Transfiguração

Transfiguração

Tens agora

outro rosto, outra beleza:

Um rosto que é preciso imaginar,

E uma beleza mais furtiva ainda...

Assim te modelaram caprichosas

Mãos irreais que tornam irreal

O barro que nos foge da retina.

Barro que em ti passou de luz carnal

A bruma feminina...

Mas nesse novo encanto

Te conjuro

Que permaneças.

Distante e preservada na distância.

Olímpica recusa, disfarçada

De terrena promessa

Feita aos olhos tentados e descrentes.

Nenhum mito regressa....

Todas as deusas são mulheres ausentes...

[Miguel Torga]

Com lento amor

Com lento amor

olhava os dispersos tons da tarde.

A ela comprazia perder-se

na complexa melodia

Ou na curiosa vida dos versos.

Não o rubro elemental mas os cinzentos

Fiaram seu destino delicado

Feito a discriminar e exercitado

Na vacilação e nos matizes.

Sem se atrever a andar

neste perplexo labirinto

olhava lá de fora as formas

o tumulto e a carreira.

Como aquela outra dama do espelho.

Deuses que habitam para lá do rogo

Abandonaram-na a esse tigre, o Fogo.

[Jorge Luis Borges]

Depus a Máscara

[Foto - Carina Mónico]

Depus a máscara e vi-me ao espelho.

Era a criança de há muitos anos.

Não tinha mudado nada...

É essa a vantagem de saber tirar a máscara.

É-se sempre criança

O passado que foi

A criança.

Depus a máscara e tornei a pô-la.

Assim é melhor

Assim sem a máscara.

E volto à personalidade como a um términus de linha.

[Álvaro de Campos]

Dia Internacional da Mulher

PORQUÊ O DIA 8 DE MARÇO

Neste dia, do ano de 1857, as operárias têxteis de uma fábrica de Nova Iorque entraram em greve, ocupando a fábrica, para reivindicarem a redução de um horário de mais de 16 horas por dia para 10 horas. Estas operárias que, nas suas 16 horas, recebiam menos de um terço do salário dos homens, foram fechadas na fábrica onde, entretanto, se declarara um incêndio e cerca de 130 mulheres morreram queimadas. Em 1910, numa conferência internacional de mulheres realizada na Dinamarca, foi decidido, em homenagem àquelas mulheres, comemorar o 8 de Março como "Dia Internacional da Mulher". De então para cá o movimento a favor da emancipação da mulher tem tomado forma, tanto em Portugal como no resto do mundo.

Momento

Chegado o momento

em que tudo é tudo

dos teus pés ao ventre

das ancas à nuca

ouve-se a torrente

de um rio confuso

Levanta-se o vento

Comparece a lua

Entre linguas e dentes

este sol nocturno

Nos teus quatro membros

de curvos arbustos

lavra um só incêndio

que se torna muitos

Cadente silêncio

sob o que murmuras

Por fora por dentro

do bosque do púbis

crepitam-me os dedos

tocando alaúde

nas cordas dos nervos

a que te reduzes

Assim o momento

em que tudo é tudo

Mais concretamente

água fogo música

[David Mourão-Ferreira]

Novo epitáfio para uma velha donzela

Novo epitáfio para uma velha donzela

Não conheceu do amor as vãs complicações

Nem o prazer e as suas decepções.

Por isso é que os fiéis das sensações

Tiveram sua vida por frustrada.

Viveu de leve, humilde e afável, encerrada

No mistério sem mito em que morreu.

Da sua vida mais intensa, nada

Chegou ao mundo, que não era seu.

Sobre esta laje fria

Por memória

Dessa ignorada história

Inscreveu esta coisa fugidia

Aquele de quem foi secretamente amada.

[José Régio]

Se eu te pedisse a paz

Se eu te pedisse a paz

o que me darias

pequeno insecto da memória

de quem sou ninho e alimento?

 Se eu te pedisse a paz

a pedra do silêncio cobrindo-me de pó

a voz limpa dos frutos

o que me darias respiração pausada

de outro corpo sob o meu corpo?

Perdoa-me ser tão só

e falar-te ainda do meu exílio.

Perdoa-me se não te peço a paz.

Apenas pergunto: O que me darias

em troca se ta pedisse? O sol? A sabedoria?

Um cavalo de olhos verdes? Um campo de batalha

para nele gravar o teu nome junto ao meu?

Ou apenas uma faca de fogo

intranquila, ao centro do coração?

Nada te peço, nada.

Visito, simplesmente, o teu corpo de cima.

Falo de mim, entrego-te o meu destino.

 E a morte vivo só de perguntar-te:

 O que me darias se te pedisse a paz

e soubesses de como a quero construída

com as matérias vivas da liberdade?

[Casimiro de Brito]

Ah essa mulher!

Foto de Francisco Barreto

Há a mulher que me ama e eu não amo.

Há as mulheres que me acamam e eu acamo.

Há a mulher que eu amo e não me ama nem acama.

Ah essa mulher!

Tu eras mais feliz, Apollinaire.

montado num obus, voavas à mulher.

Tu foste mais feliz, meu artilheiro.

tiveste amor e guerra.

Eu andei pra marinheiro,

mas pus óculos e fiquei em terra.

Upa garupa na mulher que me acama

que a outra é contigo,coração que bem queres

sofrer pelas mulheres...

[Alexandre O'Neill]

Bilhete

Bilhete

Se tu me amas, ama-me baixinho

Não o grites de cima dos telhados

Deixa em paz os passarinhos

Deixa em paz a mim!

Se me queres, enfim

tem de ser bem devagarinho, Amada

que a vida é breve e o amor mais breve ainda...

[Mário Quintana]

Crespúsculo

Crespúsculo

É quando um espelho, no quarto se enfastia

Quando a noite se destaca da cortina

Quando a carne tem o travo da saliva

e a saliva sabe a carne dissolvida .

Quando a força de vontade ressuscita

Quando o pé sobre o sapato se equilibra...

E quando às sete da tarde morre o dia

que dentro de nossas almas se ilumina

com luz lívida… a palavra despedida.

[David Mourão-Ferreira]

Adeus, Lisboa

óleo de Real Bordalo

Adeus, Lisboa

Vou-me até à Outra Banda

no barquinho da carreira.

Faz que anda mas não anda

parece de brincadeira.

Planta-se o homem no leme.

Tudo ginga, range e treme.

Bufa o vapor na caldeira.

Um menino solta um grito

assustou-se com o apito

do barquinho da carreira.

Todo ancho, tremelica

como um boneco de corda.

Nem sei se vai ou se fica.

Só se vê que tremelica

e oscila de borda a borda.

Chapas de sol, coruscantes

como lâminas de espadas

fendem as águas rolantes

esparrinhando flamejantes

lantejoulas nacaradas.

Sob o dourado chuveiro

o barquinho terno e mole

vai-se afastando, ronceiro

na peugada do Sol.

A cada volta das pás

moendo as águas vizinhas

nos remoinhos que faz

nos salpicos que me traz

e me enchem de camarinhas

há fagulhas rutilantes

esquírolas de marcassites

polimentos de pirites

clivagens de diamantes

Numa hipnose colectiva

como um friso de embruxados

ao longe os olhos cravados

em transe de expectativa

todos juntos, na amurada

numa sonolência de ópio

vemos, na tarde pasmada

Lisboa televisada

num vasto cinemascópio.

O sol e a água conspiram

num conluio de beleza

de elixires que se evadiram

de feiticeira represa.

Fulva, no céu incendido

em compostura de pose

a cidade é colorido

cenário de apoteose.

Há lencinhos agitados

nos olhos de todos nós

engulhos de namorados

embargamentos na voz.

Nesta quermesse do ar

neste festival de tons

quem se atreve a acreditar

que os homens não sejam bons?

Adeus, adeus, ribeirinha

cidade dos calafates

rosicler de água-marinha

pedra de muitos quilates.

Iça as velas, marinheiro

com destino a Calecu.

Oh que ventinho rasteiro!

Que mar tão cheio e tão nu!

Ó da gávea! Põe-te alerta!

Tem tento nos areais.

Cá vou eu à descoberta

das índias Orientais.

Não tenho medo de nada

receio de coisa nenhuma.

A vida é leve e arrendada

como esta réstea de espuma.

Toda a gente é séria e é boa!

Não existem homens maus!

Adeus, Tejo! Adeus Lisboa!

Adeus, Ribeira das Naus!

Adeus! Adeus! Adeus! Adeus!

[António Gedeão]

Começar de Novo

Esta gaivota que vai

seguindo o navio.

Este céu que despreza a morte.

Esta luz, este rio.

Tudo num sonho que apenas

foi desenhado

para eu aprender de novo

a viver a teu lado.

Vento no rosto

e tanto sol nos meus braços

tanto sol que depois te cerca

a travar os teus passos.

Tudo num sonho

que foi assim desenhado

para tu começares de novo

a viver a meu lado.

Dentro de nós, temos nós

de seguir a lição

desta luz que a manhã

nos oferece novamente.

Dentro de nós vai o mundo

tornar-se canção

é preciso que tudo

comece novamente.

Tudo num sonho

que apenas foi desenhado

para eu aprender de novo

a viver a teu lado.

Tudo num sonho

que foi assim desenhado

para tu começares de novo

a viver a meu lado.

[David Mourão-Ferreira]

CARTA AO JORNAL "A CAPITAL"

Lisboa, em 6 de Julho de 1915.

Ex.mo Senhor Director de A Capital.

A notícia inserta em A Capital de ontem regista uma informação imperfeita com respeito aos intuitos teatrais que tomaram alguns dos meus colegas de Orpheu, sob minha diligente orientação.

Não se trata nem de futurismo nem de representar um drama dinâmico da categoria litográfica que V. Ex.ia indica. Para esclarecer bem o assunto e visto que já se fala nele em público – direi que o drama que tencionamos apresentar se chama «Os Jornalistas», que é um estudo sintético do jornalismo português e que, como (em parte) V. Ex.ia diz, se vêem apenas os doze pés dos três jornalistas que estão em quase-cena.

Passo em branco  porque seria inútil protestar nesse lance,  sobre a atribuição de futurismo que nos pretendem lançar. Seria de mau gosto repudiar ligações com os futuristas numa hora tão deliciosamente dinâmica em que a própria Providência Divina se serve dos carros eléctricos para os seus altos ensinamentos.

De V. Ex.ia

Respeitador e criado

ÁLVARO DE CAMPOS

engenheiro e poeta sensacionalista

A casada infiel

Eu que a levei ao rio

pensando que era donzela

porém tinha marido.

Foi na noite de Santiago

e quase por compromisso.

Apagaram-se os lampiões

e acenderam-se os grilos.

Nas últimas esquinas

toquei seu peito adormecido

e abriram-se prontamente

como ramos de jacintos.

A goma da sua anágua

soava ao meu ouvido

como uma peça de seda

rasgada por dez punhais.

Sem luz de prata nas suas copas

as árvores estão crescidas

e um horizonte de cães

ladra muito longe do rio.

Passadas as sarçamoras

os juncos e os espinhos

debaixo de seus cabelos

fiz uma cova sobre o limo.

Eu tirei a gravata.

Ela tirou o vestido.

Eu, o cinturão com revólver.

Ela, seus quatro corpetes.

Nem nardos nem caracóis

têm uma cútis tão fina,

nem os cristais com lua

reluzem com esse brilho.

Suas coxas me escapavam

como peixes surpreendidos

a metade cheias de lume

a metade cheias de frio.

Aquela noite corri

o melhor dos caminhos

montado em potra de nácar

sem bridões e sem estribos.

Não quero dizer, por homem

as coisas que ela me disse.

A luz do entendimento

me faz ser muito comedido.

Suja de beijos e areia

eu a levei do rio.

Com o ar se batiam

as espadas dos lírios.

Portei-me como quem sou.

Como um cigano legítimo.

Dei-lhe um estojo de costura

grande, de liso palhiço

e não quis enamorar-me

porque tendo marido

disse que era donzela

quando a levava ao rio.

[Federico García Lorca]

Navio naufragado

Navio naufragado

Vinha de um mundo

Sonoro, nítido e denso.

E agora o mar o guarda no seu fundo

Silencioso e suspenso.

É um esqueleto branco o capitão

Branco como as areias

Tem duas conchas na mão

Tem algas em vez de veias

E uma medusa em vez de coração.

Em seu redor as grutas de mil cores

Tomam formas incertas quase ausentes

E a cor das águas toma a cor das flores

E os animais são mudos, transparentes.

E os corpos espalhados nas areias

Tremem à passagem das sereias

As sereias leves dos cabelos roxos

Que têm olhos vagos e ausentes

E verdes como os olhos de videntes.

[Sophia de Mello Breyner]

O Poeta

O Poeta

Trabalha agora

na importação e exportação.

Importa metáforas, exporta alegorias.

Podia ser

um trabalhador por conta própria

um desses que preenche

cadernos de folha azul

com números de deve e haver.

De facto, o que deve são palavras

e o que tem é esse vazio de frases

que lhe acontece quando se encosta

ao vidro, no inverno

e a chuva cai do outro lado.

Então, pensa

que poderia importar o sol

e exportar as nuvens.

Poderia ser um trabalhador do tempo.

Mas, de certo modo

a sua prática confunde-se

com a de um escultor do movimento.

Fere, com a pedra do instante

o que passa a caminho da eternidade

suspende o gesto que sonha o céu

e fixa, na dureza da noite

o bater de asas, o azul…

a sábia interrupção da morte.

[Nuno Júdice]

O meu amor existe - Jorge Palma

O meu amor tem lábios de silêncio

E mãos de bailarina

E voa como o vento

E abraça-me onde a solidão termina

O meu amor tem trinta mil cavalos

A galopar no peito

E um sorriso só dela

Que nasce quando a seu lado eu me deito

O meu amor ensinou-me a chegar

Sedento de ternura

Separou as minhas feridas

E pôs-me a salvo para além da loucura

O meu amor ensinou-me a partir

Nalguma noite triste

Mas antes, ensinou-me

A não esquecer que o meu amor existe

[Jorge Palma]