Fado

Dizem os ventos

 que as marés não dormem esta noite.

Estou assustada à espera que regresses:

 as ondas já engoliram a praia mais pequena

 e entornaram algas nos vasos da varanda.

E na cidade, conta-se que as praças

 açoitaram à tarde dezenas de gaivotas

que perseguiram os pombos e os morderam.

A lareira crepita lentamente.

 O pão ainda está morno à tua mesa.

 Mas a água já ferveu três vezes para o caldo.

 E em casa a luz fraqueja, não tarda que se apague.

 E tu não tardes, que eu fiz um bolo

de ervas com canela e há compota de ameixas

e suspiros e um cobertor de lã na cama

 e eu estou assustada.

 A lua está apenas por metade, a terra treme.

 E eu tremo, com medo que não voltes.

[Maria do Rosário Pedreira]

Depois de tudo, fica a lembrança dos lugares

Depois de tudo, fica a lembrança dos lugares

 E dos seus nomes, dos quartos virados a poente

onde as imagens do rio nunca se repetem nas janelas

e todos os enredos são consentidos sobre as camas.

Ao fundo, havia um armário de madeira com espelho

onde as nossas roupas trocavam de perfume

para que os dias se vestissem sempre melhor.

E  sobre a cómoda, num espelho mais antigo

a tarde reflectia algumas das alegrias da infância.

Não era o quarto de nenhum de nós

mas a ele regressávamos sempre com a pressa

de quem anseia os cheiros quentes e antigos

da casa conhecida, como quem espera ser aguardado.

Pressenti, porém, que não era eu quem aguardavas:

uma noite, pedi-te mais um cobertor em vez de um abraço.

[Maria do Rosário Pedreira]

Este foi o nosso último abraço

Este foi o nosso último abraço.

E quando, daqui a nada

deixares o chão desta casa

encostarei amorosamente

os lábios ao teu copo

para sentir o sabor desse beijo

que hoje não daremos.

E então, sim, poderei também eu

partir, sabendo que afinal

o que tive da vida

foi mais, muito mais

do que mereci.

[Maria do Rosário Pedreira]

Não partas já

Não partas já.

Fica até onde a noite

 se dobra

para o lado da cama

 e o silêncio recorta

as margens do tempo.

É aí que os livros

começam devagar

 e as cores nos cegam

e as mãos fazem

 de norte na viagem.

Parte apenas

quando a manhã se ferir

 nos espelhos do quarto

em estilhaços de luz

 e um feixe de poeiras

rasgar as janelas

 como uma ave desabrida.

Alguém murmurará

então o teu nome

vagamente

 como a gastar os dedos

 na derradeira página.

E então ,sim ,parte

 para que outra história

 se invente mais tarde

quando os pássaros

 gritarem à primeira lua

 e os gatos se deitarem

 sobre o muro, de olhos acesos

fingindo que perguntam.

[Maria do Rosário Pedreira]

O verão deixa-me os olhos mais lentos sobre os livros

O verão deixa-me os olhos mais lentos sobre os livros.

As tardes vão-se repetindo no terraço, onde as palavras

são pequenos lugares de memória.

Estou divorciada dos outros pelo tempo

destas entrelinhas longe de casa

tenho sonhos que não conto a ninguém

viro devagar a primeira página:

em fevereiro, eles ainda faziam amor à sexta-feira.

De manhã, ela torrava pão e espremia laranjas numa cozinha fria.

Havia mais toalhas para lavar ao domingo

cabelos curtos colados teimosamente ao espelho.

Às vezes, chovia e ambos liam o jornal

dentro do carro antes de se despedirem.

Às vezes, repartiam sofregamente a infância, postais antigos, o silêncio

nada aconteceu entretanto.

Regresso, pois, à primeira linha, à verdade

que remexe entre as minhas mãos.

Talvez os olhos estivessem apenas desatentos sobre o livro

talvez as histórias se repitam mesmo

como as tardes passadas no terraço longe de casa.

Aqui tenho sonhos que não conto a ninguém.

[Maria do Rosário Pedreira]

Vieste como um barco carregado de vento

Vieste como um barco carregado de vento

Abrindo feridas de espuma pelas ondas.

Chegaste tão depressa que nem pude aguardar-te

ou prevenir-me e só ficaste o tempo de iludires

a arquitectura fria do estaleiro

onde hoje me sentei a perguntar

como foi que partiste, se partiste

que dentro de mim se acanham as certezas

e tu vais sempre ardendo, embora como um lume

de cera, lento e brando, que já não derrama calor.

Tenho os olhos azuis de tanto os ter lançado

ao mar o dia inteiro, como os pescadores fazem com as redes

e não existe no mundo cegueira pior do que a minha:

o fio do horizonte começou ainda agora a oscilar

exausto de me ver entre mulheres que se passeiam

no cais como se transportassem no corpo

o vaivém dos barcos.

 Dizem-me os seus passos que vale a pena esperar

 porque as ondas acabam sempre por quebrar-se junto das margens.

 Mas eu sei que o meu mar está cercado de litorais

que é tarde para quase tudo.Por isso, vou para casa

 e aguardo os sonhos, pontuais como a noite.

[Maria do Rosário Pedreira]

São horas de voltar

olhares.com/tiagojose

São horas de voltar.

Tu já não vens e a espera

gastou a luz de mais um dia.

Agora, quem passar trará um corpo incerto

dentro do nevoeiro, mas terá outro nome

e outro perfume.

Eu volto à casa onde contigo

se demorou o verão e arrumo os livros

escondo as cartas, viro os retratos para a mesa.

Sei que o tempo se magoou de nós

sei que não voltas e ouço dizer que as aves

partem sempre assim, subitamente.

Outras virão em Março

apago as luzes do quarto, nunca as mesmas.

[Maria do Rosário Pedreira]

O meu amor não cabe num poema…

O meu amor não cabe num poema…

O meu amor não cabe num poema – há coisas assim,

que não se rendem à geometria deste mundo

são como corpos desencontrados da sua arquitectura

ou quartos que os gestos não preenchem.

O meu amor é maior que as palavras,e daí inútil

a agitação dos dedos na intimidade do texto

a página não ilustra o zelo do farol que agasalha as baías

nem a candura da mão que protege a chama que estremece.

O meu amor não se deixa dizer ,é um formigueiro

que acode aos lábios como a urgência de um beijo

ou a matéria efervescente dos segredos, a combustão

laboriosa que evoca, à flor da pele,vestígios

de uma explosão exemplar: a cratera que um corpo

ao levantar-se, deixa para sempre na vizinhança de outro corpo.

O meu amor anda por dentro do silêncio a formular loucuras

com a nudez do teu nome , é um fantasma que estrebucha

no dédalo das veias e sangra quando o encerram em metáforas.

Um verso que o vestisse definharia sob a roupa

como o esqueleto de uma palavra morta.

Nenhum poema

podia ser o chão da sua casa.

[Maria do Rosário Pedreira]

Não sei porque razão o mundo se inquieta

YAMASHITA Masao

Não sei porque razão o mundo se inquieta

quando estamos sozinhos.

Talvez não saiba que esgotámos os olhos

 no rigor dos espelhos e que por isso,

não somos capazes de traçar um caminho

 senão para o evitarmos.

Na verdade, se cai a noite,

 estiolam-se as aventuras entre nós

o teu silêncio respira longamente, às vezes

paira sobre as dunas do meu corpo a conspirar,

como um tear de nuvens a fiar tempestades

ou um vento salgado a prometer naufrágios,

mas nunca converte o assomo numa história.

Não sei porque se aflige tanto o mundo

se ficamos sozinhos.

Talvez ignore que nós não somos mar

 de nenhuma praia, que escolhemos

 poupar às falésias as cicatrizes

das ondas e tudo para não aprendermos

o verdadeiro nome das feridas.

[Maria do Rosário Pedreira]

Mãe, eu quero ir-me embora

Mãe, eu quero ir-me embora – a vida não é nada

daquilo que disseste quando os meus seios começaram a crescer.

 O amor foi tão parco, a solidão tão grande,

murcharam tão depressa as rosas que me deram –

se é que me deram flores, já não tenho a certeza, mas tu

deves lembrar-te porque disseste que isso ia acontecer.

 Mãe, eu quero ir-me embora – os meus sonhos estão

 cheios de pedras e de terra; e, quando fecho os olhos,

 só vejo uns olhos parados no meu rosto e nada mais

 que a escuridão por cima. Ainda por cima, matei todos

 os sonhos que tiveste para mim – tenho a casa vazia,

 deitei-me com mais homens do que aqueles que amei

 e o que amei de verdade nunca acordou comigo.

 Mãe, eu quero ir-me embora – nenhum sorriso abre

 caminho no meu rosto e os beijos azedam na minha boca.

 Tu sabes que não gosto de deixar-te sozinha, mas desta vez

 não chames pelo meu nome, não me peças que fique –

 as lágrimas impedem-me de caminhar e eu tenho de ir-me

 embora, tu sabes, a tinta com que escrevo é o sangue

 de uma ferida que se foi encostando ao meu peito como

 uma cama se afeiçoa a um corpo que vai vendo crescer.

Mãe, eu vou-me embora – esperei a vida inteira por quem

nunca me amou e perdi tudo, até o medo de morrer. A esta

hora as ruas estão desertas e as janelas convidam à viagem.

Para ficar, bastava-me uma voz que me chamasse, mas

essa voz, tu sabes, não é a tua – a última canção sobre

o meu corpo já foi há muito tempo e desde então os dias

foram sempre tão compridos, e o amor tão parco, e a solidão

tão grande, e as rosas que disseste um dia que chegariam

virão já amanhã, mas desta vez, tu sabes, não as verei murchar.

[Maria do Rosário Pedreira]