Horas mortas... Curvada aos pés do Monte
A planície é um brasido e torturadas
As árvores sangrentas, revoltadas
Gritam a Deus a benção duma fonte!
E quando, manhã alta, o sol posponte
A oiro a giesta, a arder pelas estradas
Esfíngicas, recortam desgrenhadas
Os trágicos perfis no horizonte!
Árvores! Corações, almas que choram
Almas iguais à minha, almas que imploram
Em vão remédio para tanta mágoa!
Árvores! Não choreis! Olhai e vede:
Também ando a gritar, morta de sede
Pedindo a Deus a minha gota de água!
[Florbela Espanca]
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