Nenhuma Morte Apagará os Beijos

 Nenhuma morte apagará os beijos

e por dentro das casas onde nos amámos

 ou pelas ruas clandestinas da grande cidade livre

estarão para sempre vivos os sinais de um grande amor

esses densos sinais do amor e da morte

com que se vive a vida.

Aí estarão de novo as nossas mãos.

E nenhuma dor será possível onde nos beijámos.

Eternamente apaixonados, meu amor.

Eternamente livres.

Prolongaremos em todos os dedos os nossos gestos e,

profundamente, no peito dos amantes

a nossa alma líquida e atormentada

                                                            

desvenderá em cada minuto o seu segredo

para que este amor se prolongue e noutras bocas

ardam violentos de paixão os nossos beijos

e os corpos se abracem mais e se confundam

mutuamente violando-se, violentando a noite

para que outro dia, afinal, seja possível.

[Joaquim Pessoa]

Houve uma Ilha em Ti

 Houve uma ilha em ti

 que eu conquistei.

Uma ilha num mar de solidão.

Tinha um nome a ilha onde morei.

Chamava-se essa ilha, Coração.

Que saudades do tempo que passei.

Nenhum desses momentos foi em vão.

Do teu corpo, de ti, já nada sei.

Também não sei da ilha, não sei  não.

Só sei de mim, coberto de raízes.

Enterrei os momentos mais felizes.

Vivo agora na sombra a recordar.

A ilha que eu amei já não existe.

Agora amo o céu quando estou triste

por não saber, do coração do mar.

[Joaquim Pessoa]

Morrer de Amor é Assim

Quem morre de tempo certo

ao cabo de um certo tempo

é a rosa do deserto

que tem raízes no vento.

Qual a medida de um verso

que fale do meu amor?

Não me chega o universo

porque o meu verso é maior.

Morrer de amor é assim

como uma causa perdida.

Eu sei e falo por mim

vou morrer cheio de vida.

Digo-te adeus, vou-me embora

que os versos que eu te escrever

nunca os lerás, sei agora

que nunca aprendeste a ler.

Neste dia que se enquadra

no tempo que vai passar

termino mais esta quadra

feita ao gosto popular.

[Joaquim Pessoa]

Os Amantes com casa

 Andavam pela casa amando-se
no chão e contra as paredes.
Respiravam exaustos como se tivessem
nascido da terra de dentro das sementeiras.
Beijavam-se magoados até se magoarem mais.
Um no outro eram prisioneiros um do outro
e livres libertavam-se para a vida e para o amor.
Vivendo a própria morte voltavam a andar pela casa
 amando-se no chão e contra as paredes.
Então era a música como se cada corpo
 atravessasse o outro corpo
e recebesse dele nova presença
 agora serena e mais pobre
 mas ávidamente rica por essa pobreza.
A nudez corria-lhes pelas mãos
e chegava aonde tudo é branco e firme.
Aquele fogo de carne era a carne do amor
era o fogo do amor, o fogo de arder
amando-se e por toda a casa
contra as paredes, no chão.
Se mais não pressentissem bastaria
aquela linguagem de falar tocando-se
como dormem as aves.
E os olhos gastos por amor de olhar
por olhar o amor.
E no chão contra as paredes se amaram
 E pela casa andavam
 Como se dentro das sementeiras respirassem.
Prisioneiros libertados, um no outro eram livres
e para a vida e para o amor se beijaram
magoando-se mais, até ficarem magoados.
E uma presença rica, agora nova e mais serena,
ávidamente recebeu a música que atravessou de
um corpo a outro corpo, chegando às mãos
onde toda a nudez é branca e firme.
Com uma carne de fogo
incarnando o amor, incarnando o fogo
contra o chão das paredes se amaram
pressentindo que andando pela casa
 bastaria tocarem-se para ficarem dormindo
como acordam as aves.

[Joaquim Pessoa]

(“Os amantes”de René Magritte)

Beijo os teus seios e a tarde comove-se

Pintura de Conceição

Beijo os teus seios e a tarde comove-se

como se tocassem sinos.

Levanto a tua cabeça entre os meu dedos

 e abro contra o dia os teus cabelos

e  logo, as aves do silêncio levantam voo

e dançam loucas em volta dos teus olhos

e a tua boca aperta-se,morde a minha boca

enquanto as minhas mãos vão procurando

 nenhum deus à flor da tua pele

por esse caminho branco

 onde agonizam éguas vestidas de primavera.

[Joaquim Pessoa]

Outono

Outono

    Uma lâmina de ar, atravessando as portas.

    Um arco, uma flecha cravada no Outono e a canção

    que fala das pessoas, do rosto e dos lábios das pessoas.

    E um velho marinheiro, grave, rangendo o cachimbo como

    uma amarra, à espera do mar esperando o silêncio.

    É Outono, uma mulher de botas atravessa-me a tristeza,

    quando saio para a rua molhado como um pássaro.

    Vêm de muito longe as minhas palavras, quem sabe se

    da minha revolta última ou do teu nome que repito.

    Hoje há soldados, eléctricos, uma parede cumprimenta o sol.

    Procura-se viver, vive-se de resto em todas as ruas, nos bares e nos cinemas.

    há homens e mulheres, que compram o jornal e amam-se

    como se de repente, não houvesse mais nada, senão

    a imperiosa ordem de (se) amarem.

    Há em mim uma ternura desmedida pelas palavras.

    Não há palavras que descrevam a loucura, o medo, os sentidos.

    Não há um nome para a tua ausência.

    Há um muro que os meus olhos derrubam.

    Um estranho vinho que a minha boca recusa.

    É Outono, a pouco e pouco despem-se as palavras.

[Joaquim Pessoa]