Casa branca

Casa branca em frente ao mar enorme

Com o teu jardim de areia e flocos marinhas

E o teu silêncio intacto em que dorme

O milagre das coisas que eram minhas.

A ti eu voltarei após o incerto calor

 de tantos gestos recebidos

Passados os tumultos e o deserto

Beijados os fantasmas, percorridos

Os murmúrios da terra indefinida.

Em ti renascerei num mundo meu

E a redenção virá nas tuas linhas

Onde nenhuma coisa se perdeu

Do milagre das coisas que eram minhas.

[Sophia de Mello Breyner Andresen]

Plano

Trabalho o poema sobre uma hipótese:

o amor que se despeja no copo da vida

 até meio, como se o pudéssemos beber de um trago.

 No fundo, como o vinho turvo

 deixa um gosto amargo na boca.

 Pergunto onde está a transparência do vidro

 a pureza do líquido inicial

 a energia de quem procura esvaziar a garrafa

 e a resposta são estes cacos que nos cortam as mãos

 a mesa da alma suja de restos

 palavras espalhadas num cansaço de sentidos.

Volto,então, à primeira hipótese: O amor.

 Mas sem o gastar de uma vez

esperando que o tempo encha o copo até cima

para que o possa erguer à luz do teu corpo

e veja  através dele, o teu rosto inteiro.

[Nuno Júdice]

Quem é que Abraça o meu Corpo

 Quem é que abraça o meu corpo

Na penumbra do meu leito?

Quem é que beija o meu rosto

Quem é que morde o meu peito?

Quem é que fala da morte

Docemente, ao meu ouvido?

És tu, Senhor dos meus olhos

E sempre no meu sentido.

[António Botto]

Canção grata

Por tudo o que me deste

Inquietação, cuidado

um pouco de ternura

é certo mas tão pouca

Noites de insónia

Pelas ruas como louca

Obrigada, obrigada

Por aquela tão doce

e tão breve ilusão

Embora nunca mais

Depois de que a vi desfeita

Eu volte a ser quem fui

Sem ironia aceita

A minha gratidão

Que bem que me faz agora

o mal que me fizeste

Mais forte e mais serena

E livre e descuidada

Sem ironia amor obrigada

Obrigada por tudo o que me deste

Por aquela tão doce

e tão breve ilusão

Embora nunca mais

Depois de que a vi desfeita

Eu volte a ser quem fui

Sem ironia aceita

A minha gratidão

[Florbela Espanca]

O horizonte das palavras

Sem direcção, sem caminho

escrevo esta página que não tem alma dentro.

Se conseguir chegar à substância de um muro

acenderei a lâmpada de pedra na montanha.

E sem apoio penetro nos interstícios fugidios

ou enuncio as simples reiterações da terra

as palavras que se tornam calhaus na boca

 ou nos meus passos.

Tentarei construir a consistência num adágio

de sílabas silvestres, de ribeiros vibrantes.

E na substância entra a mão, o balbucio branco

de uma língua espessa, a madeira, as abelhas

um organismo verde aberto sobre o mar

as teclas do verão, as indústrias da água.

Eu sou agora o que a linguagem mostra

nas suas verdes estratégias

 nas suas pontes de música visual:

 o equilíbrio preenche os buracos

com arcos, colinas e com árvores.

Um alvor nasceu nas palavras e nos montes.

O impronunciável é o horizonte do que é dito.

[António Ramos Rosa]

Para Ti

Foi para ti
que desfolhei  a chuva
para ti soltei o perfume da terra
toquei no nada
e para ti foi tudo

Para ti criei todas as palavras
e todas me faltaram
no minuto em que talhei
o sabor do sempre

Para ti dei voz
às minhas mãos
abri os gomos do tempo
assaltei o mundo
e pensei que tudo estava em nós
nesse doce engano
de tudo sermos donos
sem nada termos
simplesmente porque era de noite
e não dormíamos
eu descia em teu peito
para me procurar
e antes que a escuridão
nos cingisse a cintura
ficávamos nos olhos
vivendo de um só
amando de uma só vida

[Mia Couto]

Poema de Amor para Uso Tópico

[Pintura a óleo sobre tela, Conceição Adão]

 Quero-te, como se fosses

a presa indiferente, a mais obscura

das amantes.

Quero o teu rosto

de brancos cansaços, as tuas mãos

que hesitam, cada uma das palavras

que sem querer me deste.

 Quero

que me lembres e esqueças como eu

te lembro e esqueço:

 num fundo

a preto e branco, despida como

a neve matinal se despe da noite

fria, luminosa,

voz incerta de rosa.

[Nuno Júdice]

M A R

Mar,  metade da minha alma é feita de maresia

Pois é pela mesma inquietação e nostalgia

Que há no vasto clamor da maré cheia

Que nunca nenhum bem me satisfez.

E é porque as tuas ondas desfeitas pela areia

Mais fortes se levantam outra vez

Que após cada queda caminho para a vida

Por uma nova ilusão entontecida.

E se vou dizendo aos astros o meu mal

É porque também tu revoltado e teatral

Fazes soar a tua dor pelas alturas.

E se antes de tudo odeio e fujo

O que é impuro, profano e sujo

É só porque as tuas ondas são puras

[Sophia de Mello Breyner Andresen ]  

É Noite, Mãe

As folhas já começam a cobrir

o bosque mãe, do teu outono puro...

São tantas as palavras deste amor

que presas os meus lábios retiveram

pra colocar na tua face, mãe!...

Continuamente o bosque se define

em lividez de pântanos agora

e aviva sempre mais as desprendidas

folhas que tornam minha dor maior.

No chão do sangue que me deste, humilde

e triste, as beijo. Um dia pra contigo

terei sido cruel: a minha boca

em cada latejar do vento pelos ramos

procura, seca, o teu perdão imenso...

É noite, mãe: aguardo, olhos fechados

que uma qualquer manhã me ressuscite!...

[António Salvado]

A Castidade com que Abria as Coxas

 A castidade com que abria as coxas

e reluzia a sua flora brava.

Na mansuetude das ovelhas mochas

e tão estrita, como se alargava.

Ah, coito, coito, morte de tão vida

sepultura na grama, sem dizeres.

Em minha ardente substância esvaída

eu não era ninguém e era mil seres

em mim ressuscitados. Era Adão

primeiro gesto nu ante a primeira

negritude de corpo feminino.

Roupa e tempo jaziam pelo chão.

E nem restava mais o mundo, à beira

dessa moita orvalhada, nem destino.

[Carlos Drummond de Andrade]

Nona Sinfonia

 É por dentro de um homem que se ouve

o tom mais alto que tiver a vida

a glória de cantar que tudo move

a força de viver enraivecida.

Num palácio de sons erguem-se as traves

que seguram o tecto da alegria

pedras que são ao mesmo tempo as aves

mais livres que voaram na poesia.

Para o alto se voltam as volutas

hieráticas sagradas impolutas

dos sons que surgem rangem e se somem.

Mas de baixo é que irrompem absolutas

as humanas palavras resolutas.

Por Deus não basta. É mais preciso o Homem.

[José Carlos Ary dos Santos]