Eu Sou Português Aqui

José Fanha visto pelos alunos da EB1 de Modivas -Vila do Conde

Eu Sou Português Aqui

Eu sou português

aqui

em terra e fome talhado

feito de barro e carvão

rasgado pelo vento norte

amante certo da morte

no silêncio da agressão.

Eu sou português

aqui

mas nascido deste lado

do lado de cá da vida

do lado do sofrimento

da miséria repetida

do pé descalço

do vento.

Nasci

deste lado da cidade

nesta margem

no meio da tempestade

durante o reino do medo.

Sempre a apostar na viagem

quando os frutos amargavam

e o luar sabia a azedo.

Eu sou português

aqui

no teatro mentiroso

mas afinal verdadeiro

na finta fácil

no gozo

no sorriso doloroso

no gingar dum marinheiro.

Nasci

deste lado da ternura

do coração esfarrapado

eu sou filho da aventura

da anedota

do acaso

campeão do improviso,

trago as mão sujas do sangue

que empapa a terra que piso.

Eu sou português

aqui

na brilhantina em que embrulho,

do alto da minha esquina

a conversa e a borrasca

eu sou filho do sarilho

do gesto desmesurado

nos cordéis do desenrasca.

Nasci

aqui

no mês de Abril

quando esqueci toda a saudade

e comecei a inventar

em cada gesto

a liberdade.

Nasci

aqui

ao pé do mar

duma garganta magoada no cantar.

Eu sou a festa

inacabada

quase ausente

eu sou a briga

a luta antiga

renovada

ainda urgente.

Eu sou português

aqui

o português sem mestre

mas com jeito.

Eu sou português

aqui

e trago o mês de Abril

a voar

dentro do peito.

[José Fanha]

Litania para este Natal

Litania para este Natal

Vai nascer esta noite à meia-noite em ponto

num sótão num porão numa cave inundada

Vai nascer esta noite à meia-noite em ponto

dentro de um foguetão reduzido a sucata

Vai nascer esta noite à meia-noite em ponto

numa casa de Hanói ontem bombardeada

Vai nascer esta noite à meia-noite em ponto

num presépio de lama e de sangue e de cisco

Vai nascer esta noite à meia-noite em ponto

para ter amanhã a suspeita que existe

Vai nascer esta noite à meia-noite em ponto

tem no ano dois mil a idade de Cristo

Vai nascer esta noite à meia-noite em ponto

vê-lo-emos depois de chicote no templo

Vai nascer esta noite à meia-noite em ponto

e anda já um terror no látego do vento

Vai nascer esta noite à meia-noite em ponto

para nos vir pedir contas do nosso tempo

[David Mourão-Ferreira]

Só

Só

Eu tenho pena da Lua!

Tanta pena, coitadinha,

Quando tão branca, na rua

A vejo chorar sozinha!...

As rosas nas alamedas,

E os lilases cor da neve

Confidenciam de leve

E lembram arfar de sedas

Só a triste, coitadinha...

Tão triste na minha rua

Lá anda a chorar sozinha ...

Eu chego então à janela:

E fico a olhar para a lua...

E fico a chorar com ela! ...

[Florbela Espanca]

Andam palavras na noite

gravura de: neuraurbana 

Andam palavras na noite

Andam palavras na noite

Cansadas de me chamar.

Trago os meus lábios salgados

E algas no paladar.

Eu sou um grande oceano

Que só fala a voz do mar!

Mas já sinto o mar cansado

De pedir o luar ao céu

Que a noite não lhe quer dar!

[Natália Correia]

Sem que Soubesses

Sem que Soubesses

Falei de ti com as palavras mais limpas

Viajei, sem que soubesses, no teu interior.

Fiz-me degrau para pisares, mesa para comeres

tropeçavas em mim e eu era uma sombra

ali posta para não reparares em mim.

Andei pelas praças anunciando o teu nome

chamei-te barco, flor, incêndio, madrugada.

Em tudo o mais usei da parcimónia

a que me forçava aquele ardor exclusivo.

Hoje os versos são para entenderes.

Reparto contigo um óleo inesgotável

que trouxe escondido aceso na minha lâmpada

brilhando, sem que soubesses, por tudo o que fazias.

[Fernando Assis Pacheco]

Parasitas

Parasitas

No meio duma feira, uns poucos de palhaços

Andavam a mostrar, em cima dum jumento

Um aborto infeliz, sem mãos, sem pés, sem braços

Aborto que lhes dava um grande rendimento.

Os magros histriões, hipócritas, devassos

Exploravam assim a flor do sentimento

E o monstro arregalava os grandes olhos baços

Uns olhos sem calor e sem entendimento.

E toda a gente deu esmola aos tais ciganos:

Deram esmola até mendigos quase nus.

E eu, ao ver este quadro, apóstolos romanos

Eu lembrei-me de vós, funâmbulos da Cruz

Que andais pelo universo há mil e tantos anos

Exibindo, explorando o corpo de Jesus

[Guerra Junqueiro]

Não Vale a Pena Pisar

Não Vale a Pena Pisar

O capim não foi plantado

nem tratado e cresceu.

É força, tudo força

que vem da força da terra.

Mas o capim está a arder

e a força que vem da terra

com a pujança da queimada

parece desaparecer…

Mas não, basta a primeira chuvada

para o capim reviver.

[Manuel Rui]

http://betogomes.sites.uol.com.br/ManuelRui.htm

Há uma Mulher a Morrer Sentada

Há uma Mulher a Morrer Sentada

Há uma mulher a morrer sentada

Uma planta depois de muito tempo

Dorme sossegadamente

Como cisne que se prepara para cantar

Ela está sentada à janela. Sei que nunca

Mais se levantará para abri-la

Porque está sentada do lado de fora

E nenhum de nós pode trazê-la para dentro

Ela é tão bonita ao relento inesgotável

É tão leve como um cisne em pensamento

e está sobre as águas

É um nenúfar, é um fluir já anterior ao tempo

Sei que não posso chamá-la das margens

[Daniel Faria]

À Virgem Santíssima

À Virgem Santíssima

Num sonho todo feito de incerteza,

De nocturna e indizível ansiedade,

É que eu vi teu olhar de piedade

E (mais que piedade) de tristeza...

Não era o vulgar brilho da beleza,

Nem o ardor banal da mocidade...

Era outra luz, era outra suavidade,

Que até nem sei se as há, na natureza...

Um místico sofrer... uma ventura

Feita só do perdão, só da ternura

E da paz da nossa hora derradeira...

Ó visão, visão triste e piedosa!

Fita-me assim calada, assim chorosa...

E deixa-me sonhar a vida inteira!

[Antero de Quental]

A arte de ser feliz

A arte de ser feliz

Houve um tempo em que a minha janela se abria sobre uma cidade que parecia ser feita de giz. Perto da janela havia um pequeno jardim quase seco.

 Era uma época de estiagem, de terra esfarelada e o jardim parecia morto.

 Mas todas as manhãs, vinha um pobre com um balde e em silêncio, ia atirando com a mão umas gotas de água sobre as plantas. 
Não era uma rega: era uma espécie de aspersão ritual, para que o jardim não morresse.

 E eu olhava para as plantas, para o homem, para as gotas de água que caíam de seus dedos magros e meu coração ficava completamente feliz.

 Às vezes abro a janela e encontro o jasmineiro em flor, outras vezes encontro nuvens espessas, avisto crianças que vão para a escola, pardais que pulam pelo muro. Gatos que abrem e fecham os olhos, sonhando com pardais.

 Borboletas brancas, duas a duas, como refletidas no espelho do ar.

 Marimbondos que sempre me parecem personagens de Lope de Vega.

 Ás vezes, um galo canta, ás vezes, um avião passa. 
 Tudo está certo, no seu lugar, cumprindo o seu destino e eu me sinto completamente feliz.

 Mas quando falo, dessas pequenas felicidades certas, que estão diante de

cada janela, uns dizem que essas coisas não existem, outros que só existem diante das minhas janelas e outros, finalmente, 
que é preciso aprender a olhar 
para poder vê-las assim.

[Cecília Meireles]

Cala-te, a luz arde entre os lábios...

Cala-te, a luz arde entre os lábios

Cala-te, a luz arde entre os lábios

e o amor não contempla

sempre, o amor procura,

tacteia no escuro,

essa perna é tua? esse braço?,

subo por ti de ramo em ramo,

respiro rente à tua boca,

abre-se a alma à língua,

morreria agora se mo pedisses.

Dorme,

nunca o amor foi fácil,

nunca, também a terra morre.

[Eugénio de Andrade]

Praia do Paraíso

Praia do Paraíso

Era a primeira vez

Que nús os nossos corpos

Apesar da penumbra à vontade se olhavam

Surpresos de saber que tinham tantos olhos

Que podiam ser luz de tantos candelabros

Era a primeira vez cerrados os estores

Só o rumor do mar permanecera em casa

E sabias a sal, e cheiravas a limos

Que tivesses ouvido o canto das cigarras

Havia mais que céu no céu do teu sorriso

Madrugada de tudo em tudo que sonhavas

Em teus braços tocar era tocar os ramos

Que estremecem ao sol desde que o mundo é mundo

É preciso afinal chegar aos cinquenta anos

Para se ver que aos vinte é que se teve tudo.

[David Mourão-Ferreira]

Mãe, eu estou tão Cansado

Mãe, eu estou tão Cansado

Mãe, eu estou tão cansado e sinto nos ossos

o chamamento da água, o chamamento sibilino

que se confunde com o ranger das portas das casas

onde jamais voltarei: venha veloz o sono capaz

de me resgatar e que dentro dele se perfilem

as sombras e os gestos, exército dos meus medos

mais secretos, temores enrodilhados na roupa húmida

das camas.

Mãe, a luz não se demora no meu quarto

morre nas corolas das flores que trouxeste

para o riso não murchar e eu fico doente só de olhar

os muros onde a hera é espiral de espanto, raiz

de uma enfermidade latente.

Não voltarei

às actas do desespero, que são sombrias e magras

como os corpos dos amantes que definham sobre a areia

na fúria da maré, com uma gramática de murmúrios

escondida na solidão branca das dunas, mãe.

[José Jorge Letria]

Mãe, tu sabes que é verdade.

O MOSTRENGO

O MOSTRENGO

O mostrengo que está no fim do mar

Na noite de breu ergueu-se a voar

A roda da nau voou três vezes

Voou três vezes a chiar

E disse: - Quem é que ousou entrar

Nas minhas cavernas que não desvendo,

Meus tectos negros do fim do mundo?

E o homem do leme disse, tremendo:

- El-Rei D. João Segundo!

De quem são as velas onde me roço?

De quem as quilhas que vejo e ouço?

Disse o mostrengo e rodou três vezes

Três vezes rodou imundo e grosso.

Quem vem poder o que só eu posso

Que moro onde nunca ninguém me visse

E escorro os medos do mar sem fundo?

E o homem do leme tremeu e disse:

- El-Rei D. João Segundo!

Três vezes do leme as mãos ergueu

Três vezes ao leme as reprendeu

E disse no fim de tremer três vezes:

- Aqui ao leme sou mais do que eu:

Sou um povo que quer o mar que é teu

E mais que o mostrengo, que me a alma teme

E roda nas trevas do fim do mundo

Manda a vontade, que me ata ao leme

De El-Rei D. João Segundo!

                                                                                      

[Fernando Pessoa]

Chove. Há Silêncio

Chove. Há Silêncio

Chove. Há silêncio, porque a mesma chuva

Não faz ruído senão com sossego.

Chove. O céu dorme. Quando a alma é viúva

Do que não sabe, o sentimento é cego.

Chove. Meu ser (quem sou) renego...

Tão calma é a chuva que se solta no ar

(Nem parece de nuvens) que parece

Que não é chuva, mas um sussurrar

Que de si mesmo, ao sussurrar, se esquece.

Chove. Nada apetece...

Não paira vento, não há céu que eu sinta.

Chove longínqua e indistintamente,

Como uma coisa certa que nos minta,

Como um grande desejo que nos mente.

Chove. Nada em mim sente...

[Fernando Pessoa]

Impressão digital

Impressão digital

Os meus olhos são uns olhos.

E é com esses olhos uns

que eu vejo no mundo escolhos

onde outros, com outros olhos

não vêem escolhos nenhuns.

Quem diz escolhos diz flores.

De tudo o mesmo se diz.

Onde uns vêem luto e dores

uns outros descobrem cores

do mais formoso matiz.

Nas ruas ou nas estradas

onde passa tanta gente

uns vêem pedras pisadas

mas outros gnomos e fadas

num halo resplandescente.

Inútil seguir vizinhos,

que ser depois ou ser antes.

Cada um é seus caminhos.

Onde Sancho vê moinhos

D. Quixote vê gigantes.

Vê moinhos? São moinhos.

Vê gigantes? São gigantes.

[António Gedeão]

Poema Melancólico a não sei que Mulher

Poema Melancólico a não sei que Mulher

Dei-te os dias, as horas e os minutos

Destes anos de vida que passaram

Nos meus versos ficaram

Imagens que são máscaras anónimas

Do teu rosto proibido.

A fome insatisfeita que senti

Era de ti,

Fome do instinto que não foi ouvido.

Agora retrocedo, leio os versos

Conto as desilusões no rol do coração

Recordo o pesadelo dos desejos

Olho o deserto humano desolado

E pergunto porquê, por que razão

Nas dunas do teu peito o vento passa

Sem tropeçar na graça

Do mais leve sinal da minha mão...

[Miguel Torga]

Um hino à Amizade

A minha Amiga Patolas

Um hino à Amizade

Depois que fiquei sem a minha Mãe, o mundo desabou. Ela era de facto, a minha Família.

 Nesta altura do campeonato, quando estamos fragilizados, não faltam “mãos amigas”, só que o Pai Natal, não entra em nossa casa montado no seu trenó e o Natal …..sinceramente não existe.
 Existe para o pingodoce, leopoldina…e para as pessoas que não conseguem sustentar  a amizade ao longo do ano e usam o Natal, para mostrar que são “boazinhas”. 
 Se Jesus nascesse de novo, o ser-humano voltaria a matá-lo, desta vez de forma mais requintada, podem crer.

 Mas no ano passado, tive uma grande prova de amizade: A minha Amiga Patolas.

Digo amiga, porque era mesmo Amiga, de quem a Patolas não gostava, mordia na canela, no seu caso era mais o calcanhar. 

 Foram sete meses, que vivi naquela casa (a Patolas era a cadela da senhoria) que tive das maiores provas de afecto de um ser, dito irracional e que não pedia nada em troca: A minha Amiga Patolas.

 Foi a Patolas, que me fez companhia no 1º Natal que passei sem a minha Mãe. 
 Foi a Patolas, que me fez passar um Natal sereno e sem revolta.

Já não moro naquela casa e nunca mais a vi...saudades da Patolas, Amiga da minha vida.

Perdigão perdeu a pena

Perdigão perdeu a pena

Perdigão perdeu a pena

Não há mal que lhe não venha.

Perdigão que o pensamento

Subiu a um alto lugar,

Perde a pena do voar,

Ganha a pena do tormento.

Não tem no ar nem no vento

Asas com que se sustenha:

Não há mal que lhe não venha.

Quis voar a uma alta torre,

Mas achou-se desasado

E vendo-se depenado,

De puro penado morre.

Se a queixumes se socorre,

Lança no fogo mais lenha:

Não há mal que lhe não venha.

[Luís Vaz de Camões]

P O R T U G A L

Portugal

Oh Portugal, se fosses só três sílabas

linda vista para o mar

Minho verde, Algarve de cal

jerico rapando o espinhaço da terra

surdo e miudinho

moinho a braços com um vento

testarudo, mas embolado e afinal, amigo

se fosses só o sal, o sol, o sul

o ladino pardal

o manso boi coloquial

a rechinante sardinha

a desancada varina

o plumitivo ladrilhado de lindos adjectivos

a muda queixa amendoada

duns olhos pestanítidos

se fosses só a cegarrega do estio, dos estilos

o ferrugento cão asmático das praias

o grilo engaiolado, a grila no lábio

o calendário na parede, o emblema na lapela

oh Portugal, se fosses só três sílabas

de plástico, que era mais barato!

Doceiras de Amarante, barristas de Barcelos

rendeiras de Viana, toureiros da Golegã

não há papo-de-anjo que seja o meu derriço

galo que cante a cores na minha prateleira

alvura arrendada para o meu devaneio

bandarilha que possa enfeitar-me o cachaço.

Portugal: questão que eu tenho comigo mesmo

golpe até ao osso, fome sem entretém

perdigueiro marrado e sem narizes, sem perdizes

rocim engraxado

feira cabisbaixa

meu remorso

meu remorso de todos nós...

[Alexandre O'Neill]

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À memória de Fernando Pessoa

À memória de Fernando Pessoa

Se eu pudesse fazer com que viesses

Todos os dias, como antigamente

Falar-me nessa lúcida visão

Estranha, sensualíssima, mordente

Se eu pudesse contar-te e tu me ouvisses

Meu pobre e grande e genial artista

O que tem sido a vida, esta boémia

Coberta de farrapos e de estrelas

Tristíssima, pedante e contrafeita

Desde que estes meus olhos numa névoa

De lágrimas te viram num caixão.

Se eu pudesse, Fernando e tu me ouvisses

Voltávamos à mesma: Tu, lá onde

Os astros e as divinas madrugadas

Noivam na luz eterna de um sorriso

E eu, por aqui, vadio de descrença

Tirando o meu chapéu aos homens de juízo...

Isto por cá vai indo como dantes

O mesmo arremelgado idiotismo

Nuns senhores que tu já conhecias

Autênticos patifes bem falantes...

E a mesma intriga: as horas, os minutos

As noites sempre iguais, os mesmos dias

Tudo igual! Acordando e adormecendo

Na mesma cor, do mesmo lado, sempre

O mesmo ar e em tudo a mesma posição

De condenados, hirtos, a viver

Sem estímulo, sem fé, sem convicção...

Poetas, escutai-me. Transformemos

A nossa natural angústia de pensar

Num cântico de sonho. E junto dele

Do camarada raro que lembramos

Fiquemos uns momentos a cantar!

[António Botto]

A neve

A neve

A neve pôs uma toalha calada sobre tudo.

Não se sente senão o que se passa dentro de casa.

Embrulho-me num cobertor e não penso sequer em pensar.

Sinto um gozo de animal e vagamente penso

e adormeço sem menos utilidade que todas as acções do mundo.

[Alberto Caeiro]

„ I do not know, what tomorrow will bring !”

„ I do not know, what tomorrow will bring !”

foram as últimas palavras que o Poeta escreveu.

30 de Novembro de 1935, o dia e o ano da morte de Fernando António Nogueira Pessoa. Foi há 75 anos.

Cruzou por mim, veio ter comigo, numa rua da Baixa

Cruzou por mim, veio ter comigo, numa rua da Baixa

Cruzou por mim, veio ter comigo, numa rua da Baixa

Aquele homem mal vestido, pedinte por profissão que se lhe vê na cara,

Que simpatiza comigo e eu simpatizo com ele.

E reciprocamente, num gesto largo, transbordante, dei-lhe tudo quanto tinha

(Excepto, naturalmente, o que estava na algibeira onde trago mais dinheiro:

Não sou parvo nem romancista russo, aplicado.

E romantismo, sim, mas devagar...).

Sinto uma simpatia por essa gente toda,

Sobretudo quando não merece simpatia.

Sim, eu sou também vadio e pedinte.

E sou-o também por minha culpa.

Ser vadio e pedinte não é ser vadio e pedinte:

É estar ao lado da escala social.

É não ser adaptável às normas da vida,

Às normas reais ou sentimentais da vida .

Não ser Juiz do Supremo, empregado certo, prostituta,

Não ser pobre a valer; operário explorado,

Não ser doente de uma doença incurável,

Não ser sedento da justiça ou capitão de cavalaria,

Não ser, enfim, aquelas pessoas sociais dos novelistas

Que se fartam de letras porque têm razão para chorar lágrimas

E se revoltam contra a vida social porque têm razão para isso supor.

Não: tudo menos ter razão!

Tudo menos importar-me com a humanidade!

Tudo menos ceder ao humanitarismo!

De que serve uma sensação se há uma razão exterior para ela?

Sim, ser vadio e pedinte, como eu sou,

Não é ser vadio e pedinte, o que é corrente:

É ser isolado na alma, e isso é que é ser vadio,

É ter de pedir aos dias que passem, e nos deixem, e isso é que é ser pedinte.

Tudo mais é estúpido como um Dostoievski ou um Gorki.

Tudo mais é ter fome ou não ter que vestir.

E mesmo que isso aconteça, isso acontece a tanta gente,

Que nem vale a pena ter pena da gente a quem isso acontece.

Sou vadio e pedinte a valer, isto é, no sentido translato,

E estou-me rebolando numa grande caridade por mim.

Coitado do Álvaro de Campos!

Tão isolado na vida! Tão deprimido nas sensações!

Coitado dele, enfiado na poltrona da sua melancolia!

Coitado dele, que com lágrimas (autênticas) nos olhos,

Deu hoje, num gesto largo, liberal e moscovita,

Tudo quanto tinha, na algibeira em que tinha pouco, àquele

Pobre que não era pobre, que tinha olhos tristes por profissão.

Coitado do Álvaro de Campos, com quem ninguém se importa!

Coitado dele que tem tanta pena de si mesmo!

E, sim, coitado dele!

Mais coitado dele que de muitos que são vadios e vadiam,

Que são pedintes e pedem,

Porque a alma humana é um abismo.

Eu é que sei. Coitado dele!

Que bom poder-me revoltar num comício dentro da minha alma!

Mas até nem parvo sou!

Nem tenho a defesa de poder ter opiniões sociais.

Não tenho, mesmo, defesa nenhuma, sou lúcido.

Não me queiram converter a convicção: Sou lúcido.

Já disse: Sou lúcido.

Nada de estéticas com coração: sou lúcido.

Merda! Sou lúcido!

[Álvaro de Campos]

Os Amantes de Novembro

Os Amantes de Novembro

Ruas e ruas dos amantes

Sem um quarto para o amor

Amantes são sempre extravagantes

E ao frio também faz calor

Pobres amantes escorraçados

Dum tempo sem amor nenhum

Coitados tão engalfinhados

Que sendo dois parecem um

De pé imóveis transportados

Como uma estátua erguida num

Jardim votado ao abandono

De amor juncado e de outono.

Alexandre O'Neill