Toma toma toma

Toma toma toma

Ainda prefiro os bonecos de cachapôrra

contundentes,contundidos,esmocados

com vozes de cana rachada e um toma toma toma

de quem não usa a moca para coçar os piolhos

mas para rachar as cabeças.

O padreca,o diabo,a criadita

o tarata,a velha alcoviteira,o galã

e às vezes,um verdadeiro rato branco trapezista

tramavam para nós uma estafada estória

da nossa própria vida.

Mundo de pasta e de trapo

que armava barraca em qualquer canto

e sem contemplações pela moral de classe

nem as subtilezas de quem fica ileso

desancava os maus e beijocava os bons.

Ainda prefiro os bonecos de cachapôrra.

     Ainda hoje esbracejo e me esganiço como esses

matraquilhos da comédia humana.

[Alexandre O'Neill]

O meu amor não cabe num poema…

O meu amor não cabe num poema…

O meu amor não cabe num poema – há coisas assim,

que não se rendem à geometria deste mundo

são como corpos desencontrados da sua arquitectura

ou quartos que os gestos não preenchem.

O meu amor é maior que as palavras,e daí inútil

a agitação dos dedos na intimidade do texto

a página não ilustra o zelo do farol que agasalha as baías

nem a candura da mão que protege a chama que estremece.

O meu amor não se deixa dizer ,é um formigueiro

que acode aos lábios como a urgência de um beijo

ou a matéria efervescente dos segredos, a combustão

laboriosa que evoca, à flor da pele,vestígios

de uma explosão exemplar: a cratera que um corpo

ao levantar-se, deixa para sempre na vizinhança de outro corpo.

O meu amor anda por dentro do silêncio a formular loucuras

com a nudez do teu nome , é um fantasma que estrebucha

no dédalo das veias e sangra quando o encerram em metáforas.

Um verso que o vestisse definharia sob a roupa

como o esqueleto de uma palavra morta.

Nenhum poema

podia ser o chão da sua casa.

[Maria do Rosário Pedreira]

Arrumo Papéis Escritos Para o Último Livro

arrumo papéis escritos para o último livro

com um tigre prodigioso cravado no ombro

mantenho os dedos sujos de tinta há vários dias

e sempre que não consigo escrever fumo devagar

encontro o tempo necessário para não fazer nada

de meu corpo corroído pela febre ergo-me

atravesso a sala

desligo a televisão que nunca vejo

junto à janela aberta

a mão tece

a camisola em lã mal cardada

um vestígio de dor envolve-me

que acontecerá à minha sombra?

terei tempo de assobiar à morte?

terei tempo

de levar comigo a roupa de que mais gosto?

que horas são? além

perto da mãe

talvez não seja só febre isto que me assola

pode ser um indício de peste

qualquer mal que alastra pela mansa noite

e contamina os dias fechados na desolação

não consigo imaginar que se morre sozinho

sem sombra sem doenças sem sangue

aterroriza-me pensar que não poderei levar

a camisola tecida pela mãe

na interminável luminosidade do mar

[Al Berto]

Pensar alto

Pensar alto

Sim

às marrabentas

às danças rituais

que nas madrugadas

criam o frenesi

quando os tambores e as flautas entram a fanfarrar

fanfarrando até o vermelho da madrugada fazer o solo sangrar

em contraste com o verdurar das canções dos pássaros

sobre o já verduzido manto das mangueiras

dos cajueiros prenhes

para em Dezembro seus rebentos

dançarem como mulheres sensualíssimas

em cada ramo do cajual da minha terra

mas, sim ao orgasmo

das mafurreiras

repletas de chiricos

das rolas ciosas pela simbiose que só a natureza sabe oferecer

mas sim

ao som estridente do kulunguana

das donzelas no zig-zague dos ritos

quando as gazelas tão belas

não suportam mais quarenta graus à sombra dos canhueiros em flor

enquanto as oleiras da aldeia, desta grande aldeia Moçambique

amassam o barro dos rios

para o pote feito ser o depositário

de todo o íntimo desse Povo que se não cala disputando

ecoosamente com os tambores do meu ontem antigo.

[Malangatana]

Ó noite, porque hás-de vir sempre molhada!

Ó noite, porque hás-de vir sempre molhada!

Porque não vens de olhos enxutos

e não despes as mãos

de mágoas e de lutos!

Porque hás-de vir semi-morta,

com ar macerado e de bruxedo

e não despes os ritos, o cansaço

e as lágrimas e os mitos e o medo!

Porque não vens natural

Como um corpo sadio que se entrega

e não destranças os cabelos

e não nimbas de luz a tua treva!

Porque hás-de vir com a cor da morte

se a morte já temos nós!

Porque adormeces os gestos

porque entristeces os versos

e nos quebras os membros e a voz!

Porque é que vens adorada

por uma longa procissão de velas

se eu estou à tua espera em cada estrada

nu, inteiramente nu

sem mistérios, sem luas e sem estrelas!

Ó noite eterna e velada

senhora da tristeza, sê alegria!

Vem de outra maneira ou vai-te embora,

e deixa romper o dia!

[Eugénio de Andrade]

O sono que desce sobre mim.

O sono que desce sobre mim.

O sono que desce sobre mim.

O sono mental que desce fisicamente sobre mim

O sono universal que desce individualmente sobre mim

Esse sono

Parecerá aos outros o sono de dormir.

O sono da vontade de dormir

O sono de ser sono.

Mas é mais, mais de dentro, mais de cima:

É o sono da soma de todas as desilusões

É o sono da síntese de todas as desesperanças

É o sono de haver mundo comigo lá dentro

Sem que eu houvesse contribuído em nada para isso.

O sono que desce sobre mim

É contudo como todos os sonos.

O cansaço tem ao menos brandura

O abatimento tem ao menos sossego

A rendição é ao menos o fim do esforço

O fim é ao menos o já não haver que esperar.

Há um som de abrir uma janela

Viro indiferente a cabeça para a esquerda

Por sobre o ombro que a sente

Olho pela janela entreaberta:

A rapariga do segundo andar de defronte

Debruça-se com os olhos azuis à procura de alguém.

De quem?,

Pergunta a minha indiferença.

E tudo isso é sono.

Meu Deus, tanto sono!...

[Álvaro de Campos]

T R I B U N A L

T R I B U N A L

Somos nós os culpados do que somos.

E é de mim que me queixo.

Tão intensa foi sempre a minha voz,

Que ninguém a entendeu.

Por isso, quanto mais água pedi,

Mais distante me vi

De cada fonte que me apeteceu.

E agora é tarde, já nem sede tenho.

Ou tenho-a como os cactos:

Eriçada de espinhos.

Olho de longe a bica tentadora,

Adivinho-lhe o gosto e a frescura,

E é de borco na areia abrasadora

Que refresco a secura.

[Miguel Torga]

Poema da Menina Tonta

Poema da Menina Tonta

A menina tonta passa metade do dia

a namorar quem passa na rua

que a outra metade fica

pra namorar-se ao espelho.

A menina tonta tem olhos de retrós preto

cabelos de linha de bordar

e a boca é um pedaço de qualquer tecido vermelho.

A menina tonta tem vestidos de seda

e sapatos de seda

é toda fria, fria como a seda:

as olheiras postiças de crepe amarrotado

as mãos viúvas entre flores emurchecidas

caídas da janela

desfolham pétalas de papel...

No passeio em frente estão os namorados

com os olhos cansados de esperar

com os braços cansados de acenar

com a boca cansada de pedir...

A menina tonta tem coração sem corda

a boca sem desejos

 os olhos sem luz...

E os namorados cansados de namorar...

Eles não sabem que a menina tonta tem a cabeça cheia de farelos.

[Manuel da Fonseca]

ARTE PERIPOÉTICA

Aristóteles, visita

da casa de minha avó

não acharia esquisita

esta forma de estar só

esta maneira de ser

contra a maneira do tempo

esta maneira de ver

o que o tempo tem

Aristóteles diria

entre dois golos de chá

que o melhor ainda seria

deixar o tempo onde está

pô-lo de perto no tema

e de parte na poesia

para manter o poema

dentro da ordem do dia.

Aristóteles, visita

da casa de minha avó

não acharia esquisita

esta forma de estar só.

Ele sabia que o poeta

depois de tudo inventado

depois de tudo previsto

de tudo vistoriado

teria de fazer isto

para não continuar

o que já estava acabado

teria de ser presente

não futuro antecipado

não profeta não vidente

mas aço bem temperado

cachorro ferrando o dente

na canela do passado

adaga cravando a ponta

no coração do sentido

palavra osso furando

pele de cão perseguido.

Aristóteles, visita

da casa de minha avó

não acharia esquisita

esta forma de estar só

esta maneira de riso

que é a mais original

forma de se ter juízo

e ser poeta actual.

Aristóteles, visita

da casa de minha avó

também diria antes só

do que mal acompanhado

antes morto emparedado

em muro de pedra e cal

aonde não entre bicho

que não seja essencial

à evasão da palavra

deste silêncio mortal.

[José Carlos Ary  dos Santos]

D E C L A R A Ç Ã O

D E C L A R A Ç Ã O

Teorias são brinquedos

Que, por mim, não tomo a sério.

Tomo a sério os meus enredos.

Crer... só sei crer no Mistério.

De doutrinas não me importo!

Sinto-me bem no mar alto.

Só me recolho ao meu porto.

Convidam-me, e sempre eu falto.

De escolas, não sou aluno.

Se comunico, é em verso.

Sou muito diverso

E uno.

[José Régio]

Canção Amarga

Canção Amarga

Que importa o gesto não ser bem

o gesto grácil que terias?

Importa amar, sem ver a quem…

Ser mau ou bom, conforme os dias.

Agora, tu, só entrevista,

quantas imagens me trouxeste!

Mas é preciso que eu resista

e não acorde um sonho agreste.

Que passes tu! Por mim, bem sei

que hei-de aceitar o que vier,

pois tarde ou cedo deverei

de sonho e pasmo apodrecer.

Que importa o gesto não ser bem

o gesto grácil que terias?

Importa amar, sem ver a quem…

Ser infeliz, todos os dias!

 [David Mourão-Ferreira]

F A L A !

FALA!

Fala a sério e fala no gozo

fa-la p'la calada e fala claro

fala deveras saboroso

fala barato e fala caro

Fala ao ouvido fala ao coração

falinhas mansas ou palavrão

Fala a miúda mas fala bem

Fala ao teu pai mas ouve a tua mãe

Fala franciú fala béu-béu

Fala fininho e fala grosso

desentulha a garganta levanta o pescoço

Fala como se falar fosse andar

fala com elegância muita e devagar.

[Alexandre O' Neill]

Poema que Aconteceu

Poema que Aconteceu

Nenhum desejo neste domingo

nenhum problema nesta vida

o mundo parou de repente

os homens ficaram calados

domingo sem fim nem começo.

A mão que escreve este poema

não sabe o que está escrevendo

mas é possível que se soubesse

…nem ligasse.

[Carlos Drummond de Andrade]

Anomalias do Amor

Anomalias do Amor

Velhinhos há de coração ardente

Como há mancebos de alma encanecida

Cedo anoitece para uns a vida

E para outros não tem fim o poente.

O moço para o amor indiferente

É campa de si mesmo, arrefecida

E o velho, que ama com paixão dorida

Dentro do peito um prisioneiro sente.

Um leva o coração, de neve cheio

Arde o outro em chamas rútilas, inquietas

E ambos, descalços, vão pisando as brasas…

Qual merece mais dó? Sábios, dizei-o:

O moço que só anda de muletas

Ou o velho que ainda quer ter asas

[Eugénio de castro]

V I A N D A N T E

O Viandante - Acrílica sobre tela (Tiago Guilherme)

Trago notícias da fome

que corre nos campos tristes:

soltou-se a fúria do vento

e tu, miséria, persistes.

Tristes notícias vos dou:

caíram espigas da haste

foi-se o galope do vento

e tu, miséria, ficaste.

Foi-se a noite, foi-se o dia

fugiu a cor às estrelas:

e estrela nos campos tristes

só tu miséria, nos velas.

[Carlos de Oliveira]

P I N H A L do R E I

Pinhal do Rei

Catedral verde e sussurrante, aonde

a luz se ameiga e se esconde

e aonde, ecoando a cantar,

se alonga e se prolonga a longa voz do mar:

ditoso o "Lavrador" que a seu contento

por suas mãos semeou este jardim;

ditoso o Poeta que lançou ao vento

esta canção sem fim...

Ai flores, ai flores do Pinhal florido,

que vedes no mar?

Ai flores, ai flores do Pinhal florido,

rei D. Dinis, bom poeta e mau marido,

lá vem as velidas bailar e cantar.

Encantado jardim da minha infância,

aonde a minh'alma aprendeu;

a música do Longe e o ritmo da Distância

que a tua voz marítima lhe deu;

místico órgão cujo além se esfuma

no além do Oceano, e onde a maresia

ameiga e dissolve em bruma

e em penumbra de nave, a luz do dia.

Por estes fundos claustros gemem

os ais do Velho do Restelo...

Mas tu debruças-te no mar e, ao vê-lo,

teus velhos troncos de saudades fremem...

Ai flores, ai flores do Pinhal louvado,

que vedes no mar?

Ai flores, ai flores do Pinhal louvado,

são as caravelas, teu corpo cortado,

é lo verde pino no mar a boiar.

Pinhal de heróicas árvores tão belas,

foi do teu corpo e da tua alma também

que nasceram as nossas caravelas

ansiosas de todo o Além;

foste tu que lhe deste a tua carne em flor

e sobre os mares andaste navegando,

rodeando a terra e olhando os novos astros,

ó gótico Pinhal navegador,

em naus, erguida, levando

tua alma em flor na ponta alta dos mastros!...

Ai flores, ai flores do Pinhal florido,

que vedes no mar?

Ai flores, ai flores do Pinhal florido,

que grande saudade, que longo gemido

ondeia nos ramos, suspira no ar!

Na sussurrante e verde catedral

oiço rezar a alma de Portugal:

ela aí vem, dorida, e nos seus olhos

sonâmbulos de surda ansiedade,

no roxo da tardinha,

abre a flor da Saudade;

ela aí vem, sozinha,

dorida do naufrágio e dos escolhos,

viúva de seus bens

e pálida de amor,

arribada de todos os aléns

de este mundo de dor;

ela aí vem, sozinha

e reza a ladainha

na sussurrante catedral aonde

toda se espalha e esconde

e aonde, ecoando a cantar,

se alonga e se prolonga a longa voz do mar.

[Afonso Lopes Vieira]