Elogio da Amada

 Ei-la que vem ubérrima numerosa escolhida

secreta cheia de pensamentos isenta de cuidados

Vem sentada na nova primavera

cercada de sorrisos no regaço lírios

olhos feitos de sombra de vento e de momento

alheia a estes dias que eu nunca consigo

Morde-lhe o tempo na face as raízes do riso

começa para além dela a ser longe

A amada é bem a infância que vem ter comigo

Há pássaros antigos nos límpidos caminhos

e mortes como antes nunca mais

Ei-la já que se estende ampla como uma pátria

no limiar da nossa indiferença

Os nossos átrios são para os seus pés solitários

Já todos nós esquecemos a casa dos pais

ela enche de dias as nossas mãos vazias

A dor é nela até que deus começa

eu bem lhe sinto o calcanhar do amor

Que importa sermos de uma só manhã

e não haver em volta

árvore mais açoitada pelos diversos ventos?

Que importa partirmos num desmoronar de poentes?

Mais triste mesmo a vida onde outros passarão

multiplicando-lhe a ausência que importa

se onde pomos os pés é primavera?

[Ruy Belo]

Meditação Anciã

Aqui eu fui feliz aqui fui terra

aqui fui tudo quanto em mim se encerra

aqui me senti bem aqui o vento veio

aqui gostei de gente e tive mãe

em cada árvore e até em cada folha

aqui enchi o peito e mesmo até desfeito

eu fui aquele que da vida vil se orgulha

Aqui fiquei em tudo aquilo em que passei

um avião um riso uns olhos uma luz

eu fui aqui aquilo tudo até a que me opus

[Ruy Belo]

Poema Quase Apostólico

 Está sereno o poeta

Desprende-se-lhe dos ombros

 e cai depois em pregas por ele abaixo, a manhã .

Não pertencem ao dia, os gestos que ele tem

não morrerão na noite seus assombrosos passos

Dizem que ele volta a pôr em movimento

 a roda de crianças de atitudes desmedidas

que o vento varreu e parque algum queria.

E abre os braços para deixar cair na cidade

um ano favorável ao senhor .

E põe o rosto do senhor por trás das suas palavras

Elas decerto o hão-de dar, a quem as demandar

[Ruy Belo]

Emprego e Desemprego do Poeta

 Deixai que em suas mãos cresça o poema
como o som do avião no céu sem nuvens
ou no surdo verão as manhãs de domingo
Não lhe digais que é mão-de-obra a mais
que o tempo não está para a poesia

Publicar versos em jornais que tiram milhares
talvez até alguns milhões de exemplares
haverá coisa que se lhe compare?
Grandes mulheres como semiramis
públia hortênsia de castro ou vitória colonna
todas aquelas que mais íntimo morreram
não fizeram tanto por se imortalizar

Oh que agradável não é ver um poeta em exercício
chegar mesmo a fazer versos a pedido
versos que ao lê-los o mais arguto crítico em vão procuraria
quem evitasse a guerra maiúsculas-minúsculas melhor
Bem mais do que a harmonia entre os irmãos
o poeta em exercício é como azeite precioso derramado
na cabeça e na barba de aarão

Chorai profissionais da caridade
pelo pobre poeta aposentado
que já nem sabe onde ir buscar os versos
Abandonado pela poesia
oh como são compridos para ele os dias
nem mesmo sabe aonde pôr as mãos

[Ruy Belo]

Missa de Aniversário

Há um ano

que os teus gestos

andam ausentes da nossa freguesia
Tu que eras destes campos
onde de novo a seara amadurece
donde és hoje?
Que nome novo tens?
Haverá mais singular fim de semana
do que um sábado assim

que nunca mais tem fim?
Que ocupação é agora a tua
que tens todo o tempo livre à tua frente?
Que passos te levarão atrás
do arrulhar da pomba em nossos céus?
Que te acontece que não mais fizeste anos
embora a mesa posta continue à tua espera
e lá fora na estrada as amoreiras

tenham outra vez  florido?

Era esta a voz dele assim é que falava
dizem agora as giestas desta sua terra
que o viram passar nos caminhos da infância
junto ao primeiro voo das perdizes

Já só na gravata

te levamos morto àqueles caminhos
onde deixaste a marca dos teus pés
Apenas na gravata.

A tua morte deixou de nos vestir completamente
No verão em que partiste

bem me lembro
pensei coisas profundas
É de novo verão.

Cada vez tens menos lugar
neste canto de nós

donde anualmente
te havemos piedosamente

de desenterrar
Até à morte da morte

[Ruy Belo]

Poema Quotidiano

É tão depressa noite neste bairro

Nenhum outro porém senhor administrador

goza de tão eficiente serviço de sol

Ainda não há muito ele parecia

domiciliado e residente ao fim da rua

O senhor não calcula todo o dia

que festa de luz proporcionou a todos

Nunca vi e já tenho os meus anos

lavar a gente as mãos no sol como hoje

Donas de casa vieram encher de sol

cântaros alguidares e mais vasos domésticos

Nunca em tantos pés

assim humildemente brilhou

Orientou diz-se até os olhos das crianças

para a escola e pôs reflexos novos

nas míseras vidraças lá do fundo

Há quem diga que o sol foi longe demais

Algum dos pobres desta freguesia

apanhou-o na faca misturou-o no pão

Chegaram a tratá-lo por vizinho

Por este andar... Foi uma autêntica loucura

O astro-rei tornado acessível a todos

ele que ninguém habitualmente saudava

Sempre o mesmo indiferente

espectáculo de luz sobre os nossos cuidados

Íamos vínhamos entrávamos não víamos

aquela persistência rubra. Ousaria

alguém deixar um só daqueles raios

atravessar-lhe a vida iluminar-lhe as penas?

Mas hoje o sol

morreu como qualquer de nós

Ficou tão triste a gente destes sítios

Nunca foi tão depressa noite neste bairro

[Ruy Belo]

Quanto Morre um Homem

 Quando eu um dia

 decisivamente voltar a face

daquelas coisas que só de perfil contemplei

quem procurará nelas as linhas do teu rosto?

Quem dará o teu nome a todas as ruas

que encontrar no coração e na cidade?

Quem te porá como fruto nas árvores ou como paisagem

no brilho de olhos lavados nas quatro estações?

Quando toda a alegria for clandestina

alguém te dobrará em cada esquina?

[Ruy Belo]

Contigo aprendi coisas tão simples

Foto de eduhhz

Contigo aprendi coisas tão simples

Como a forma de convívio com o meu cabelo ralo

e a diversa cor que há nos olhos das pessoas

Só tu me acompanhastes súbitos momentos

quando tudo ruía ao meu redor

e me sentia só e no cabo do mundo

Contigo fui cruel no dia a dia

mais que mulher tu és já a minha única viúva

Não posso dar-te mais do te dou

este molhado olhar de homem que morre

e se comove ao ver-te assim presente tão subitamente

[Ruy Belo]