Mais Nada se Move em Cima do Papel

mais nada se move em cima do papel

nenhum olho de tinta iridescente pressagia

o destino deste corpo

os dedos cintilam no húmus da terra

e eu indiferente à sonolência da língua

ouço o eco do amor há muito soterrado

encosto a cabeça na luz e tudo esqueço

no interior desta ânfora alucinada

desço com a lentidão ruiva das feras

ao nervo onde a boca procura o sul

e os lugares dantes povoados

ah meu amigo demoraste

 tanto a voltar dessa viagem

o mar subiu ao degrau das manhãs idosas

inundou o corpo quebrado pela serena desilusão

assim me habituei a morrer sem ti

com uma esferográfica cravada no coração

[Al Berto]

Meditação Sobre os Poderes

 Rubricavam os decretos, as folhas tristes

sobre a mesa dos seus poderes efémeros.

Queriam ser reis, czares, tantas coisas

e rodeavam-se de pequenos corvos

palradores e reverentes, dos que repetem:

és grande, ninguém te iguala, ninguém.

Repartiam entre si os tesouros e as dádivas

murmurando forjadas confidências

não amando ninguém, nada respeitando.

Encantavam-se com o eco liquefeito

das suas vozes comandando, decretando.

Banqueteavam-se com a pequenez

de tudo quanto julgavam ser grande

com os quadros, com o fulgor novo-rico

das vénias e dos protocolos.

 Vinha a morte e mostrava-lhes

 como tudo é fugaz quando

humanamente, se está de passagem

corpo em trânsito para lado nenhum.

Acabaram sempre a chorar sobre a miséria

dos seus títulos afundados na terra lamacenta.

[José Jorge Letria]

Fado Soneto

Cada manhã era a véspera da surpresa

de silêncio em silêncio anunciada.

De encanto se tecia e de tristeza

essa noite cada vez mais desejada.

Do teu corpo prometido ainda o cheiro

do teu ventre revelado ainda a chama.

A saudade do que foi um dia inteiro

na moldura do que foi a nossa cama.

Cada minuto um punhal impaciente

cada gesto uma carícia antecipada

cada suspiro um excesso de ar eloquente.

E a surpresa da surpresa desejada:

o sabor desse teu corpo adolescente

de mulher em cada beijo renovada.

[Fernando Tavares Rodrigues]

Namorados do Mirante

Eles eram mais antigos que o silêncio

A perscrutar-se intimamente os sonhos

Tal como duas súbitas estátuas

Em que apenas o olhar restasse humano.

Qualquer toque, por certo, desfaria

Os seus corpos sem tempo em pura cinza.

A Remontavam às origens — a realidade

Neles se fez, de substância, imagem.

Dela a face era fria, a que o desejo

Como um hictus, houvesse adormecido

Dele apenas restava o eterno grito

Da espécie — tudo mais tinha morrido.

Caíam lentamente na voragem

Como duas estrelas que gravitam

Juntas para, depois, num grande abraço

Rolarem pelo espaço e se perderem

Transformadas na magma incandescente

Que milénios mais tarde explode em amor

E da matéria reproduz o tempo

Nas galáxias da vida no infinito.

Eles eram mais antigos que o silêncio...

[Vinicius de Moraes]

Dúvida

Amor

a tua voz

e a minha sensação de vácuo

de liberdades paralelas

ontem

esquinas encontradas

no ângulo dos lábios

Amor

a tua lâmpada de nevoeiro

sulcado

manhãs de aves

súbitas

com noites inventadas

nada

é o teu rosto

insectos de vertigem

sem paisagem.

[Maria Teresa Horta]

Notícia de Jornal

Tentou contra a existência

Num humilde barracão

Joana de tal, por causa de um tal João

Depois de medicada

Retirou-se pro seu lar

Aí a notícia carece de exactidão

O lar não mais existe

Ninguém volta ao que acabou

Joana é mais uma mulata triste que errou

Errou na dose

Errou no amor

Joana errou de João

Ninguém notou

Ninguém morou na dor que era o seu mal

A dor da gente não sai no jornal

[Chico Buarque]

Ladaínha horizontal

Como se fossem

 jangadas desmanteladas

vogam no mar da memória

as camas da minha vida...

Tanta cama! Tanta história!

Tanta cama numa vida!

Grabatos, leitos, divãs

a tarimba do quartel

e no frio das manhãs

lívidas camas de hotel...

Ei-las vogando

as jangadas desmanteladas

todas cobertas de escamas

e do sal do mar da vida...

Tanta cama! Tantas camas!

Tanta cama numa vida!

Já os lençóis amarrados

tocam no centro da Terra

(que o reino dos desesperados

fica no centro da Terra!)

e os cobertores empilhados

são monte que não se alcança!

Só as tábuas das jangadas

Desmanteladas

bóiam no mar da lembrança

e no remorso da vida...

Homem sou. Já fui criança.

Tanta cama numa vida!

Nem vão ao fundo as de ferro

nem ao céu as de dossel...

Lembro-vos, camas de ferro

de internato e de bordel

gaiolas da adolescência

ginásios do amor venal!

Barras fixas. Imprudência.

Sem rede, o salto mortal

pra fora da adolescência...

E confundem-se as jangadas

desmanteladas

no mar da reminiscência...

Onde estás, ó minha vida?

Sono. Volúpia. Doença.

Tanta cama numa vida!

E recordo-vos, tão vagas,

vós que viestes depois

ó camas transfiguradas

das furtivas ligações!

Camas dos fins-de-semana

beliches da beira-mar...

Oh! que arrojadas gincanas

sobre os altos espaldares!

E as camas das noites brancas

tão brancas!, tão tumulares!

Ciganos. Beijos. Uísque.

Ó fragílimas jangadas

desmanteladas...!

E nelas há quem se arrisque

sobre os pélagos da vida!

Cigarros. Beijos. Uísque.

Tanta cama numa vida!

E o amor? Tálamo, templo,

conjugação conjugal...

O amor: tálamo, templo

ilha num mar tropical.

Mas ao redor, insistentes

bramam as ondas do mar

do mar da memória ardente

eternamente a bramar...

Já no frio dos lençóis

há prelúdios da mortalha

e, nas camas, sugestões

fúnebres, torvas, pesadas...

Sede, por fim, ó jangadas

desmanteladas

a ponte do esquecimento

prà outra margem da Vida!

Sede flecha, monumento

ponte aérea sobre o Tempo,

redentora madrugada!

Se o não fordes, sereis nada

jangadas desmanteladas

todas roídas de escamas

da margem de cá da Vida...

Pobres camas! Tristes camas!

Tanta cama numa vida!

[David Mourão-Ferreira]

As palavras

São como cristal

as palavras.

Algumas, um punhal

um incêndio.

Outras

orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.

Inseguras navegam:

barcos ou beijos

as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes

leves.

Tecidas são de luz

e são a noite.

E mesmo pálidas

verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem

as recolhe, assim

cruéis, desfeitas

nas suas conchas puras?

[Eugénio de Andrade]