Não é música

Não é música o que ouvimos.

Não é de água este brilho de prata.

Eu estou aqui sobre as pontes do rio.

Outros são os que espreitam pela bruma das margens.

Talvez me lembre:

tu vinhas devagar pelo lado das acácias.

Cingias cada árvore e as colunas

 os braços de um deus cruel

o saber dos templos.

Não é um salmo o que ouvimos.

Não é de harpas este lamento

não é o ofício das mãos esculpindo um rosto

não é a palavra de deus que ecoa nas escarpas.

Algures te ocultas e não deixas sinais.

Quem és tu, cujo perfil se desvanece

 cuja doçura se perde nos confins da tarde?

Eu estou aqui onde se unem as margens

 onde escurecem as sendas e as sombras

onde correm as nuvens, as pedras, as águas.

Outros são os que te aguardam, pelo lado das acácias.

[José Agostinho Baptista]

SILÊNCIO

Foto de Igor Moreira Gomes, Curitiba, PR

Uma noite

quando o mundo já era muito triste

veio um pássaro da chuva e entrou no

teu peito

e aí, como um queixume

ouviu-se essa voz de dor

que já era a tua voz

como um metal fino

uma lâmina no coração dos pássaros.

Agora

nem o vento move as cortinas desta casa.

O silêncio é como uma pedra imensa

encostada à garganta.

[José Agostinho Baptista]

Despedida

Uma harpa envelhece.

Nada se ouve ao longo dos canais e os remadores

sonham junto às estátuas de treva.

A tua sombra está atrás da minha sombra e dança.

Tocas-me de tão longe, sobre a falésia

 e não sei se foi amor.

Certo rumor de cálices

 uma súplica ao dealbar das ruínas

tudo se perdeu no solitário campo dos céus.

Uma estrela caía.

Esse fogo consumido queima ainda

 a lembrança do sul, a sua extrema dor anoitecida.

Não vens jamais.

O teu rosto é a relva mutilada

 dos passos em que me entristeço

 a absoluta condenação.

Chove quando penso que um dia

 as tuas rosas floriam no centro desta cidade.

Não quis, à volta dos lábios  a profanação do jasmim

as tuas folhas de outubro.

Ocultarei, na agonia das casas, uma pena que esvoaça

a nudez de quem sangra à vista das catedrais.

O meu peito abriga as tuas sementes  e morre.

Esta música é quase o vento.

[José Agostinho Baptista]

Da Nossa Morte

Agora é tarde.

Ninguém responde às cartas

 que escrevi e atirei ao mar

quando pensei que um dia

 serias como esse marinheiro

 que num sonho antigo

 abençoava o filho

 e depois partia nas asas do albatroz.

Agora é tarde.

Ninguém responde à sombria música

 dos meus punhos golpeando a cadeira vazia

a mesa, as folhas em branco

 onde uma única palavra se aproxima

manejando as suas armas

três letras, três sinais de fogo.

Agora é tarde.

Ninguém cala os tempestuosos rios

 no fundo dos meus olhos

quando penso nos vermes

nas viscosidades que te procuram

 através do cetim.

[José Agostinho Baptista]