Há cidades cor de pérola

Há cidades cor de pérola

onde as mulheres

existem velozmente.

Onde às vezes param

e são morosas por dentro.

Há cidades absolutas

trabalhadas interiormente

pelo pensamento das mulheres.

Lugares límpidos e depois nocturnos

vistos ao alto como um fogo antigo

ou como um fogo juvenil.

Vistos fixamente abaixados

nas águas celestes.

Há lugares de um esplendor virgem

com mulheres puras

cujas mãos estremecem.

Mulheres que imaginam

num supremo silêncio

elevando-se sobre as pancadas

da minha arte interior.

Há cidades esquecidas

pelas semanas fora.

Emoções onde vivo

sem orelhas nem dedos.

Onde consumo uma amizade bárbara.

Um amor levitante.

Zona que se refere

aos meus dons desconhecidos.

Há fervorosas e leves cidades

sob os arcos pensadores.

Para que algumas mulheres

sejam cândidas.

Para que alguém bata em mim

no alto da noite e me diga

o terror de semanas desaparecidas.

Eu durmo no ar dessas cidades femininas

cujos espinhos e sangues me inspiram

o fundo da vida.

Nelas queimo o mês que me pertence.

A minha loucura, escada

sobre escada.

Mulheres que eu amo

com um desespero fulminante

a quem beijo os pés

supostos entre pensamento e movimento.

Cujo nome belo e sufocante

digo com terror, com alegria.

Em que toco levemente

a boca brutal.

Há mulheres que colocam

cidades doces e formidáveis no espaço

dentro de ténues pérolas.

Que racham a luz de alto a baixo

e criam uma insondável ilusão. 

Dentro de minha idade

Desde a treva, de crime em crime

 Espero a felicidade

de loucas delicadas mulheres.

Uma cidade voltada para dentro

do génio, aberta como uma boca

em cima do som.

Com estrelas secas. Parada. 

Subo as mulheres aos degraus.

Seus pedregulhos perante Deus.

É a vida futura tocando o sangue

de um amargo delírio.

Olho de cima a beleza genial

de sua cabeça ardente:

E as altas cidades desenvolvem-se

no meu pensamento quente.

[Herberto Hélder]

A infância de Herberto Hélder

No princípio era a ilha

embora se diga

o Espírito de Deus

abraçava as águas

Nesse tempo

estendia-me na terra

para olhar as estrelas

e não pensava

que esses corpos de fogo

pudessem ser perigosos

Nesse tempo

marcava a latitude das estrelas

ordenando berlindes

sobre a erva

Não sabia que todo o poema

é um tumulto

que pode abalar

a ordem do universo

 agora acredito

Eu era quase um anjo

e escrevia relatórios

precisos, acerca do silêncio

Nesse tempo

ainda era possível

encontrar Deus

pelos baldios

Isso, foi antes

de aprender a álgebra

[Herberto Hélder]

Se houvesse degraus na terra

Degraus, aldeia de Monsanto [A. Cabral]

Se houvesse degraus na terra e tivesse anéis o céu

eu subiria os degraus e aos anéis me prenderia.

No céu podia tecer uma nuvem toda negra.

E que nevasse e chovesse e houvesse luz nas montanhas

e à porta do meu amor o ouro se acumulasse.

Beijei uma boca vermelha e a minha boca tingiu-se

levei um lenço à boca e o lenço fez-se vermelho.

Fui lavá-lo na ribeira e a água tornou-se rubra

e a fímbria do mar e o meio do mar

e vermelhas se volveram as asas da águia

que desceu para beber

e metade do sol e a lua inteira se tornaram vermelhas.

Maldito seja quem atirou uma maçã para o outro mundo.

Uma maçã, uma mantilha de ouro e uma espada de prata.

Correram os rapazes à procura da espada

e as raparigas correram à procura da mantilha

e correram, correram as crianças à procura da maçã.

[Herberto Hélder]

Sobre um Poema

Um poema cresce inseguramente

na confusão da carne

sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto

talvez como sangue ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência

ou os bagos de uva de onde nascem

as raízes minúsculas do sol.

Fora, os corpos genuínos e inalteráveis

do nosso amor

os rios, a grande paz exterior das coisas

as folhas dormindo o silêncio

as sementes à beira do vento

a hora teatral da posse.

E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.

Insustentável, único

invade as órbitas, a face amorfa das paredes

a miséria dos minutos

a força sustida das coisas

a redonda e livre harmonia do mundo.

Em baixo o instrumento perplexo ignora

a espinha do mistério.

E o poema faz-se contra o tempo e a carne.

[Herberto Hélder]

Aos amigos

Aos amigos

Amo devagar os amigos que são tristes

com cinco dedos de cada lado.

 Os amigos que enlouquecem e estão sentados

fechando os olhos com os livros atrás a arder

para toda a eternidade.

 Não os chamo e eles voltam-se

profundamente dentro do fogo.

 Temos um talento doloroso e obscuro.

 Construímos um lugar de silêncio.

 De paixão.

[Herberto Helder]

Não sei como dizer-te (Herberto Hélder)

Não sei como dizer-te

Não sei como dizer-te que minha voz te procura e a atenção começa a florir, quando sucede a noite esplêndida e vasta.

 Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos se enchem de um brilho precioso e estremeces como um pensamento chegado.

 Quando, iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado pelo pressentir de um tempo distante e na terra crescida os homens entoam a vindima - eu não sei como dizer-te que cem ideias, dentro de mim te procuram.

Quando as folhas da melancolia arrefecem com astros ao lado do espaço

e o coração é uma semente inventada em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia, tu arrebatas os caminhos da minha solidão como se toda a casa ardesse pousada na noite.

- E então não sei o que dizer, junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.

Quando as crianças acordam nas luas espantadas que às vezes se despenham no meio do tempo- não sei como dizer-te que a pureza, dentro de mim, te procura.

Durante a primavera inteira aprendo os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto correr do espaço e penso que vou dizer algo cheio de razão, mas quando a sombra cai da curva sôfrega dos meus lábios, sinto que me faltam um girassol, uma pedra, uma ave – qualquer coisa extraordinária.

Porque não sei como dizer-te sem milagres que dentro de mim é o sol, o fruto, a criança, a água, o Deus, o leite, a mãe, que te procuram.

[Herberto Hélder]