milagre obstétrico

Milagre obstétrico

As lâmpadas da cidade

fundiram-se todas

e numa das esquinas

da grande aldeia de cimento

um latão urbanizado

pariu um pirilampo...

Glória ao novo ser

que nasceu ao anoitecer.

O jornal não deu a grande notícia

- os fotógrafos tinham as máquinas

aguardando o plano superior.

Contudo

no velho latão urbanizado

o pirilampo brinca e chora

(como alguns meninos)

luzindo com o satírico brilho

da esvaziada lata de sardinhas

da "ração de combate

[António Pinto de Abreu - Poeta Moçambicano]

Poema do coração

Poema do coração

Eu queria que o Amor estivesse realmente no coração,

e também a Bondade

e a Sinceridade

e tudo e tudo o mais, tudo estivesse realmente no coração.

Então poderia dizer-vos:

"Meus amados irmãos,

falo-vos do coração",

ou então:

"com o coração nas mãos".

Mas o meu coração é como o dos compêndios.

Tem duas válvulas (a tricúspida e a mitral)

e os seus compartimentos (duas aurículas e dois ventrículos).

O sangue ao circular contrai-os e distende-os

segundo a obrigação das leis dos movimentos.

Por vezes acontece

ver-se um homem, sem querer, com os lábios apertados

e uma lâmina baça e agreste, que endurece

a luz dos olhos em bisel cortados.

Parece então que o coração estremece.

Mas não.

Sabe-se, e muito bem, com fundamento prático,

que esse vento que sopra e ateia os incêndios,

é coisa do simpático.

Vem tudo nos compêndios.

Então, meninos!

Vamos à lição!

Em quantas partes se divide o coração?

[António Gedeão]

A Rua dos Cataventos

A Rua dos Cataventos

Da vez primeira em que me assassinaram,

Perdi um jeito de sorrir que eu tinha.

Depois, a cada vez que me mataram,

Foram levando qualquer coisa minha.

Hoje, dos meu cadáveres eu sou

O mais desnudo, o que não tem mais nada.

Arde um toco de Vela amarelada,

Como único bem que me ficou.

Vinde! Corvos, chacais, ladrões de estrada!

Pois dessa mão avaramente adunca

Não haverão de arrancar a luz sagrada!

Aves da noite! Asas do horror! Voejai!

Que a luz trémula e triste como um ai,

A luz de um morto não se apaga nunca!

[Mário Quintana]

Amor que morre

Impression: Sunrise [1873], Claude Monet

Amor que morre

O nosso amor morreu... Quem o diria!

Quem o pensara mesmo ao ver-me tonta,

Ceguinha de te ver, sem ver a conta

Do tempo que passava, que fugia!

Bem estava a sentir que ele morria...

E outro clarão, ao longe, já desponta!

Um engano que morre... e logo aponta

A luz doutra miragem fugidia...

Eu bem sei, meu Amor, que pra viver

São precisos amores, pra morrer,

E são precisos sonhos pra partir.

E bem sei, meu Amor, que era preciso

Fazer do amor que parte o claro riso

De outro amor impossível que há-de vir!

[Florbela Espanca]

Não sei porque razão o mundo se inquieta

YAMASHITA Masao

Não sei porque razão o mundo se inquieta

quando estamos sozinhos.

Talvez não saiba que esgotámos os olhos

 no rigor dos espelhos e que por isso,

não somos capazes de traçar um caminho

 senão para o evitarmos.

Na verdade, se cai a noite,

 estiolam-se as aventuras entre nós

o teu silêncio respira longamente, às vezes

paira sobre as dunas do meu corpo a conspirar,

como um tear de nuvens a fiar tempestades

ou um vento salgado a prometer naufrágios,

mas nunca converte o assomo numa história.

Não sei porque se aflige tanto o mundo

se ficamos sozinhos.

Talvez ignore que nós não somos mar

 de nenhuma praia, que escolhemos

 poupar às falésias as cicatrizes

das ondas e tudo para não aprendermos

o verdadeiro nome das feridas.

[Maria do Rosário Pedreira]

Versos desencontrados

Versos desencontrados

Em nada ou em ninguém eu deveria acreditar!

Nem no amor, nem na vida.

 - As ilusões, mesmo até quando vêm disfarçadas

e já conhecem o cliente, hesitam e chegam a partir envergonhadas...

 -As ilusões também têm os seus mais preferidos;

E àqueles que ficaram na ruína do pensamento

 e são - por graça de conquista

os pálidos mortais desiludidos.

A esses já não correm muito afoitas

Na mentira das grandes fantasias!

- É por isso que eu hoje ainda vivo

à margem das ridículas tragédias

que lemos nos jornais todos os dias.

Atulham-se os presídios no degredo,

Atados à saudade vão ficando,

- Como lesmas ao luar, esses que matam

e pelo amor tombaram na desgraça:

- Um sonho, um beijo, uma mulher que passa!

Só a guitarra os lembra ao triste fado

nos ecos diluídos e chorosos

e fundos do lusíada, coitado!

Eu olho para tudo que enxameia

nesta viela escura da existência,

como quem se debruça num abismo

e fica revolvendo a consciência

na tristeza infinita de um olhar!... 

- A humanidade é vil e o seu egoísmo

tem base na vileza de vexar.

Sim!

Por qualquer coisa os homens tudo vendem:

Palavra, dignidade, a própria vida,

só porque desconhecem a doutrina

bendita de Jesus; - esse tesoiro,

essa fonte de luz onde aprendi

a ser leal e amigo e a respeitar

aquela, que nos risos do meu lar,

desembaraça os fios de uma queixa,

no mistério que cinge o verbo amar.

Mas quando um ano acaba e outro vem,

embora a minha fronte e os meus cabelos

envelheçam, na marcha para o fim

e um sabor de renúncia e de cansaço,

vibre, cantando, aqui dentro de mim.

Rebenta-me no peito uma esperança,

tão lúcida, tão viva e tão ungida

na fé que ponho, erguendo a minha prece -

que peço a Deus do fundo da minha alma,

que a todos os que sofrem neste mundo,

dê o conforto de uma vida calma.

[António Botto]

À flor da pele

À flor da pele

Toco, teço e entrelaço

Com dedos de descobrir

Lanço redes num abraço

À flor da pele me desfaço

Na vertigem de sentir

Tudo é matéria, se é tempo

De epidérmicas razões

Danço num sopro de vento

Rasga-me cada tormento

Gelam, queimam, emoções

E todavia, invisível

Eterno e primordial

Corre o rio do intangível

Imperioso, indefinível

Matriz de tudo, afinal

[Ana Vidal]

Liberdade, onde estás? Quem te demora?

Liberdade, onde estás? Quem te demora?

Liberdade, onde estás? Quem te demora?

Quem faz que o teu influxo em nós não caia?

Porque (triste de mim!) porque não raia

Já na esfera de Lísia a tua aurora?

Da santa redenção é vinda a hora

A esta parte do mundo que desmaia.

Oh! Venha... Oh! Venha e trémulo descaia

Despotismo feroz, que nos devora!

Eia! Acode ao mortal, que frio e mudo,

Oculta o pátrio amor, torce a vontade,

E em fingir, por temor, empenha estudo.

Movam nossos grilhões tua piedade;

Nosso númen tu és e glória e tudo,

Mãe do génio e prazer, oh Liberdade!

[Manuel Maria Barbosa Du Bocage]

Recordação

Recordação

E tu esperas, aguardas a única coisa

que aumentaria infinitamente a tua vida,

o poderoso, o extraordinário,

o despertar das pedras,

os abismos com que te deparas.

Nas estantes brilham

os volumes em castanho e ouro

e tu pensas em países viajados,

em quadros, nas vestes

de mulheres encontradas e já perdidas.

E então de súbito sabes: era isso.

Ergues-te e diante de ti estão

angústia e forma e oração

de certo ano que passou.           

[Rainer Maria Rilke]

Último Tesão

Último Tesão

 Alombo contigo há uma porção de anos

 e vou-te dizer és um chato

 não tens ponta de paciência

 para a vida nem para ti próprio

 já te ouvi discursos a mandar vir

 já te carreguei às costas

 bêbedo como um Baco de aldeia

 mijando as ceroulas

 és um adolescente retardado

 faltou-te sempre a quadra do bom senso

 vez por outra um livrinho

de versos vez por outra nada

qualquer um do teu tempo

está bastante melhor do que tu

deputado administrador de empresa

ministro da maioria

puta (algumas chegaram a isso)

 só tu meu inocente brincas com a neta

 açulas o cão pedindo

 à família que te ature

 o tipo um dia destes morde-te

 que é para aprenderes

  mas aqui entre amigos

 vou-te dizer também

 uma coisa importante, não cedas

 à tentação de mudar

fica nesta pele que é tua

 como é que tu escrevias?

merdalhem-se uns aos outros

 o país mete dó

 guarda o último tesão

 para mandares

 meia dúzia de canalhas à tabua 

[Fernando Assis Pacheco]

Fado para a Lua de Lisboa

Galeria de abriwin ( flickr do Yahoo)

Fado para a Lua de Lisboa

Oh Lua, espelho do chão

que andas no céu pendurado,

holofote da ilusão

pelo turismo alugado,

não ilumines em vão

os sulcos do empedrado!

Denuncia nas valetas

as sombras que tu arrastas:

prostitutas, proxenetas,

silhuetas de pederastas...

Colos brancos. Rendas pretas.

Casas tortas. Pedras gastas.

As rugas do sobressalto,

Oh Lua não as destruas!

Tu viste carros de assalto

rondarem por estas ruas;

viste rolarem no asfalto

vestes mais alvas que as tuas.

Foste a lua a que se expunha

aos tiros a multidão;

espelhaste na tua unha

a secular aflição;

e já foste testemuha

dos fogos da Inquisição.

Procissões do Santo Ofício...

Fileiras de condenados...

À noite, nem só o vício

rasteja por estes lados:

as serpentes do suplício

silvam nos pátios murados...

Oh Lua, guarda o retrato

de tudo, tudo a que assistas!

Não queiras passar ao lado

da desgraça que visitas!

Nem queiras ser infamado

passatempo de turistas!

Clorofórmio dos enfermos,

se foges dos hospitais,

então recolhe-te aos ermos

desertos celestiais!

E quando te não merecermos

não te acendas nunca mais!

 [David Mourão-Ferreira]

Eu nunca guardei rebanhos

Eu nunca guardei rebanhos

                    

Eu nunca guardei rebanhos,

Minha alma é como um pastor,

Conhece o vento e o sol

E anda pela mão das Estações

A seguir e a olhar.

Toda a paz da Natureza sem gente

Vem sentar-se a meu lado.

Mas eu fico triste como um pôr de sol

Para a nossa imaginação,

Quando esfria no fundo da planície

E se sente a noite entrada

Como uma borboleta pela janela.

Mas a minha tristeza é sossego

Porque é natural e justa

E é o que deve estar na alma

Quando já pensa que existe

E as mãos colhem flores sem ela dar por isso.

Como um ruído de chocalhos

Para além da curva da estrada,

Os meus pensamentos são contentes.

Só tenho pena de saber que eles são contentes,

Porque, se o não soubesse,

Em vez de serem contentes e tristes,

Seriam alegres e contentes.

Pensar incomoda como andar à chuva

Quando o vento cresce e parece que chove mais.

Não tenho ambições nem desejos

Ser poeta não é uma ambição minha

É a minha maneira de estar sozinho.

E se desejo às vezes

Por imaginar, ser cordeirinho

(Ou ser o rebanho todo

Para andar espalhado por toda a encosta

A ser muita cousa feliz ao mesmo tempo),

É só porque sinto o que escrevo ao pôr-do-sol,

Ou quando uma nuvem passa a mão por cima da luz

E corre um silêncio pela erva fora.

Quando me sento a escrever versos

Ou, passeando pelos caminhos ou pelos atalhos,

Escrevo versos num papel que está no meu pensamento,

Sinto um cajado nas mãos

E vejo um recorte de mim

No cimo dum outeiro,

Olhando para o meu rebanho e vendo as minhas idéias,

Ou olhando para as minhas idéias e vendo o meu rebanho,

E sorrindo vagamente como quem não compreende o que se diz

E quer fingir que compreende.

Saúdo todos os que me lerem,

Tirando-lhes o chapéu largo

Quando me vêem à minha porta

Mal a diligência levanta no cimo do outeiro.

Saúdo-os e desejo-lhes sol,

E chuva, quando a chuva é precisa,

E que as suas casas tenham

Ao pé duma janela aberta

Uma cadeira predileta

Onde se sentem, lendo os meus versos.

E ao lerem os meus versos pensem

Que sou qualquer cousa natural —

Por exemplo, a árvore antiga

À sombra da qual quando crianças

Se sentavam com um baque, cansados de brincar,

E limpavam o suor da testa quente

Com a manga do bibe riscado.

[Alberto Caeiro / Fernando Pessoa]