Lúbrica

Bruno Pinto 1992

 

Mandaste-me dizer

No teu bilhete ardente

Que hás-de por mim morrer

Morrer muito contente.

Lançaste no papel

As mais lascivas frases

A carta era um painel

De cenas de rapazes!

Oh cálida mulher

Teus dedos delicados

Traçaram do prazer

Os quadros depravados!

Contudo, um teu olhar

É muito mais fogoso

Que a febre epistolar

Do teu bilhete ansioso

Do teu rostinho oval

Os olhos tão nefandos

Traduzem menos mal

Os vícios execrandos.

Teus olhos sensuais

Libidinosa Marta

Teus olhos dizem mais

Que a tua própria carta.

As grandes comoções

Tu  neles, sempre espelhas

São lúbricas paixões

As vívidas centelhas...

Teus olhos imorais

Mulher, que me dissecas

Teus olhos dizem mais

Que muitas bibliotecas!

[Cesário Verde]

AMOR SEM TRÉGUAS

É necessário amar

qualquer coisa, ou alguém

o que interessa é gostar

não importa de quem.

Não importa de quem

nem importa de quê

o que interessa é amar

mesmo o que não se vê.

Pode ser uma mulher

uma pedra, uma flor

uma coisa qualquer

seja lá do que for.

Pode até nem ser nada

que em ser se concretize

coisa apenas pensada

que a sonhar se precise.

Amar por claridade

sem dever a cumprir

uma oportunidade

para olhar e sorrir.

Amar como o homem forte

só ele o sabe e pode-o

amar até à morte

amar até ao ódio.

Que o ódio, infelizmente

quando o clima é de horror

é forma inteligente

de se morrer de amor.

[António Gedeão]

Ao rosto vulgar dos dias

Monstros e homens lado a lado

Não à margem, mas na própria vida.

Absurdos monstros que circulam

Quase honestamente.

Homens atormentados, divididos, fracos.

Homens fortes, unidos, temperados.

Ao rosto vulgar dos dias

A vida cada vez mais corrente

As imagens regressam já experimentadas

Quotidianas, razoáveis, surpreendentes.

Imaginar, primeiro, é ver.

Imaginar é conhecer, portanto agir.

[Alexandre O´Neill]

Seria o Amor Português

Muitas vezes te esperei, perdi a conta

longas manhãs te esperei tremendo

no patamar dos olhos. Que me importa

que batam à porta, façam chegar

jornais, ou cartas, de amizade um pouco

tanto pó sobre os móveis na tua ausência.

Se não és tu, que me pode importar?

Alguém bate, insiste através da madeira

que me importa que batam à porta

a solidão é uma espinha

insidiosamente alojada na garganta.

Um pássaro morto no jardim com neve.

Nada me importa, mas tu enfim me importas.

Importa, por exemplo, no sedoso

cabelo poisar estes lábios aflitos.

Por exemplo: destruir o silêncio.

Abrir certas eclusas, chover em certos campos.

Importa saber da importância

que há na simplicidade final do amor.

Comunicar esse amor. Fertilizá-lo.

«Que me importa que batam à porta...»

Sair de trás da própria porta, buscar

no amor a reconciliação com o mundo.

Longas manhãs te esperei, perdi a conta.

Ainda bem que esperei longas manhãs

e lhes perdi a conta, pois é como se

no dia em que eu abrir a porta

do teu amor tudo seja novo

um homem uma mulher juntos pelas formosas

inexplicáveis circunstâncias da vida.

Que me importa, agora que me importas

que batam, se não és tu, à porta?

[Fernando Assis Pacheco]

No País dos Sacanas

Que adianta dizer-se que é um país de sacanas?

Todos o são, mesmo os melhores, às suas horas

e todos estão contentes de se saberem sacanas.

Não há mesmo melhor do que uma sacanice

para poder funcionar fraternalmente

a humidade da próstata ou das glândulas lacrimais

para além das rivalidades, invejas e mesquinharias

em que tanto se dividem e afinal se irmanam.

Dizer-se que é de heróis e santos o país

a ver se se convencem e puxam para cima as calças?

Para quê, se toda a gente sabe que só asnos

ingénuos e sacaneados é que foram disso?

Não, o melhor seria aguentar, fazendo que se ignora.

Mas claro que logo todos pensam que isto é o cúmulo da sacanice

porque no país dos sacanas, ninguém pode entender

que a nobreza, a dignidade, a independência

 a justiça, a bondade, etc., etc.

 sejam outra coisa que não patifaria de sacanas refinados

a um ponto que os mais não são capazes de atingir.

No país dos sacanas, ser sacana e meio?

Não, que toda a gente já é pelo menos dois.

Como ser-se então nesse país? Não ser-se?

Ser ou não ser, eis a questão, dir-se-ia.

Mas isso foi no teatro e o gajo morreu na mesma.

[Jorge de Sena]

Há-de flutuar uma cidade

há-de flutuar uma cidade no crepúsculo da vida

pensava eu... como seriam felizes as mulheres

à beira mar debruçadas para a luz caiada

remendando o pano das velas espiando o mar

e a longitude do amor embarcado

por vezes

uma gaivota pousava nas águas

outras era o sol que cegava

e um dardo de sangue alastrava pelo linho da noite

os dias lentíssimos... sem ninguém

e nunca me disseram o nome daquele oceano

esperei sentada à porta... dantes escrevia cartas

punha-me a olhar a risca de mar ao fundo da rua

assim envelheci... acreditando que algum homem ao passar

se espantasse com a minha solidão

(anos mais tarde, recordo agora, cresceu-me uma pérola no coração. mas estou só, muito só, não tenho a quem a deixar.)

um dia houve

que nunca mais avistei cidades crepusculares

e os barcos deixaram de fazer escala à minha porta

inclino-me de novo para o pano deste século

recomeço a bordar ou a dormir

tanto faz

sempre tive dúvidas que alguma vez me visite a felicidade

[Al Berto]

Na Passagem de um ano

Erros nossos não são de toda a gente

Tropeçamos às vezes na entrega

Mas retomamos sempre a marcha em frente

Massa humana que nada desagrega.

Para nós o passado e o presente

São futuro no qual o povo pega

Com suas mãos de luz incandescente

Que aquece que deslumbra mas não cega.

Para nós não há tempo. O tempo é vento

Soprando ano após ano sobre a história

Que para nós é vida e não memória.

Por isso é que no tempo em movimento

Cada ano que passa é meu tempo

Para chegar ao tempo da vitória.

[José Carlos Ary dos Santos]