Homem

 Inútil definir

 este animal aflito.

Nem palavras

nem cinzéis

nem acordes

nem pincéis

são gargantas deste grito.

Universo em expansão.

Pincelada de zarcão

desde mais infinito

 a menos infinito.

[António Gedeão]

ESTA É A CIDADE

Esta é a Cidade e é bela.

Pela ocular da janela

foco o sémen da rua.

Um formigueiro se agita

Esgueira-se, freme, crepita,

ziguezagueia e flutua.

Freme como a sede bebe

numa avidez de garganta,

como um cavalo se espanta

ou como um ventre concebe.

Treme e freme, freme e treme

friorento voo de libélula

sobre o charco imundo e estreme.

Barco de incógnito leme

cada homem, cada célula.

É como um tecido orgânico

que não seca nem coagula

que a si mesmo se estimula

e vai, num medido pânico.

Aperfeiçoo a focagem.

Olho imagem por imagem

numa comoção crescente.

Enchem-se-me os olhos de água.

Tanto sonho! Tanta mágoa!

Tanta coisa! Tanta gente!

São automóveis, lambretas

motos, vespas, bicicletas

carros, carrinhos, carretas

e gente, sempre mais gente

gente, gente, gente, gente

num tumulto permanente

que não cansa nem descansa

um rio que no mar se lança

em caudalosa corrente.

Tanto sonho! Tanta esperança!

Tanta mágoa! Tanta gente!

Uma circe peregrina

pedúnculo de vorticela

perpassa sob a janela

incandesce-me a retina.

Anda como sobre escolhos

irradiando fragrância.

Envolvo-a toda nos olhos

possuo-a mesmo à distância.

A multidão chama por mim.

Chama e reclama

que eu nela, sou princípio e fim.

Lá vou, lá vou.

Galgo os lanços da escada de roldão

e fluo, coloidalmente disperso

crepúsculo e onda, sem anverso nem reverso

fagocitado pela multidão.

[António Gedeão]

Ribeira do Porto  - Aguarela de Real Bordalo

Soneto...

 Não pode Amor por mais que as falas mude

exprimir quanto pesa ou quanto mede.

Se acaso a comoção falar concede

é tão mesquinho o tom que o desilude.

Busca no rosto a cor que mais o ajude

magoado parecer aos olhos pede

pois quando a fala a tudo o mais excede

não pode ser Amor com tal virtude.

Também eu das palavras me arreceio

também sofro do mal sem saber onde

busque a expressão maior do meu anseio.

E acaso perde, o Amor que a fala esconde

em verdade, em beleza, em doce enleio?

Olha bem os meus olhos  e responde.

[António Gedeão]

Poema do Homem Só

Sós
irremediàvelmente sós
como um astro perdido que arrefece.
Todos passam por nós
e ninguém nos conhece.

Os que passam e os que ficam.
Todos se desconhecem.
Os astros nada explicam:
Arrefecem

Nesta envolvente solidão compacta
quer se grite ou não se grite
nenhum dar-se de outro se refracta
nenhum ser nós se transmite.

Quem sente o meu sentimento
sou eu só e mais ninguém.
Quem sofre o meu sofrimento
sou eu só e mais ninguém.
Quem estremece este meu estremecimento
sou eu só e mais ninguém.

Dão-se os lábios, dão-se os braços
dão-se os olhos, dão-se os dedos
bocetas de mil segredos
dão-se em pasmados compassos
dão-se as noites  e dão-se os dias
dão-se aflitivas esmolas
abrem-se e dão-se as corolas
breves das carnes macias
dão-se os nervos, dá-se a vida
dá-se o sangue gota a gota
como uma braçada rota
dá-se tudo e nada fica.

Mas este íntimo secreto
que no silêncio concreto
este oferecer-se de dentro
num esgotamento completo
este ser-se sem disfarce
virgem de mal e de bem
este dar-se, este entregar-se
descobrir-se  e desflorar-se
é nosso de mais ninguém.


[António Gedeão]

TEMPO DE POESIA

Todo o tempo é de poesia.

Desde a névoa da manhã

à névoa do outro dia.

Desde a quentura do ventre

à frigidez da agonia.

Todo o tempo é de poesia.

Entre bombas que deflagram.

Corolas que se desdobram.

Corpos que em sangue soçobram.

Vidas que a amar se consagram.

Sob a cúpula sombria

das mãos que pedem vingança.

Sob o arco da aliança

da celeste alegoria.

Todo o tempo é de poesia.

Desde a arrumação do caos

à confusão da harmonia.

[António Gedeão]

AMOR SEM TRÉGUAS

É necessário amar

qualquer coisa, ou alguém

o que interessa é gostar

não importa de quem.

Não importa de quem

nem importa de quê

o que interessa é amar

mesmo o que não se vê.

Pode ser uma mulher

uma pedra, uma flor

uma coisa qualquer

seja lá do que for.

Pode até nem ser nada

que em ser se concretize

coisa apenas pensada

que a sonhar se precise.

Amar por claridade

sem dever a cumprir

uma oportunidade

para olhar e sorrir.

Amar como o homem forte

só ele o sabe e pode-o

amar até à morte

amar até ao ódio.

Que o ódio, infelizmente

quando o clima é de horror

é forma inteligente

de se morrer de amor.

[António Gedeão]

FORMA DE INOCÊNCIA

http://olhares.aeiou.pt/ralexandre

Hei-de morrer inocente

Exactamente como nasci.

Sem nunca ter descoberto

o que há de falso ou de certo

no que vi.

Entre mim e a Evidência

paira uma névoa cinzenta.

Uma forma de inocência,

que apoquenta.

Mais que apoquenta:

Enregela como um gume vertical.

E uma espécie de ciúme

de não poder ser igual.

[António Gedeão]