E de Novo, Lisboa...

 E de novo, Lisboa, te remancho

numa deriva de quem tudo olha

de viés: esvaído, o boi no gancho

ou o outro vermelho que te molha.

Sangue na serradura ou na calçada

que mais faz se é de homem ou de boi?

O sangue é sempre uma papoila errada

cerceado do coração que foi.

Groselha, na esplanada, bebe a velha

e um cartaz, da parede, nos convida

a dar o sangue. Franzo a sobrancelha:

dizem que o sangue é vida; mas que vida?

Que fazemos  Lisboa, os dois, aqui

na terra onde nasceste e eu nasci?

 [Alexandre O'Neill]

A Morte, esse Lugar comum

 É trivial a morte e há muito se sabe

fazer  e muito a tempo:  o trivial.

Se não fui eu quem veio no jornal

foi uma tosse a menos na cidade...

A caminho do verme, uma beldade

não dirias assim, Gomes Leal?

vai ser coberta pela mesma cal

que tapa a mais intensa fealdade.

Um crocitar de corvo fica bem

neste anúncio de morte para alguém

que não vê n'alheia sorte a própria sorte...

Mas por que não dizer, com maior nojo

que um menino saiu do imenso bojo

de sua mãe, para esperar a morte?...

[Alexandre O'Neill]

Soneto inglês

Como o silêncio do punhal num peito

O silêncio do sangue a converter

Em fio breve o coração desfeito

Que nas pedras acaba de morrer

Vive em mim o teu nome, tão perfeito

Que mais ninguém o pode conhecer!

É a morte que vivo e não aceito

É a vida que espero não perder.

Viver a vida e não viver a morte

Procurar noutros olhos a medida

Vencer o tempo, dominar a sorte

Atraiçoar a morte com a vida!

Depois morrer de coração aberto

E no sangue o teu nome já liberto...

[Alexandre O´Neill]

O quotidiano "não"

Estamos todos bem servidos

de solidão.

De manhã a recolhemos

do saco, em lugar de pão.

Pão é claro que temos

(não sou exageradão)

mas esta imagem do saco

contendo um pequeno «não»

não figura nesta prosa

assim do pé para a mão

pois o saco utilizado

que pode ser o do pão

recebe modestamente

a corriqueira fracção

desse alimento que é

tão distribuído, tão

a domicílio como

o leite ou o pão.

Mas esse leitor aí

(bem real!) já diz que não

que nunca viu no tal saco

o tal «não».

Ao que o poeta responde

sem maior desilusão:

Para dizer a verdade

eu também não...

Mas estava confiante

na sua imaginação

(ou na minha...) e que sentia

como eu a solidão

e quanto ela é objecto

da carinhosa atenção

de quem hoje nos fornece

o quotidiano «não»

por todos os meios, desde

a fingida distracção

até ao entre-parêntesis

de qualquer reclusão...

[Alexandre O´Neill]

Se é possível

Se é possível conservar a juventude
Respirando abraçado a um marco de correio
Se a dentadura postiça se voltou

contra a pobre senhora e a mordeu
Deixando-a em estado grave
Se ao descer do avião

 a Duquesa do Quente
Pôs marfim a sorrir
Se o Baú-Cheio

 tem acções nas minas de esterco
Se na América

 um jovem de cem anos
Veio de longe ver o Presidente
A cavalo na mãe.
Se um bode recebe o próprio peso em aspirina
E a oferece aos hospitais do seu país
Se o engenheiro sempre não era engenheiro
E a rapariga ficou com uma engenhoca nos braços
Se reentrante,pretuberante,perturbante
Lola domina ainda os portugueses
Se o Jorge(o "ponto" do Jorge!)

tentou beber naquela noite
O presunto de Chaves por uma palhinha
E o Eduardo não lhe ficou atrás
Ao saír com a lagosta pela trela
Se "ninguém me ama porque tenho mau hálito
E reviro os olhos como uma parva"
Se Mimi Travessuras já não vem a Lisboa
Cantar com o Alberto...

...Acaso o nosso destino,tac! vai mudar?

[Alexandre O'Neill]