Mais Nada se Move em Cima do Papel

mais nada se move em cima do papel

nenhum olho de tinta iridescente pressagia

o destino deste corpo

os dedos cintilam no húmus da terra

e eu indiferente à sonolência da língua

ouço o eco do amor há muito soterrado

encosto a cabeça na luz e tudo esqueço

no interior desta ânfora alucinada

desço com a lentidão ruiva das feras

ao nervo onde a boca procura o sul

e os lugares dantes povoados

ah meu amigo demoraste

 tanto a voltar dessa viagem

o mar subiu ao degrau das manhãs idosas

inundou o corpo quebrado pela serena desilusão

assim me habituei a morrer sem ti

com uma esferográfica cravada no coração

[Al Berto]

A Morte é Um Relâmpago

a morte é um relâmpago suspenso sobre o coração

chega dum frémito crepuscular da memória

assim é o branco do seu retrato

calcinado coral...os olhos de escamas entumescidas

o osso enterrado no rosto...o zinabre das mãos

os pés tentaculares semelhantes aos enormes polvos

dos fantásticos manuais de zoologia

    

dormirei na vegetação fosforosa das águas

todas estas horas em que te afastas de mim

não te esqueças...escreve sempre

para que os dias se prolonguem

onde teu corpo é precioso alimento do meu

suspenso na altura tenebrosa das gáveas...viajo

para viver onde os sinais de vida não magoem

e os pássaros sejam pressentimentos de felicidade

flutuando onde se derrama o nocturno plâncton

pela boca luminosa das galáxias

e da nossa passagem permanecerá

o deslumbrante rumor dos fogos sobre o mar

[Al Berto]

amas ou finges morrer

Pernoitas em mim

 e se por acaso te toco a memória...

 amas ou finges morrer

pressinto o aroma luminoso dos fogos

escuto o rumor da terra molhada

a fala queimada das estrelas

é noite ainda

o corpo ausente instala-se vagarosamente

envelheço com a nómada solidão das aves

já não possuo a brancura oculta das palavras

e nenhum lume irrompe para beberes

[Al Berto]

Encomenda Postal

destino-te a tarefa de me sepultares
no segredo mineral da noite
com um lápis e uma máquina fotográfica

depois
fica atento ao correio
do secular laboratório nocturno enviar-te-ei
devidamente autografado
o retrato da solidão que te pertenceu

e numa encomenda à parte receberás
a revelação desta arte
onde a vida cinzelou o precário corpo
na luz afiada de um vestígio de tinta

[Al Berto]

(Al Berto faria hoje 64 anos)

Há-de flutuar uma cidade

há-de flutuar uma cidade no crepúsculo da vida

pensava eu... como seriam felizes as mulheres

à beira mar debruçadas para a luz caiada

remendando o pano das velas espiando o mar

e a longitude do amor embarcado

por vezes

uma gaivota pousava nas águas

outras era o sol que cegava

e um dardo de sangue alastrava pelo linho da noite

os dias lentíssimos... sem ninguém

e nunca me disseram o nome daquele oceano

esperei sentada à porta... dantes escrevia cartas

punha-me a olhar a risca de mar ao fundo da rua

assim envelheci... acreditando que algum homem ao passar

se espantasse com a minha solidão

(anos mais tarde, recordo agora, cresceu-me uma pérola no coração. mas estou só, muito só, não tenho a quem a deixar.)

um dia houve

que nunca mais avistei cidades crepusculares

e os barcos deixaram de fazer escala à minha porta

inclino-me de novo para o pano deste século

recomeço a bordar ou a dormir

tanto faz

sempre tive dúvidas que alguma vez me visite a felicidade

[Al Berto]

Dizem que a paixão o conheceu

olhares.com/joaocdmonteiro

dizem que a paixão o conheceu

mas hoje vive escondido nuns óculos escuros

senta-se no estremecer da noite enumera

o que lhe sobejou do adolescente rosto

turvo pela ligeira náusea da velhice

conhece a solidão de quem permanece acordado

quase sempre estendido ao lado do sono

pressente o suave esvoaçar da idade

ergue-se para o espelho

que lhe devolve um sorriso tamanho do medo

dizem que vive na transparência do sonho

à beira-mar envelheceu vagarosamente

sem que nenhuma ternura nenhuma alegria

nenhum ofício cantante

o tenha convencido a permanecer entre os vivos

[Al Berto]

E ao anoitecer

Foto : Nelson Cachola

olhares.com/Nelsondc

e ao anoitecer adquires nome de ilha ou de vulcão
deixas viver sobre a pele uma criança de lume
e na fria lava da noite ensinas ao corpo
a paciência o amor o abandono das palavras
o silêncio e a difícil arte da melancolia

[Al  Berto]

Arrumo Papéis Escritos Para o Último Livro

arrumo papéis escritos para o último livro

com um tigre prodigioso cravado no ombro

mantenho os dedos sujos de tinta há vários dias

e sempre que não consigo escrever fumo devagar

encontro o tempo necessário para não fazer nada

de meu corpo corroído pela febre ergo-me

atravesso a sala

desligo a televisão que nunca vejo

junto à janela aberta

a mão tece

a camisola em lã mal cardada

um vestígio de dor envolve-me

que acontecerá à minha sombra?

terei tempo de assobiar à morte?

terei tempo

de levar comigo a roupa de que mais gosto?

que horas são? além

perto da mãe

talvez não seja só febre isto que me assola

pode ser um indício de peste

qualquer mal que alastra pela mansa noite

e contamina os dias fechados na desolação

não consigo imaginar que se morre sozinho

sem sombra sem doenças sem sangue

aterroriza-me pensar que não poderei levar

a camisola tecida pela mãe

na interminável luminosidade do mar

[Al Berto]