Um Adeus Português

Um Adeus Português

Nos teus olhos altamente perigosos

vigora ainda o mais rigoroso amor

a luz de ombros puros e a sombra

de uma angústia já purificada

Não, tu não podias ficar presa comigo

à roda em que apodreço

apodrecemos

a esta pata ensanguentada que vacila

quase medita

e avança mugindo pelo túnel

de uma velha dor

Não podias ficar nesta cadeira

onde passo o dia burocrático

o dia-a-dia da miséria

que sobe aos olhos vem às mãos

aos sorrisos

ao amor mal soletrado

à estupidez ao desespero sem boca

ao medo perfilado

à alegria sonâmbula à vírgula maníaca

do modo funcionário de viver

Não podias ficar nesta cama comigo

em trânsito mortal até ao dia sórdido

canino,

policial,

até ao dia que não vem da promessa

puríssima da madrugada,

mas da miséria de uma noite gerada

por um dia igual

Não podias ficar presa comigo

à pequena dor que cada um de nós

traz docemente pela mão

a esta pequena dor à portuguesa

tão mansa quase vegetal

Não, tu não mereces esta cidade não mereces

esta roda náusea em que giramos

até à idiotia

esta pequena morte

e o seu minucioso e porco ritual

esta nossa razão absurda de ser

Não, tu és da cidade aventureira

da cidade onde o amor encontra as suas ruas

e o cemitério ardente

da sua morte,

tu és da cidade onde vives por um fio

de puro acaso

onde morres ou vives não de asfixia,

mas às mãos de uma aventura de um comércio puro

sem a moeda falsa do bem e do mal

Nesta curva tão terna e lancinante

que vai ser, já é o teu desaparecimento

digo-te adeus

e como um adolescente

tropeço de ternura

por ti.

[Alexandre O'Neill]

Aconteceu-me

Aconteceu-me

Eu vinha de comprar fósforos

e uns olhos de mulher feita

olhos de menos idade que a sua

não deixavam acender-me o cigarro.

Eu era eureka para aqueles olhos.

Entre mim e ela passava gente como se não passasse

e ela não podia ficar parada

nem eu vê-la sumir-se.

Retive a sua silhueta

para não perder-me daqueles olhos que me levavam espetado

E eu tenho visto olhos !

Mas nenhuns que me vissem

nenhuns para quem eu fosse um achado existir

para quem eu lhes acertasse lá na sua ideia

olhos como agulhas de despertar

como íman de atrair-me vivo

olhos para mim!

Quando havia mais luz

a luz tornava-me quase real o seu corpo

e apagavam-se-me os seus olhos

o mistério suspenso por um cabelo

pelo hábito deste real injusto

tinha de pôr mais distância entre ela e mim

para acender outra vez aqueles olhos

que talvez não fossem como eu os vi

e ainda que o não fossem, que importa?

Vi o mistério!

Obrigado a ti mulher que não conheço.

[José de Almada Negreiros, Poeta d’Orpheu, Futurista e Tudo]

Auto-retrato (O'Neill)

Auto-retrato

ONeill (Alexandre), moreno

português, cabelo asa de corvo; da angústia da cara,

nariguete que sobrepuja de través

a ferida desdenhosa e não cicatrizada.

Se a visagem de tal sujeito é o que vês

(omita-se o olho triste e a testa iluminada)

o retrato moral também tem os seus quês

(aqui, uma pequena frase censurada...)

No amor? No amor crê (ou não fosse ele ONeill!)

e tem a veleidade de o saber fazer

(pois amor não há feito) das maneiras mil
 que são a semovente estátua do prazer.

Mas sobre a ternura, bebe de mais e ri-se

do que neste soneto sobre si mesmo disse...

[Alexandre O'Neill]

Ponto Final

Ponto Final

Não, não estou doente,

não preciso de escolta,

os rins funcionam, felizmente,

ou por morrer também se paga multa?

Não preciso de nada,

estou em ordem,

despeçam-se de mim à bofetada

e passem muito bem.

Deixem-me dormir que tenho fome

e sede e sono,

o meu corpo bebe e come

dor e abandono.

Já tenho fato,

metam-no na caixa,

não esqueçam de pôr luto

e nos sapatos, graxa.

[Afonso Cautela]

http://carlosdaluz.blogspot.com/2008/04/homenagem-afonso-cautela.html

À vida

À vida

É vão o amor, o ódio, ou o desdém

Inútil o desejo e o sentimento...

Lançar um grande amor aos pés de alguém

O mesmo é que lançar flores ao vento!

Todos somos no mundo "Pedro Sem"

Uma alegria é feita dum tormento

Um riso é sempre o eco dum lamento

Sabe-se lá um beijo de onde vem!

A mais nobre ilusão morre... desfaz-se...

Uma saudade morta em nós renasce

Que no mesmo momento, é já perdida...

Amar-te a vida inteira eu não podia

A gente esquece sempre o bom de um dia.

Que queres meu Amor… se é isto a vida!

[Florbela Espanca]

As Putas da Avenida

Pintura de Cristiane Campos

As Putas da Avenida

 Eu vi gelar as putas da Avenida

 ao griso de Janeiro e tive pena

 do que elas chamam em jargão a vida

 com um requebro triste de açucena

 vi-as às duas e às três falando

 como se fala antes de entrar em cena

 o gesto já compondo à voz de mando

 do director fatal que lhes ordena

 essa pose de flor recém-cortada

 que para as mais batidas não é nada

 senão fingirem lírios da Lorena

 mas a todas o griso ia aturdindo

 e eu que do trabalho tinha vindo

 calçando as luvas, senti tanta pena

[Fernando Assis Pacheco]

Chove!

Chove!

Chove...

 Mas isso que importa!,

se estou aqui abrigado nesta porta

a ouvir a chuva que cai do céu

uma melodia de silêncio

que ninguém mais ouve

senão eu?

Chove...

 Mas é do destino

de quem ama

ouvir um violino

até na lama.

[José Gomes Ferreira]

Retrato de uma princesa desconhecida

Retrato de uma princesa desconhecida

Para que ela tivesse um pescoço tão fino

Para que os seus pulsos tivessem um quebrar de caule

Para que os seus olhos fossem tão frontais e limpos

Para que a sua espinha fosse tão direita

E ela usasse a cabeça tão erguida

Com uma tão simples claridade sobre a testa

Foram necessárias sucessivas gerações de escravos

De corpo dobrado e grossas mãos pacientes

Servindo sucessivas gerações de príncipes

Ainda um pouco toscos e grosseiros

Ávidos cruéis e fraudulentos

Foi um imenso desperdiçar de gente

Para que ela fosse aquela perfeição

Solitária exilada sem destino

[Sophia de Mello Breyner Andresen]

Palavras para a Minha Mãe

mãe, tenho pena. esperei sempre que entendesses

as palavras que nunca disse e os gestos que nunca fiz.

sei hoje que apenas esperei, mãe e esperar não é suficiente.

pelas palavras que nunca disse, pelos gestos que me pediste

tanto e eu nunca fui capaz de fazer, quero pedir-te

desculpa mãe e sei que pedir desculpa não é suficiente.

às vezes, quero dizer-te tantas coisas que não consigo,

a fotografia em que estou ao teu colo é a fotografia

mais bonita que tenho, gosto de quando estás feliz.

lê isto: mãe, amo-te.

eu sei e tu sabes que poderei sempre fingir que não

escrevi estas palavras, sim, mãe, hei-de fingir que

não escrevi estas palavras, e tu hás-de fingir que não

as leste, somos assim, mãe, mas eu sei e tu sabes.

[José Luís Peixoto]

Queixa e imprecações dum condenado à morte

Queixa e imprecações dum condenado à morte

Por existir me cegam,

Me estrangulam,

Me julgam,

Me condenam,

Me esfacelam.

Por me sonhar em vez de ser me insultam,

Por não dormir me culpam

E me dão o silêncio por carrasco

E a solidão por cela.

Por lhes falar, proíbem-me as palavras,

Por lhes doer, censuram-me o desejo

E marcam-me o destino a vergastadas

Pois não ousam morder o meu corpo de beijos.

Passo a passo os encontro no caminho

Que os deuses e o sangue me traçaram.

E negando-me, bebem do meu vinho

E roubam um lugar na minha cama

E comem deste pão que as minhas mãos infames amassaram.

Com angústia e com lama.

Passo a passo os encontro no caminho.

Mas eu sigo sozinho!

Dono dos ventos que me arremessaram,

Senhor dos tempos que me destruíram,

Herói dos homens que me derrubaram,

Macho das coisas que me possuíram.

Andando entre eles invento as passadas

Que hão-de em triunfo conduzir-me à morte

E as horas que sei que me estão contadas,

Deslumbram-me e correm, sem que isso me importe.

Sou eu que me chamo nas vozes que oiço,

Sou eu quem se ri nos dentes que ranjo,

Sou eu quem me corto a mim mesmo o pescoço,

Sou eu que sou doido, sou eu que sou anjo.

Sou eu que passeio as correntes e as asas

Por sobre as cidades que vou destruindo,

Sou eu o incêndio que lhes devora as casas,

O ladrão que entra quando estão dormindo.

Sou eu quem de noite lhes perturba o sono,

Lhes frustra o amor, lhes aperta a garganta.

Sou eu que os enforco numa corda de sonho

Que apodrece e cai mal o sol se levanta.

Sou eu quem de dia lhes cicia o tédio,

O tédio que pensam, que bebem e comem,

O tédio de serem sem nenhum remédio

A perfeita imagem do que for um homem.

Sou eu que partindo aos poucos lhes deixo

Uma herança de pragas e animais nocivos.

Sou eu que morrendo lhes segredo o horror

de serem inúteis e ficarem vivos.

[José Carlos Ary dos Santos]

Poema sobre a recusa

Poema sobre a recusa

Como é possível perder-te

sem nunca te ter achado

nem na polpa dos meus dedos

se ter formado o afago

sem termos sido a cidade

nem termos rasgado pedras

sem descobrirmos a cor

nem o interior da erva.

Como é possível perder-te

sem nunca te ter achado

minha raiva de ternura

meu ódio de conhecer-te

minha alegria profunda.

[Maria Teresa Horta]

Dá a surpresa de ser.

Carmen-Dolce_Rosy-Posy

Dá a surpresa de ser.

Dá a surpresa de ser.

É alta, de um louro escuro.

Faz bem só pensar em ver

Seu corpo meio maduro.

Seus seios altos parecem

(Se ela estivesse deitada)

Dois montinhos que amanhecem

Sem ter que haver madrugada.

E a mão do seu braço branco

Assenta em palmo espalhado

Sobre a saliência do flanco

Do seu relevo tapado.

Apetece como um barco.

Tem qualquer coisa de gomo.

Meu Deus, quando é que eu embarco?

Oh fome, quando é que eu como?

[Fernando Pessoa]

Ter ou não ter namorado, eis a questão...

Ter ou não ter namorado, eis a questão

Quem não tem namorado é alguém que tirou férias não remunerada de si mesmo. Namorado é a mais difícil das conquistas. Difícil porque namorado de verdade é muito raro. Necessita de adivinhação, de pele, saliva, lágrima, nuvem, quindim, brisa ou filosofia. Paquera, gabiru, flerte, caso, transa, envolvimento, até paixão, é fácil. Mas namorado, mesmo, é muito difícil.

Namorado não precisa ser o mais bonito, mas ser aquele a quem se quer proteger e quando se chega do lado dele a gente treme, sua frio e quase desmaia pedindo proteção. A proteção não precisa ser parruda, decidida ou bandoleira: basta um olhar de compreensão ou mesmo de aflição.

Quem não tem namorado é quem não tem amor, é quem não sabe o gosto de namorar. Há quem não sabe o gosto de namorar... Se você tem três pretendentes, dois paqueras, um envolvimento e dois amantes, mesmo assim pode não ter nenhum namorado. Não tem namorado quem não sabe o gosto da chuva, cinema sessão das duas, medo do pai, sanduíche de padaria ou drible no trabalho. Não tem namorado quem transa sem carinho, quem se acaricia sem vontade de virar sorvete ou lagartixa, é quem ama sem alegria. Não tem namorado quem faz pacto de amor apenas com a infelicidade. Namorar é fazer pactos com a felicidade ainda que rápida, escondida, fugida ou impossível de durar. Não tem namorado quem não sabe o valor de mãos dadas, de carinho escondido na hora em que passa o filme, de flor catada no muro e entregue de repente, de poesia de Fernando Pessoa, Vinícius de Moraes ou Chico Buarque lida bem devagar, de gargalhada quando fala junto ou descobre a meia rasgada, de ânsia enorme de viajar junto para a Escócia ou mesmo de metrô, bonde, nuvem, cavalo alado, tapete mágico ou foguete interplanetário.

Não tem namorado quem não gosta de dormir agarrado, de fazer sesta abraçado, fazer compra junto. Não tem namorado quem não gosta de falar do próprio amor, nem de ficar horas e horas olhando o mistério do outro dentro dos olhos dele, abobalhados de alegria pela lucidez do amor. Não tem namorado quem não redescobre a criança própria e a do amado e sai pelos parques, fliperamas, beira d’água, show do Milton Nascimento, bosques enluarados, ruas de sonhos ou musical da metro. Não tem namorado quem não tem música secreta com ele, quem não dedica livros, quem não recorta artigos, quem gosta sem curtir, quem curte sem aprofundar. Não tem namorado quem nunca sentiu o gosto de ser lembrado de repente no fim de semana, na madrugada, ou meio-dia do dia de sol em plena praia cheia de rivais. Não tem namorado quem ama sem se dedicar, quem namora sem brincar, quem vive cheio de obrigações; quem faz sexo sem esperar o outro ir junto com ele. Não tem namorado quem confunde solidão com ficar sozinho e em paz. Não tem namorado quem não fala sozinho, não ri de si mesmo e quem tem medo de ser afectivo. Se você não tem namorado porque não descobriu que o amor é alegre e você vive pesando duzentos quilos de grilos e medos, ponha a saia mais leve, aquela de chita e passeie de mãos dadas com o ar.

Enfeite-se com margaridas e ternuras e escove a alma com leves fricções de esperança. De alma escovada e coração estouvado, saia do quintal de si mesmo e descubra o próprio jardim. Acorde com gosto de caqui e sorria lírios para quem passe debaixo de sua janela. Ponha intenções de quermesse em seus olhos e beba licor de contos de fada. Ande como se o chão estivesse repleto de sons de flauta e do céu descesse uma névoa de borboletas, cada qual trazendo uma pérola falante a dizer frases sutis e palavras de galanteria.

Se você não tem namorado é porque ainda não enlouqueceu aquele pouquinho necessário a fazer a vida, parar de repente e parecer que faz sentido. ENLOU-CRESÇA!!!

[Artur da Távola]

http://pt.wikipedia.org/wiki/Artur_da_Távola

Rumo

Rumo

É tempo, companheiro!

Caminhemos ...

Longe, a Terra chama por nós

e ninguém resiste à voz da Terra ...

Nela,

O mesmo sol ardente nos queimou

a mesma lua triste nos acariciou,

e se tu és negro e eu sou branco,

a mesma Terra nos gerou!

Vamos, companheiro ...

É tempo!

Que o meu coração

se abra à mágoa das tuas mágoas

e ao prazer dos teus prazeres irmão.

Que as minhas mãos brancas se estendam

para estreitar com amor

as tuas longas mãos negras ...

E o meu suor

se junte ao teu suor,

quando rasgarmos os trilhos

de um mundo melhor!

Vamos!

que outro oceano nos inflama.. .

Ouves?

É a Terra que nos chama ...

É tempo, companheiro!

Caminhemos ...

[Alda Lara]

Milagre obstétrico

Milagre obstétrico

As lâmpadas da cidade

fundiram-se todas

e numa das esquinas

da grande aldeia de cimento

um latão urbanizado

pariu um pirilampo...

Glória ao novo ser

que nasceu ao anoitecer.

O jornal não deu a grande notícia

- os fotógrafos tinham as máquinas

aguardando o plano superior.

Contudo

no velho latão urbanizado

o pirilampo brinca e chora

(como alguns meninos)

luzindo com o satírico brilho

da esvaziada lata de sardinhas

da "ração de combate

[António Pinto de Abreu - Poeta Moçambicano]

Poema do coração

Poema do coração

Eu queria que o Amor estivesse realmente no coração,

e também a Bondade

e a Sinceridade

e tudo e tudo o mais, tudo estivesse realmente no coração.

Então poderia dizer-vos:

"Meus amados irmãos,

falo-vos do coração",

ou então:

"com o coração nas mãos".

Mas o meu coração é como o dos compêndios.

Tem duas válvulas (a tricúspida e a mitral)

e os seus compartimentos (duas aurículas e dois ventrículos).

O sangue ao circular contrai-os e distende-os

segundo a obrigação das leis dos movimentos.

Por vezes acontece

ver-se um homem, sem querer, com os lábios apertados

e uma lâmina baça e agreste, que endurece

a luz dos olhos em bisel cortados.

Parece então que o coração estremece.

Mas não.

Sabe-se, e muito bem, com fundamento prático,

que esse vento que sopra e ateia os incêndios,

é coisa do simpático.

Vem tudo nos compêndios.

Então, meninos!

Vamos à lição!

Em quantas partes se divide o coração?

[António Gedeão]

A Rua dos Cataventos

A Rua dos Cataventos

Da vez primeira em que me assassinaram,

Perdi um jeito de sorrir que eu tinha.

Depois, a cada vez que me mataram,

Foram levando qualquer coisa minha.

Hoje, dos meu cadáveres eu sou

O mais desnudo, o que não tem mais nada.

Arde um toco de Vela amarelada,

Como único bem que me ficou.

Vinde! Corvos, chacais, ladrões de estrada!

Pois dessa mão avaramente adunca

Não haverão de arrancar a luz sagrada!

Aves da noite! Asas do horror! Voejai!

Que a luz trémula e triste como um ai,

A luz de um morto não se apaga nunca!

[Mário Quintana]

Amor que morre

Impression: Sunrise [1873], Claude Monet

Amor que morre

O nosso amor morreu... Quem o diria!

Quem o pensara mesmo ao ver-me tonta,

Ceguinha de te ver, sem ver a conta

Do tempo que passava, que fugia!

Bem estava a sentir que ele morria...

E outro clarão, ao longe, já desponta!

Um engano que morre... e logo aponta

A luz doutra miragem fugidia...

Eu bem sei, meu Amor, que pra viver

São precisos amores, pra morrer,

E são precisos sonhos pra partir.

E bem sei, meu Amor, que era preciso

Fazer do amor que parte o claro riso

De outro amor impossível que há-de vir!

[Florbela Espanca]

Não sei porque razão o mundo se inquieta

YAMASHITA Masao

Não sei porque razão o mundo se inquieta

quando estamos sozinhos.

Talvez não saiba que esgotámos os olhos

 no rigor dos espelhos e que por isso,

não somos capazes de traçar um caminho

 senão para o evitarmos.

Na verdade, se cai a noite,

 estiolam-se as aventuras entre nós

o teu silêncio respira longamente, às vezes

paira sobre as dunas do meu corpo a conspirar,

como um tear de nuvens a fiar tempestades

ou um vento salgado a prometer naufrágios,

mas nunca converte o assomo numa história.

Não sei porque se aflige tanto o mundo

se ficamos sozinhos.

Talvez ignore que nós não somos mar

 de nenhuma praia, que escolhemos

 poupar às falésias as cicatrizes

das ondas e tudo para não aprendermos

o verdadeiro nome das feridas.

[Maria do Rosário Pedreira]