Cala-te

Cala-te, voz que duvida
e me adormece
a dizer-me que a vida
nunca vale o sonho que se esquece.

Cala-te, voz que assevera
e insinua
que a primavera
a pintar-se de lua
nos telhados
só é bela
quando se inventa
de olhos fechados
nas noites de chuva e de tormenta.

Cala-te, sedução
desta voz que me diz
que as flores são imaginação
sem raiz.

Cala-te, voz maldita
que me grita
que o sol, a luz e o vento
são apenas o meu pensamento
enlouquecido….

(E sem a minha sombra
o chão tem lá sentido!)

Mas canta tu, voz desesperada
que me excede.
E ilumina o Nada
Com a minha sede.

[José Gomes Ferreira]

Sentimental

Sentimental

Ponho-me a escrever teu nome
com letras de macarrão.
No prato, a sopa esfria, cheia de escamas
e debruçados na mesa todos contemplam
esse romântico trabalho.

Desgraçadamente falta uma letra
uma letra somente
para acabar teu nome!

- Está sonhando? Olhe que a sopa esfria!

Eu estava sonhando...
E há em todas as consciências um cartaz amarelo:
"Neste país é proibido sonhar." 

[Drummond de Andrade]

Quase nada

Quase nada

O amor
é uma ave a tremer
nas mãos de uma criança.
Serve-se de palavras
por ignorar
que as manhãs mais limpas
não têm voz. 

[Eugénio de Andrade]

Sala de Espera

Quem foi

antes de mim não demorou

Aqui, senão o tempo de cansar-se....

Fiquei, na sala verde, eu só:

A sós comigo, só

Impuro e sem disfarce..

Verde, também, a vida onde esperamos

O fim que bem sabemos nos espera....

Mas enquanto aqui estamos

Sejam verdes os ramos

E verde a Primavera....

Quem por aqui passou, passou

Em busca dum pavor que lhe faltara...

Fiquei, na sala verde, eu só.

(Agora nem me dou

à flor mais rara....)

Perto me aguarda a simples decisão.

(Que por enquanto, aqui, é só a espera.)

E  arrependido, o coração

Vai dizendo que não

À Primavera.

[David Mourão-Ferreira]

Agonia

Agonia

Encho de nada

A concha

Das mãos vazias...

Que me pedias

Que não posso dar-te

Desespero?

Água de que nascente?

Pão de que sementeira?

Queira ou não queira

A esperança

A hora é de secura

E de miséria

Por toda a parte...

Enganar-te?

Inventar

Miragens de frescura

E de fartura

No deserto da vida?

De que valia

Mais essa ilusão?

O cálice de amargura

Tem amargura

Seja bebida

Ou não...

[Miguel Torga]

Os Desaparecidos

De repente, naqueles dias, começaram

a desaparecer pessoas, estranhamente.

Desaparecia-se. Desaparecia-se muito

naqueles dias.

Ia-se colher a flor oferta

e se esvanecia.

Eclipsava-se entre um endereço e outro

ou no táxi que se ia.

Culpado ou não, sumia-se

ao regressar do escritório ou da orgia.

Entre um trago de conhaque

e um aceno de mão, o bebedor sumia.

Evaporava o pai

ao encontro da filha que não via.

Mães segurando filhos e compras

gestantes com tricots ou grupos de estudantes

desapareciam.

Desapareciam amantes em pleno beijo

e médicos em meio à cirurgia.

Mecânicos se diluíam

mal ligavam o torno do dia.

Desaparecia-se. Desaparecia-se muito

naqueles dias.

Desaparecia-se a olhos vistos

e não era miopia. Desaparecia-se

até à primeira vista. Bastava

que alguém visse um desaparecido

e o desaparecido desaparecia.

Desaparecia o mais conspícuo

e o mais obscuro sumia.

Até deputados e presidentes evanesciam.

Sacerdotes, igualmente, levitando

iam, aerefeitos, constatar no além

como os pecadores partiam.

Desaparecia-se. Desaparecia-se muito

naqueles dias.

Os actores no palco

entre um gesto e outro, e os da platéia

enquanto riam.

Não, não era fácil

ser poeta naqueles dias.

Porque os poetas, sobretudo

desapareciam.

[Affonso Romano de Sant'Anna]

A Vulgar Que Passou

Não eras para os meus sonhos, não eras para a minha vida

nem para os meus cansaços perfumados de rosas

nem para a impotência da minha raiva suicída

não eras a bela e doce, a bela e dolorosa.

Não eras para os meus sonhos, não eras para os meus cantos

não eras para o prestígio dos meus amargos prantos

não eras para a minha vida nem para a minha dor

não eras a fugitiva de todos os meus encantos.

Não merecias nada. Nem o meu áspero desencanto

nem sequer o lume que pressentiu o Amor.

Bem feito, é muito bem feito que tenhas passado em vão

que a minha vida não se tenha submetido ao teu olhar

que aos antigos prantos se não tenha juntado

a amargura dolente de um estéril chorar.

Tu eras para o imbecil que te quisesse um pouco.

(Oh! meus sonhos doces, oh meus sonhos loucos!)

Tu eras para um imbecil, para um qualquer

que não tivesse nada dos meus sonhos, nada

mas que te daria o prazer animal

o curto e bruto gozo do espasmo final.

Não eras para os meus sonhos, não eras para a minha vida

nem para os meus quebrantos, nem para a minha dor

não eras para os prantos das minhas duras feridas

não eras para os meus braços, nem para a minha canção.

[Pablo Neruda]

N A S C E R

Nascer

Não me sei...

Esqueço-me

por não saber

onde nasce o azul.

Talvez nasça ali

na berma de um beijo

que fosse capaz de dar

se já fosse corpo

se de mim me soubesse...

Mas não me sei

de mim me esqueço

enquanto vagueio

pelo campo da nascente

me moldo

me ressurjo

por dentro de um arco-íris

pleno de cor.

[Cristina Miranda]

http://lugarejodepalavras.blogs.sapo.pt/

ESTA TARDE A TROVOADA CAIU

Esta tarde a trovoada caiu

Pelas encostas do céu abaixo

Como um pedregulho enorme.

Como alguém que duma janela alta

Sacode uma toalha de mesa

E as migalhas, por caírem todas juntas

Fazem algum barulho ao cair

A chuva chiou do céu

E enegreceu os caminhos.

Quando os relâmpagos sacudiam o ar

E abanavam o espaço

Como uma grande cabeça que diz que não

Não sei porquê, eu não tinha medo

Pus-me a querer rezar a Santa Bárbara

Como se eu fosse a velha tia de alguém.

Ah! é que rezando a Santa Bárbara

Eu sentia-me ainda mais simples

Do que julgo que sou.

Sentia-me familiar e caseiro

E tendo passado a vida

Tranquilamente, como o muro do quintal;

Tendo ideias e sentimentos por os ter

Como uma flor tem perfume e cor.

Sentia-me alguém que possa acreditar em Santa Bárbara...

Ah, poder crer em Santa Bárbara!

(Quem crê que há Santa Bárbara

Julgará que ela é gente e visível

Ou que julgará dela?)

(Que artifício! Que sabem

As flores, as árvores, os rebanhos

De Santa Bárbara?... Um ramo de árvore

Se pensasse, nunca podia

Construir santos nem anjos...

Poderia julgar que o sol

Alumia e que a trovoada

É uma quantidade de gente

Zangada por cima de nós...

Ah, como os mais simples dos homens

São doentes e confusos e estúpidos

Ao pé da clara simplicidade

E saúde em existir

Das árvores e das plantas!)

E eu, pensando em tudo isto

Fiquei outra vez menos feliz...

Fiquei sombrio e adoecido e soturno

Como um dia em que todo o dia a trovoada ameaça

E nem sequer de noite chega...

[Alberto Caeiro]

Mãe Ilha

Foto:Fernando Coelho

http://olhares.aeiou.pt/fcdiver

Mãe Ilha

Foi isto outrora na ilha das fadas

Embrumada em hortênsias. Não sonhei.

Sobre as lagoas de águas encantadas

Dormiam os feios e não havia lei.

As vacas, nas colinas esfumadas

Ruminavam o eterno. Ali folguei

Na festa das crianças coroadas.

Reinava o Amor e não havia lei.

Dentro da música a casa repousava.

Minha mãe docemente penteava

Os meus cabelos e caíam pérolas.

Rumores longínquos da infância oclusa,

Que num desvão da alma ainda debruça

Uma varanda sobre um mar de auréolas

[Natália Correia]

Partir é morrer um pouco

Adeus parceiros das farras

Dos copos e das noitadas

Adeus sombras da cidade

Adeus langor das guitarras

Canto de esperanças frustradas

Alvorada de saudade.

Meu coração como louco

Quer desgarrar-me do peito

Transforma em soluço a voz

Partir é morrer um pouco

A alma de certo jeito

A expirar dentro de nós.

Voam mágoas em pedaços

Como aves que se não cansam

Ilusões esparsas no ar.

Partir é estender os braços

Aos sonhos que não se alcançam

Cujo destino é ficar.

Deixo a minh’alma no cais

De longe canto sinais

Feitos de pranto a correr.

Quem morre não sofre mais

Mas quem parte é dor demais

É bem pior que morrer!

Quem morre não sofre mais

Mas quem parte é dor demais

É bem pior que morrer!

[Augusto Mascarenhas Barreto / António dos Santos]