Nona Sinfonia

 É por dentro de um homem que se ouve

o tom mais alto que tiver a vida

a glória de cantar que tudo move

a força de viver enraivecida.

Num palácio de sons erguem-se as traves

que seguram o tecto da alegria

pedras que são ao mesmo tempo as aves

mais livres que voaram na poesia.

Para o alto se voltam as volutas

hieráticas sagradas impolutas

dos sons que surgem rangem e se somem.

Mas de baixo é que irrompem absolutas

as humanas palavras resolutas.

Por Deus não basta. É mais preciso o Homem.

[José Carlos Ary dos Santos]

Meu Camarada e Amigo

 Revejo tudo e redigo

meu camarada e amigo.

Meu irmão suando pão

sem casa mas com razão.

Revejo e redigo

meu camarada e amigo

As canções que trago prenhas

de ternura pelos outros

saem das minhas entranhas

como um rebanho de potros.

Tudo vai roendo a erva

daninha que me entrelaça:

canção não pode ser serva

homem não pode ser caça

e a poesia tem de ser

como um cavalo que passa.

É por dentro desta selva

desta raiva deste grito

desta toada que vem

dos pulmões do infinito

que em todos vejo ninguém

revejo tudo e redigo:

Meu camarada e amigo.

Sei bem as mós que moendo

pouco a pouco trituraram

os ossos que estão doendo

àqueles que não falaram.

Calculo até os moinhos

puxados a ódio e sal

que a par dos monstros marinhos

vão movendo Portugal

mas um poeta só fala

por sofrimento total!

Por isso calo e sobejo

eu que só tenho o que fiz

dando tudo mas à toa:

Amigos no Alentejo

alguns que estão em Paris

muitos que são de Lisboa.

Aonde me não revejo

é que eu sofro o meu país.

[José Carlos Ary dos Santos]

(Pablo Picasso. Mulheres Correndo na Praia)

Soneto de Mal Amar

 Invento-te, recordo-te, distorço
a tua imagem mal e bem amada
sou apenas a forja em que me forço
a fazer das palavras tudo ou nada.

A palavra desejo incendiada
lambendo a trave mestra do teu corpo
a palavra ciúme atormentada
a provar-me que ainda não estou morto.

E as coisas que eu não disse? Que não digo:
Meu terraço de ausência, meu castigo
meu pântano de rosas afogadas.

Por ti me reconheço e contradigo
chão das palavras mágoa,  joio e trigo
apenas por ternura levedadas.

[José Carlos Ary dos Santos]

Soneto de Inês

Dos olhos corre a água do Mondego
os cabelos parecem os choupais
Inês! Inês! Rainha sem sossego
dum rei que por amor não pode mais.

Amor imenso que também é cego
amor que torna os homens imortais.
Inês! Inês! Distância a que não chego
morta tão cedo por viver demais.

Os teus gestos são verdes os teus braços
são gaivotas poisadas no regaço
dum mar azul turquesa intemporal.

As andorinhas seguem os teus passos
e tu morrendo com os olhos baços
Inês! Inês! Inês de Portugal.

[José Carlos Ary dos Santos]

Retrato do Povo de Lisboa

É da torre mais alta

do meu pranto

que eu canto

este meu sangue

este meu povo.

Dessa torre maior

em que apenas

sou grande

por me cantar de novo.

Cantar como quem despe

a ganga da tristeza

e põe a nu

a espádua da saudade

chama que nasce e cresce

e morre acesa

em plena liberdade.

É da voz do meu povo

uma criança seminua

nas docas de Lisboa

que eu ganho a minha voz

caldo verde

sem esperança

laranja de humildade

amarga lança

até que a voz me doa.

Mas nunca se dói

só quem a cantar magoa

dói-me o Tejo vazio

dói-me a miséria

apunhalada na garganta.

Dói-me o sangue vencido

a nódoa negra

punhada no meu canto.

[José Carlos Ary dos Santos]

O Relógio

Pára-me um tempo por dentro

passa-me um tempo por fora.

O tempo que foi constante

no meu contra tempo estar

passa-me agora adiante

como se fosse parar.

Por cada relógio certo

no tempo que sou agora

há um tempo descoberto

no tempo que se demora.

Fica-me o tempo por dentro

passa-me o tempo por fora.

[José Carlos  Ary dos Santos]

Na Passagem de um ano

Erros nossos não são de toda a gente

Tropeçamos às vezes na entrega

Mas retomamos sempre a marcha em frente

Massa humana que nada desagrega.

Para nós o passado e o presente

São futuro no qual o povo pega

Com suas mãos de luz incandescente

Que aquece que deslumbra mas não cega.

Para nós não há tempo. O tempo é vento

Soprando ano após ano sobre a história

Que para nós é vida e não memória.

Por isso é que no tempo em movimento

Cada ano que passa é meu tempo

Para chegar ao tempo da vitória.

[José Carlos Ary dos Santos]

S O N E T O

Soneto

Fecham-se os dedos donde corre a esperança,

Toldam-se os olhos donde corre a vida.

Porquê esperar, porquê, se não se alcança

Mais do que a angústia que nos é devida?

Antes aproveitar a nossa herança

De intenções e palavras proibidas.

Antes rirmos do anjo, cuja lança

Nos expulsa da terra prometida.

Antes sofrer a raiva e o sarcasmo

Antes o olhar que peca, a mão que rouba

O gesto que estrangula, a voz que grita.

Antes viver do que morrer no pasmo

Do nada que nos surge e nos devora

Do monstro que inventámos e nos fita.

[José Carlos Ary dos Santos]

Na Mesa do Santo Ofício

Na Mesa do Santo Ofício

Tu lhes dirás, meu amor, que nós não existimos.

Que nascemos da noite, das árvores, das nuvens.

Que viemos, amámos, pecámos e partimos

Como a água das chuvas.

Tu lhes dirás, meu amor, que ambos nos sorrimos

Do que dizem e pensam

E que a nossa aventura

É no vento que passa que a ouvimos

É no nosso silêncio que perdura.

Tu lhes dirás, meu amor, que nós não falaremos

E que enterrámos vivo o fogo que nos queima.

Tu lhes dirás, meu amor, se for preciso

Que nos espreguiçaremos na fogueira.

[José Carlos Ary dos Santos]

ARTE PERIPOÉTICA

Aristóteles, visita

da casa de minha avó

não acharia esquisita

esta forma de estar só

esta maneira de ser

contra a maneira do tempo

esta maneira de ver

o que o tempo tem

Aristóteles diria

entre dois golos de chá

que o melhor ainda seria

deixar o tempo onde está

pô-lo de perto no tema

e de parte na poesia

para manter o poema

dentro da ordem do dia.

Aristóteles, visita

da casa de minha avó

não acharia esquisita

esta forma de estar só.

Ele sabia que o poeta

depois de tudo inventado

depois de tudo previsto

de tudo vistoriado

teria de fazer isto

para não continuar

o que já estava acabado

teria de ser presente

não futuro antecipado

não profeta não vidente

mas aço bem temperado

cachorro ferrando o dente

na canela do passado

adaga cravando a ponta

no coração do sentido

palavra osso furando

pele de cão perseguido.

Aristóteles, visita

da casa de minha avó

não acharia esquisita

esta forma de estar só

esta maneira de riso

que é a mais original

forma de se ter juízo

e ser poeta actual.

Aristóteles, visita

da casa de minha avó

também diria antes só

do que mal acompanhado

antes morto emparedado

em muro de pedra e cal

aonde não entre bicho

que não seja essencial

à evasão da palavra

deste silêncio mortal.

[José Carlos Ary  dos Santos]