DE TARDE

Naquele pique-nique de burguesas

Houve uma coisa simplesmente bela

E que, sem ter história nem grandezas

Em todo o caso dava uma aguarela.

Foi quando tu, descendo do burrico

Foste colher, sem imposturas tolas

A um granzoal azul de grão-de-bico

Um ramalhete rubro de papoulas.

Pouco depois, em cima duns penhascos

Nós acampámos, inda o Sol se via

E houve talhadas de melão, damascos

E pão-de-ló molhado em malvasia.

Mas, todo púrpuro a sair da renda

Dos teus dois seios como duas rolas

Era o supremo encanto da merenda

O ramalhete rubro das papoulas!

[Cesário Verde]

Lúbrica

Bruno Pinto 1992

 

Mandaste-me dizer

No teu bilhete ardente

Que hás-de por mim morrer

Morrer muito contente.

Lançaste no papel

As mais lascivas frases

A carta era um painel

De cenas de rapazes!

Oh cálida mulher

Teus dedos delicados

Traçaram do prazer

Os quadros depravados!

Contudo, um teu olhar

É muito mais fogoso

Que a febre epistolar

Do teu bilhete ansioso

Do teu rostinho oval

Os olhos tão nefandos

Traduzem menos mal

Os vícios execrandos.

Teus olhos sensuais

Libidinosa Marta

Teus olhos dizem mais

Que a tua própria carta.

As grandes comoções

Tu  neles, sempre espelhas

São lúbricas paixões

As vívidas centelhas...

Teus olhos imorais

Mulher, que me dissecas

Teus olhos dizem mais

Que muitas bibliotecas!

[Cesário Verde]

Contrariedades

Eu hoje estou cruel, frenético, exigente

Nem posso tolerar os livros mais bizarros.

Incrível! Já fumei três maços de cigarros

Consecutivamente.

Dói-me a cabeça. Abafo uns desesperos mudos:

Tanta depravação nos usos, nos costumes!

Amo, insensatamente, os ácidos, os gumes

E os ângulos agudos.

Sentei-me à secretária. Ali defronte mora

Uma infeliz, sem peito, os dois pulmões doentes

Sofre de faltas de ar, morreram-lhe os parentes

E engoma para fora.

Pobre esqueleto branco entre as nevadas roupas!

Tão lívida! O doutor deixou-a. Mortifica.

Lidando sempre! E deve conta à botica!

Mal ganha para sopas...

O obstáculo estimula, torna-nos perversos

Agora sinto-me eu cheio de raivas frias

Por causa dum jornal me rejeitar, há dias

Um folhetim de versos.

Que mau humor! Rasguei uma epopeia morta

No fundo da gaveta. O que produz o estudo?

Mais uma redacção, das que elogiam tudo

Me tem fechado a porta.

A crítica segundo o método de Taine

Ignoram-na. Juntei numa fogueira imensa

Muitíssimos papéis inéditos. A Imprensa

Vale um desdém solene.

Com raras excepções, merece-me o epigrama.

Deu meia-noite; e a paz pela calçada abaixo

Um sol-e-dó. Chovisca. O populacho

Diverte-se na lama.

Eu nunca dediquei poemas às fortunas

Mas sim, por deferência, a amigos ou a artistas.

Independente! Só por isso os jornalistas

Me negam as colunas.

Receiam que o assinante ingénuo os abandone

Se forem publicar tais coisas, tais autores.

Arte? Não lhes convém, visto que os seus leitores

Deliram por Zaccone.

Um prosador qualquer desfruta fama honrosa

Obtém dinheiro, arranja a sua "cotterie"

E a mim, não há questão que mais me contrarie

Do que escrever em prosa.

A adulaçãao repugna aos sentimento finos

Eu raramente falo aos nossos literatos

E apuro-me em lançar originais e exactos

Os meus alexandrinos...

E a tísica? Fechada, e com o ferro aceso!

Ignora que a asfixia a combustão das brasas

Não foge do estendal que lhe humedece as casas

E fina-se ao desprezo!

Mantém-se a chá e pão! Antes entrar na cova.

Esvai-se; e todavia, à tarde, fracamente

Oiço-a cantarolar uma canção plangente

Duma opereta nova!

Perfeitamente. Vou findar sem azedume.

Quem sabe se depois, eu rico e noutros climas

Conseguirei reler essas antigas rimas

Impressas em volume?

Nas letras eu conheço um campo de manobras

Emprega-se a "réclame", a intriga, o anúncio, a "blague"

E esta poesia pede um editor que pague

Todas as minhas obras...

E estou melhor; passou-me a cólera. E a vizinha?

A pobre engomadeira ir-se-á deitar sem ceia?

Vejo-lhe a luz no quarto, ainda trabalha. É feia...

Que mundo! Coitadinha!

[Cesário Verde]

Cinismos

Eu hei-de falar-lhe lugubremente

Do meu amor enorme e massacrado

Falar-lhe com a luz e a fé dum crente.

Hei-de expor-lhe o meu peito descarnado

Chamar-lhe minha cruz e meu calvário

E ser menos que um Judas empalhado.

Hei-de abrir-lhe o meu íntimo sacrário

E desvendar-lhe a vida, o mundo, o gozo

Como um velho filósofo lendário.

Hei-de mostrar, tão triste e tenebroso

Os pegos abismais da minha vida

E hei-de olhá-la dum modo tão nervoso

Que ela há-de, enfim, sentir-se constrangida

Cheia de dor, tremente, alucinada

E há-de chorar, chorar enternecida!

E eu hei-de, então, soltar uma risada.

[Cesário Verde]

Vaidosa

Vaidosa

Dizem que tu és pura como um lírio

E mais fria e insensível que o granito,

E que eu que passo por aí por favorito

Vivo louco de dor e de martírio.

Contam que tens um modo altivo e sério,

Que és muito desdenhosa e presumida,

E que o maior prazer da tua vida,

Seria acompanhar-me ao cemitério

Chamam-te a bela imperatriz das fátuas,

A déspota, a fatal, o figurino,

E afirmam que és um molde alabastrino,

E não tens coração, como as estátuas.

E narram o cruel martirológio

Dos que são teus, ó corpo sem defeito,

E julgam que é monótono o teu peito

Como o bater cadente dum relógio.

Porém eu sei que tu, que como umópio

Me matas, me desvairas e adormeces

És tão loira e doirada como as messes

E possuis muito amor... muito amor-próprio.

[Cesário Verde]

Manias!

O mundo é velha cena ensanguentada,

Coberta de remendos, picaresca…

A vida é chula farsa assobiada,

Ou selvagem tragédia romanesca.

Eu sei um bom rapaz, hoje uma ossada,

Que amava certa dama pedantesca,

Perversíssima, esquálida e chagada,

Mas cheia de jactância quixotesca.

Aos domingos a deia já rugosa,

Concedia-lhe o braço, com preguiça,

e o dengue, em atitude receosa,

Na sujeição canina mais submissa,

Levava na tremente mão nervosa,

O livro com que a amante ia ouvir missa!

[Cesário Verde]

Eu que Sou Feio

Eu, que sou feio, sólido, leal,

A ti, que és bela, frágil, assustada,

Quero estimar-te, sempre, recatada

Numa existência honesta, de cristal.

Sentado à mesa dum café devasso.

Ao avistar-te, há pouco, fraca e loura.

Nesta Babel tão velha e corruptora,

Tive tenções de oferecer-te o braço.

E, quando socorreste um miserável,

Eu que bebia cálices de absinto,

Mandei ir a garrafa, porque sinto

Que me tornas prestante, bom, saudável.

«Ela aí vem!» disse eu para os demais;

E pus-me a olhar, vexado e suspirando,

O teu corpo que pulsa, alegre e brando,

Na frescura dos linhos matinais.

Via-te pela porta envidraçada;

E invejava, - talvez não o suspeites!-

Esse vestido simples, sem enfeites,

Nessa cintura tenra, imaculada.

Ia passando, a quatro, o patriarca.

Triste eu saí. Doía-me a cabeça.

Uma turba ruidosa, negra, espessa,

Voltava das exéquias dum monarca.

Adorável! Tu muito natural,

Seguias a pensar no teu bordado;

Avultava, num largo arborizado,

Uma estátua de rei num pedestal.

[Cesário Verde]