RECORTE DE JORNAL

Com três tiros de caçadeira

se contou a história inteira

de Maria Imaculada

Nos olhos dela, só espanto

e um imenso desencanto

Nos dele a morte, mais nada

O primeiro levou queixas

que nunca ninguém ouviu

Levou ilusões desfeitas

tanto tempo, tanto frio...

E ficou perto, tão perto

daquele estranho coração

que mais parecia um deserto

que era feito de um vazio

sem sentido nem razão

O segundo, violento

levou a raiva contida

em dez anos de silêncio

- Dez anos são uma vida...

E ficou ainda mais perto

daquele estranho coração

Desespero a céu aberto

loucura vã, desmedida

gerada na solidão

O terceiro levou a morte

sem nada mais para dizer

Como quem se entrega à sorte

por já há muito saber

que uma vez perdido o norte

não há mais nada a perder...

E perdeu-se bem no centro

daquele estranho coração

que nunca tivera dentro

por um segundo, sequer

o rasto dum sentimento

a sombra duma emoção

Com três tiros de caçadeira

se contou a história inteira

de Maria Imaculada

Nas mãos dela, o aço frio

Nas dele, o esboço sombrio

da ameaça inacabada... 

[Ana Vidal]

Poesia por acaso

Poesia por acaso

Sem inspiração estou agora.

Tento atiçar a imaginação,

mas ela demora.

Não consigo pensar em algo que faça rimas,

é como tentar acertar o alvo

com a flecha apontada para cima.

Não acho um bom assunto

que se organize bem em versos.

Mesmo sabendo que no mundo

há mil assuntos diversos.

Que coisa chata,

não consigo imaginar.

Isso quase me mata

porque é horrível não poder pensar.

Mas espere um momento,

mesmo não tendo um tema,

se estas frases vou relendo

vejo que é um poema.

[Clarice Pacheco]

http://www.claricepacheco.com/

Clarice Pacheco nasceu no dia 17 de fevereiro de 1989, em Porto Alegre/RS, onde sempre morou. Desde pequenina gostava muito de desenhar, aos quatro anos começou a ler e escrever, estudou até a oitava série no Colégio Leonardo da Vinci-Alfa.

  Desde que ganhou seu primeiro livro de presente de aniversário, Clarice ficou fascinada por livros e histórias, ainda era muito pequena quando começou  criar as próprias histórias. As primeiras, tinham apenas desenhos. Aos poucos, foi acrescentando curtos diálogos e textos reduzidos, até escrever narrativas completas.

  Ao longo da infância e curta adolescência, Clarice escreveu poesias, histórias infantis ilustradas por ela mesma,  contos e uma breve novela juvenil. Do convívio diário com os amigos e colegas de escola encontrou inspiração para criar os enredos e caracterizar os personagens. Descreveu com nitidez como é o dia-a-dia dos bichinhos de estimação, em duas histórias que têm seus cãezinhos, Floquinho e Pluminha, como protagonistas.

  Clarice partiu em 2 de setembro de 2002, em decorrência de uma miocardiopatia.     

  Após sua ausência, os pais organizaram sua produção literária em cinco obras póstumas.

SONETO DE AMOR

Não me peças palavras, nem baladas

Nem expressões, nem alma...Abre-me o seio

Deixa cair as pálpebras pesadas

E entre os seios me apertes sem receio.

Na tua boca sob a minha, ao meio

Nossas línguas se busquem, desvairadas...

E que os meus flancos nus vibrem no enleio

Das tuas pernas ágeis e delgadas.

E em duas bocas uma língua...unidos

Nós trocaremos beijos e gemidos

Sentindo o nosso sangue misturar-se.

Depois.. abre os teus olhos, minha amada!

Enterra-os bem nos meus, não digas nada...

Deixa a vida exprimir-se sem disfarce!

[José Régio]

blues da morte de amor

já ninguém morre de amor, eu uma vez

andei lá perto, estive mesmo quase

era um tempo de humores bem sacudidos

depressões sincopadas, bem graves, minha querida

mas afinal não morri, como se vê, ah não

passava o tempo a ouvir Deus e música de jazz

emagreci bastante, mas safei-me à justa, oh yes

ah, sim, pela noite dentro, minha querida.

a gente sopra e não atina, há um aperto

no coração, uma tensão no clarinete e

tão desgraçado o que senti, mas realmente

mas realmente eu nunca tive jeito, ah, não

eu nunca tive queda para kamikaze

é tudo uma questão de swing, de swing, minha querida

saber sair a tempo, saber sair, é claro, mas saber

e eu não me arrependi, minha querida, ah, não, ah, sim.

há ritmos na rua que vêm de casa em casa

ao acender das luzes, uma aqui, outra ali.

mas pode ser que o vendaval um qualquer dia venha

no lusco-fusco da canção parar à minha casa

o que eu nunca pedi, ah não, manda calar a gente

minha querida, toda a gente do bairro

e então murmurarei, a ver fugir a escala

do clarinete:  morrer ou não morrer, darling, ah sim.

[Vasco Graça Moura]

Metamorfoses Necessárias Para a Reconquista do Mundo

Quando a flor da água não for superfície

Nem for outra cor para a flor do fundo

Quando a sombra der de si mesma indício

Quando um lírio for de si mesmo oriundo

Quando os astros forem a luz que os anima

E as rosas iguais ao que são por fora

E a forma do corpo florir na retina

Subida do peso carnal que a demora

Quando um rouxinol for no próprio canto

Vibração da sua mais longínqua era

Quando as violetas não forem o espanto

De se transformarem para a primavera

Quando uma laranja comer um rapaz

Em vez desta fome disposta ao contrário

Quando for o mesmo à frente ou atrás

Quando estar sentado for imaginário

Quando uma donzela não for colorida

E a terra a medida dum corpo no chão

E a morte não for outro nome para a vida

E a vida esta grande falta de razão:

Quando uma cidade for “A Conseguida”

Porque uma cigarra tem opinião

Quando dar a mão não for despedida

E um gesto não for o exílio da mão…

[Natália Correia]

Poeminha Sentimental

Poeminha Sentimental

O meu amor, o meu amor, Maria
É como um fio telegráfico da estrada
Aonde vêm pousar as andorinhas...
De vez em quando chega uma
E canta
(Não sei se as andorinhas cantam, mas vá lá!)
Canta e vai-se embora
Outra, nem isso
Mal chega, vai-se embora.
A última que passou
Limitou-se a fazer cocô
No meu pobre fio de vida!
No entanto, Maria, o meu amor é sempre o mesmo:
As andorinhas é que mudam.

[Mário Quintana]

Meus olhos que por alguém

Meus olhos que por alguém

deram lágrimas sem fim

já não choram por ninguém

basta que chorem por mim.

Arrependidos e olhando

a vida como ela é

meus olhos vão conquistando

mais fadiga e menos fé.

Sempre cheios de amargura!

Mas se as coisas são assim

chorar alguém, que loucura!

Basta que eu chore por mim.

[António Botto]

Pastelaria

Foto :Agostinho Russo

Pastelaria

Afinal o que importa não é a literatura

nem a crítica de arte nem a câmara escura

Afinal o que importa não é bem o negócio

nem o ter dinheiro ao lado de ter horas de ócio

Afinal o que importa não é ser novo e galante

(ele há tanta maneira de compor uma estante)

Afinal o que importa é não ter medo:

Fechar os olhos frente ao precipício

e cair verticalmente no vício

Não é verdade rapaz?

E amanhã há bola antes de haver cinema

madame blanche e parola

Que afinal o que importa não é haver gente com fome

porque assim como assim ainda há muita gente que come

Que afinal o que importa é não ter medo

de chamar o gerente e dizer muito alto ao pé de muita gente:

Gerente! Este leite está azedo!

Que afinal o que importa é pôr ao alto a gola do peludo

à saída da pastelaria, e lá fora – ah, lá fora!

rir de tudo no riso admirável de quem sabe e gosta

ter lavados e muitos dentes brancos à mostra

[Mário Cesariny]

Canção de Amor

Como hei-de segurar a minha alma

para que não toque na tua? Como hei-de

elevá-la acima de ti, até outras coisas?

Ah, como gostaria de levá-la

até um sítio perdido na escuridão

até um lugar estranho e silencioso

que não se agita, quando o teu coração treme.

Pois o que nos toca, a ti e a mim

isso nos une, como um arco de violino

que de duas cordas solta uma só nota.

A que instrumento estamos atados?

E que violinista nos tem em suas mãos?

Oh, doce canção.

[Rainer Maria Rilke]

o tempo, subitamente solto

o tempo, subitamente solto

o tempo, subitamente solto pelas ruas e pelos dias

como a onda de uma tempestade a arrastar o mundo

mostra-me o quanto te amei antes de te conhecer.

eram os teus olhos, labirintos de água, terra, fogo, ar

que eu amava quando imaginava que amava.

era a tua a tua voz que dizia as palavras da vida.

era o teu rosto.era a tua pele. antes de te conhecer

existias nas árvores e nos montes e nas nuvens

que olhava ao fim da tarde.muito longe de mim

dentro de mim, eras tu a claridade.

[José Luís Peixoto]

A mulher que passa

Meu Deus, eu quero a mulher que passa.

Seu dorso frio é um campo de lírios

Tem sete cores nos seus cabelos

Sete esperanças na boca fresca!

Oh! Como és linda, mulher que passas

Que me sacias e suplicias

Dentro das noites, dentro dos dias!

Teus sentimentos são poesia

Teus sofrimentos, melancolia.

Teus pêlos são relva boa

Fresca e macia.

Teus belos braços são cisnes mansos

Longe das vozes da ventania.

Meu Deus, eu quero a mulher que passa!

Como te adoro, mulher que passas

Que vens e passas, que me sacias

Dentro das noites, dentro dos dias!

Por que me faltas, se te procuro?

Por que me odeias quando te juro

Que te perdia se me encontravas

E me encontravas se te perdias?

Por que não voltas, mulher que passas?

Por que não enches a minha vida?

Por que não voltas, mulher querida

Sempre perdida, nunca encontrada?

Por que não voltas à minha vida

Para o que sofro não ser desgraça?

Meu Deus, eu quero a mulher que passa!

Eu quero-a agora, sem mais demora

A minha amada mulher que passa!

No santo nome do teu martírio

Do teu martírio que nunca cessa

Meu Deus, eu quero, quero depressa

A minha amada mulher que passa!

Que fica e passa, que pacifica

Que é tanto pura como devassa

Que bóia leve como cortiça

E tem raízes como a fumaça.

[Vinicius de Moraes]

Balada das Coisas e Não [Jorge de Sena]

Há coisas na vida  mais bolas que a  vida

coisas terríveis  tão  belas ocultas

que  coisas  não  são

sabemos acaso  os  nomes  o  gesto

de  incerta   presença

sorriso  mais vago

perfume sonhado

sombras  solenes

luzeiros  tremendo

ah  não

sentir não sentimos

pensar não pensamos

nem  mesmo que é  nada

se  é  belo  ou  não  bolo

se parte  se  fica

se  é  excesso  ou se é  rosto

há   coisas terríveis

estranhas não  são

alheias  dispersas

talvez também  não

mais  belas que a  vida

que a  vida  perdida

ansiosa  ou  maldita

diremos acaso  que nomes  que gesto

mas  quais e  por quê?...

Ah  não.

[Jorge de Sena]

DOIS ANOS JÁ PASSARAM...

E com isto, dois anos já passaram. A fúria do tempo não se compadece.

 Dizem que “afinal o tempo fica e a gente é que vai passando”.

 Foi há há 2 anos, que o dia que eu tanto temia, chegou. Disseste-me  3 dias antes : “ainda não é desta que a Mãe morre, os médicos e os enfermeiros, são muito bons e estão a cuidar de mim”, foram as últimas palavras que te ouvi Querida Mãe, nessa mesma noite entraste em coma.Uma Promessa não cumprida, Deus não te deixou cumprir e chamou-te.

 Fiquei nesse minuto até agora, o Grande amor da minha vida partiu para a pátria dos espíritos, fazia 3 anos da minha cirurgia ao cancro… ainda te tive 3 anos e como tu sofreste querida Mãe, tanto sofrimento e tanta abnegação na vida de uma pessoa, a tua!

 O mundo está muito ruim Mãe, está cada vez pior, não presta e eu também não presto, porque não sei viver dentro dele, não sei, não quero…

Só tu me conhecias, eu nem precisava falar, tu lias-me como ninguém, aliás tu sabias ler toda a gente  e todos te adoravam, só sabias dar tudo o que tinhas e tinhas tanto!

O telefone já não toca, por vezes aquela tua Grande amiga, que já está bem velhinha, ainda liga para cá à procura da sua Querida Idalina.

Que vazio tão grande que nos deixaste Querida Mãe, tanta coisa que ficou por dizer, tanta coisa que eu tinha para partilhar contigo, só confiava em ti.

 Esta semana peguei no telefone para te dar uma boa notícia…mas depois acordei, o teu telefone já não toca e no Céu não há… mas tenho a certeza, que te vou voltar a ver, nem que seja por um instante.

 Sei que é egoísmo meu, cumpriste como ninguém a tua missão aqui, só fizeste o bem e agora neste preciso momento, onde quer que estejas, estás a estender a tua mão a quem precisa. Mas, deixa-me ter Saudades Tuas Mãe! 
Amo-te tanto Minha Querida Mãe!

A minha Querida Mãe, Idalina do Nascimento Moreira da Silva nasceu no dia 18 de Agosto de 1929 e partiu a 30 de Janeiro de 2009, faz hoje 2 anos , o dia mais tenebroso da minha vida.

O Amor é uma Companhia

O amor é uma companhia.

Já não sei andar só pelos caminhos

Porque já não posso andar só.

Um pensamento visível faz-me andar mais

Depressa e ver menos e ao mesmo tempo gostar bem de ir

vendo tudo.

Mesmo a ausência dela é uma coisa que está comigo.

E eu gosto tanto dela que não sei como a desejar.

Se a não vejo, imagino-a e sou forte como as árvores altas.

Mas se a vejo tremo, não sei o que é feito do que

sinto na ausência dela.

Todo eu sou qualquer força que me abandona.

Toda a realidade olha para mim como um girassol

com a cara dela no meio.

[Alberto Caeiro]

Canção de Amor

Canção de Amor

Amo-te muito

Como se já te amasse assim há muito.

Amo-te tanto

Como se fosse apenas por enquanto.

Amo-te como quem partiu

Sabendo, ao partir, que já chegou.

Amo-te como amo aquilo que te dou.

Amo-te como um vinho antigo

Um mosto doce.

Amo-te como a Primavera

Que te trouxe.

Quero-te como se te amasse por encanto.

Só sei amar-te assim

Como se fosse a mim.

E quero amar-te

E quero dar-me sempre a ti

constantemente.

A um tempo só:

O futuro e o passado no presente.

E a ternura, esse fogo

Que acendemos mão na mão

Seja sempre amor

Sem deixar de ser paixão

   [Fernando Tavares Rodrigues]

A DANÇA

"A dança do Amor" (escultura de vivi Vargas)

Não te amo como se fosses rosa de sal, topázio

ou flecha de cravos que propagam o fogo:

amo-te secretamente, entre a sombra e a alma.

Amo-te como a planta que não floresce e leva

dentro de si, oculta, a luz daquelas flores

e graças ao teu amor vive escuro no meu corpo

o apertado aroma que ascender da terra.

Amo-te sem saber como, nem quando, nem onde

Amo-te directamente sem problemas nem orgulho:

assim te amo, porque não sei amar de outra maneira,

Se não assim deste modo em que não sou nem és

tão perto que a tua mão sobre meu peito é minha

tão perto que se fecham os teus olhos, com o meu sonho.

[Pablo Neruda]

Ser ou não ser

Qualquer coisa está podre no Reino da Dinamarca.

Se os novos partem e ficam só os velhos

e se do sangue as mãos trazem a marca

se os fantasmas regressam e há homens de joelhos

qualquer coisa está podre no Reino da Dinamarca.

Apodreceu o sol dentro de nós

apodreceu o vento em nossos braços.

Porque há sombras na sombra dos teus passos

há silêncios de morte em cada voz.

Ofélia-Pátria jaz branca de amor.

Entre salgueiros passa flutuando.

E anda Hamlet em nós por ela perguntando

entre ser e não ser firmeza indecisão.

Até quando? Até quando?

Já de esperar se desespera. E o tempo foge

e mais do que a esperança leva o puro ardor.

Porque um só tempo é o nosso. E o tempo é hoje.

Ah se não ser é submissão ser é revolta.

Se a Dinamarca é para nós uma prisão

e Elsenor se tornou a capital da dor

ser é roubar à dor as próprias armas

e com elas vencer estes fantasmas

que andam à solta em Elsenor.

                       [ Manuel Alegre]

Bolero do Coronel sensível que fez amor em Monsanto

Eu que me comovo

Por tudo e por nada

Deixei-te parada

Na berma da estrada

Usei o teu corpo

Paguei o teu preço

Esqueci o teu nome

Limpei-me com o lenço

Olhei-te a cintura

De pé no alcatrão

Levantei-te as saias

Deitei-te no banco

Num bosque de faias

De mala na mão

Nem sequer falaste

Nem sequer beijaste

Nem sequer gemeste

Mordeste, abraçaste

Quinhentos escudos

Foi o que disseste

Tinhas quinze anos

Dezasseis, dezassete

Cheiravas a mato

À sopa dos pobres

A infância sem quarto

A suor, a chiclete

Saíste do carro

Alisando a blusa

Espiei da janela

Rosto de aguarela

Coxa em semifusa

Soltei o travão

Voltei para casa

De chaves na mão

Sobrancelha em asa

Disse: fiz serão

Ao filho e à mulher

Repeti a fruta

Acabei a ceia

Larguei o talher

Estendi-me na cama

De ouvido à escuta

E perna cruzada

Que de olhos em chama

Só tinha na ideia

Teu corpo parado

Na berma da estrada

Eu que me comovo

Por tudo e por nada

[António Lobo Antunes]