Morna

É já saudade a vela, além.

Serena, a música esvoaça

na tarde calma, plúmbea, baça,

onde a tristeza se contém.

os pares deslizam embrulhados

de sonhos em dobras inefáveis.

(Ó deuses lúbricos, ousáveis

erguer, então, na tarde morta

a eterna ronda de pecados

que ia bater de porta em porta!)

E ao ritmo túmido do canto

na solidão rubra da messe,

deixo correr o sal e o pranto

- subtil e magoado encanto

que o rosto núbil me envelhece.

[Daniel Filipe]