Balada dos Aflitos

Irmãos humanos tão desamparados

a luz que nos guiava já não guia

somos pessoas - dizeis - e não mercados

este por certo não é tempo de poesia

gostaria de vos dar outros recados

com pão e vinho e menos mais valia.

Irmãos meus que passais um mau bocado

e não tendes sequer a fantasia

de sonhar outro tempo e outro lado

como António digo adeus a Alexandria

desconcerto do mundo tão mudado

tão diferente daquilo que se queria.

Talvez Deus esteja a ser crucificado

neste reino onde tudo se avalia

irmãos meus sem valor acrescentado

rogai por nós Senhora da Agonia

irmãos meus a quem tudo é recusado

talvez o poema traga um novo dia.

Rogai por nós Senhora dos Aflitos

em cada dia em terra naufragados

mão invisível nos tem aqui proscritos

em nós mesmos perdidos e cercados

venham por nós os versos nunca escritos

irmãos humanos que não sois mercados.

[Manuel Alegre]

O Cavaleiro

 Talvez o espere ainda a Incomeçada

aquela que louvámos uma noite

quando o abril rompeu em nossas veias.

Talvez o espere a avó, o pai, amigos

e a mãe que disfarça às vezes uma lágrima.

Talvez o próprio povo o espere ainda

quando subitamente fica melancólico

propenso a acreditar em coisas misteriosas.

Algures dentro de nós ele cavalga

algures dentro de nós

entre mortos e mortos.

É talvez um impulso quando chega maio

ou as primeiras aves partem em setembro.

Cargas e cargas de cavalaria.

E cercos. Conquistas. Naufrágios, naufrágios.

Quem sabe porquê. Quem sabe porquê.

Entre mortos e mortos

algures dentro de nós.

Quem pode retê-lo?

Quem sabe a causa que sem cessar peleja?

E cavalga, cavalga.

Sei apenas que às vezes estremecemos:

é quando irrompe de repente à flor do ser

e nos deixa nas mãos… uma espada e uma rosa.

[Manuel Alegre]

As Sete Penas do Amor Errante

Eu não sei se os teus olhos  se gaivotas

mas era o mar e a Índia já perdida

as ilhas e o azul o longe e as rotas

minha vida em pedaços repartida.

Eu não sei se o teu rosto se um navio

mas era o Tejo a mágoa a brisa o cais

meu amor a partir-se à beira-rio

em uma nau chamada nunca mais.

Eu não sei se os teus dedos se as amarras

mas era algo que partia e que ficava.

 Ou talvez cordas de guitarras

ó meu amor de embarque desembarque.

Eu não sei se era amor ou se loucura

mas era ainda o verbo descobrir

ó meu amor de risco e de aventura

não sei se Ceuta ou Alcácer Quibir.

Eu não sei se era perto se distante

mas era ainda o mar desconhecido

ou Camões a penar por Violante

as sete penas do amor proibido.

Eu não sei se ventura se castigo

mas era ainda o sangue e a memória

talvez o último cantar de amigo

amor de perdição amor de glória.

Eu não sei se teu corpo se meu chão

mas era ainda a terra e o mar.

 E em cada teu gesto a grande peregrinação

das sete penas do amor lusíada.

[Manuel Alegre]

Balada de Lisboa

Em cada esquina te vais

Em cada esquina te vejo

Esta é a cidade que tem

Teu nome escrito no cais

A cidade onde desenho

Teu rosto com sol e Tejo

Caravelas te levaram

Caravelas te perderam

Esta é a cidade onde chegas

Nas manhãs de tua ausência

Tão perto de mim tão longe

Tão fora de seres presente

Esta e a cidade onde estás

Como quem não volta mais

Tão dentro de mim

 tão que nunca ninguém

 por ninguém

Em cada dia regressas

Em cada dia te vais

Em cada rua me foges

Em cada rua te vejo

Tão doente da viagem

Teu rosto de sol e Tejo

Esta é a cidade onde moras

Como quem está de passagem

Às vezes pergunto se

Às vezes pergunto quem

Esta é a cidade onde estás

Com quem nunca mais vem

Tão longe de mim tão perto

Ninguém assim por ninguém

[Manuel Alegre]

Lisboa, por Real Bordalo

Teoria do Amor

Amor é mais do que dizer.

Por amor no teu corpo fui além

e vi florir a rosa em todo o ser

fui anjo e bicho e todos e ninguém.

Como Bernard de Ventadour amei

uma princesa ausente em Tripoli

amada minha onde fui escravo e rei

e vi que o longe estava todo em ti.

Beatriz e Laura e todas e só tu

rainha e puta no teu corpo nu

o mar de Itália a Líbia o belvedere.

E quanto mais te perco mais te encontro

morrendo e renascendo e sempre pronto

para em ti me encontrar e me perder.

[Manuel Alegre]

Poema para o Adriano

Não era só a voz, o som, a oitava

Que ele queria sempre mais acima

Nem sequer a palavra que nos dava

Restituída ao tom de cada rima.

Era a tristeza dentro da alegria

Era um fundo de festa na amargura

E a quase insuportável nostalgia

Que trazia por dentro da ternura.

O corpo grande e a alma de menino

Trazia no olhar aquele assombro

De quem quer caber e não cabia.

Os pés fora do berço e do destino

Alguém o viu partir de viola ao ombro

Era Outubro em Avintes. E chovia.

[Manuel Alegre]

Adriano Correia de Oliveira

(9 de Abril de 1942 - 16 de Outubro de 1982)

Ser ou não ser

Qualquer coisa está podre no Reino da Dinamarca.

Se os novos partem e ficam só os velhos

e se do sangue as mãos trazem a marca

se os fantasmas regressam e há homens de joelhos

qualquer coisa está podre no Reino da Dinamarca.

Apodreceu o sol dentro de nós

apodreceu o vento em nossos braços.

Porque há sombras na sombra dos teus passos

há silêncios de morte em cada voz.

Ofélia-Pátria jaz branca de amor.

Entre salgueiros passa flutuando.

E anda Hamlet em nós por ela perguntando

entre ser e não ser firmeza indecisão.

Até quando? Até quando?

Já de esperar se desespera. E o tempo foge

e mais do que a esperança leva o puro ardor.

Porque um só tempo é o nosso. E o tempo é hoje.

Ah se não ser é submissão ser é revolta.

Se a Dinamarca é para nós uma prisão

e Elsenor se tornou a capital da dor

ser é roubar à dor as próprias armas

e com elas vencer estes fantasmas

que andam à solta em Elsenor.

                       [ Manuel Alegre]

Regresso

Regresso

E contudo perdendo-te encontraste.

E nem deuses nem monstros nem tiranos

te puderam deter, a mim os oceanos.

E foste...e aproximaste.

Antes de ti o mar era mistério.

Tu mostraste que o mar era só mar.

Maior do que qualquer império

foi a aventura de partir e de chegar.

Mas já no mar, quem fomos é estrangeiro

e já em Portugal estrangeiros somos.

Se em cada um de nós, há ainda um marinheiro

vamos achar em Portugal quem nunca fomos.

De Calicute até Lisboa sobre o sal

e o Tempo. Porque é tempo de voltar

e de voltando achar em Portugal

esse país que se perdeu de mar em mar.

                      [ Manuel Alegre]